Сергей Леонтьевич подтянул грязное трико с оттянутыми коленями и нахмурил брови.
- Ваша миссия, киллер - срочно воспользоваться резервной линией метафизического метрополитена и отправиться в Город. Там вас ждет наш агент и по совместительству ваш отчим - Жорж Великанов. Пароль: «На Монмартре полно грязных беженцев», отзыв: «Пустяки, Рейнхард Гейдрих два дня назад уже родился в Граце».
Отшельник с первого раза запомнил пароль и отзыв, проговорив его в голове несколько раз.
- Мы надеемся на вас, киллер. Человек без Лица не должен получить эликсир бессмертия, он и так уже всех заебал. Поверьте, мне на слово.
Сергей Леонтьевич встал, мельком взглянул на часы и исчез в полумраке номера отеля.
Киллер подошел к холодильнику, открыл дверцу и нажал несколько кнопок на крышке морозильной камеры. Одиннадцатый апостол (Отшельник) размеренной походкой римского легионера шел по мосту через ров, ведущий к воротам Города...
Бог умер. Об этом сообщили все авторитетные издания галактики. По правде говоря, он и не жил никогда в этой отдельно взятой Рекурсии. Давайте отмотаем пленку немного назад. Март. Ростовский автовокзал, начало 1992 года. Примерно семь часов вечера. В носу отчетливо стоит запах выхлопных газов легковых и грузовых автомобилей, мокрого тающего снега, грязных потоков, стекающих по Большой Садовой на привокзальную площадь, Гнилой реки, мутные воды которой вобрали в свое гнилое чрево все грехи местных жителей, безумно рвущих свою плоть в ночном пространстве их сырых квартир. Там, среди ковров, дешевого хрусталя, рухнувших надежд, дешевого автобусного пота, резинового покрытия легкоатлетического манежа, винных испарений, колбасных обрезков, анаболических стероидов, идет человек в худой обуви и старом пальто. Человек чувствует, как мерзкая жижа в его ботинках превратилась в отвратительное пойло для беременных самок странных непознанных чудовищ из привокзального туалета. Он входит внутрь большого здания с яркой рекламой на крыше. Здесь немного теплее. Пахнет столовской блевотиной, булочками с тонкими, как член утконоса сосисками, свежей желтой прессой, поддельными друзами и туалетной водой, томиком Роджера Желязны про дикий грузовик, значками с ликами святой Сары Конор и Майора Рипли.
К нему подходят трое: один продавец святых слов, другой - иных святых слов, третий с раритетным изданием «Человека Амфибия». Все трое- продавцы иллюзии. Человек не верит никому. Он спрашивает у всех троих:
- О чем ваши книги?
- О слове бога, - отвечают они в один голос.
- Кто написал ваши книги?
- Бог, - ответил первый.
- Пророк бога, - ответил второй.
- Человек, - ответил третий.
В зале раздается громкий смех.
- Блядь, господа, это полный бред! Как бог может писать? А какой у него почерк? Кто следил за его грамотностью в гимназии? Получается, все это написали люди?
- Верно. Но это были посланники...
- Перестаньте пиздеть! Неужели есть еще болваны, кто ведется на всю эту чушь? Это полный бред! Сука! Ничтожность, порождающая ничтожность! Какие слова? Какое слов бога? Он же умер! Умер Атон, умер Осирис, умер Один, умер Будда, умер Зевс, Юпитер, Андромеда, Христос, Вицплипуцли, Сет, Иегова - умерли все. Нет ничего! Как вы до сих пор не признаетесь сами себе? Вы тычете мне в глаза ваши страницы из давно забытых романов, вы находите ответы на вопросы, о которых не могли помыслить ловкачи, написавшие ваши дешевые книжонки! Вы все во главе стола на этом празднике безумия и человеческой тупости!
- Ты- богохульник!!! - закричали все, кроме продавца «Человека Амфибии». - Гореть тебе в аду!
- Пошли вы на хуй! - отвечает человек. - Вы вчерашний день. Нет - позавчерашний! Ваши слова давно потеряли смысл, и не имели его доселе. Ваши слуги -мошенники! Вы соблазняете дебилов и олигофренов. А сколько людей вы убили за сотни лет? Сколько? Миллионы, десятки миллионов? Хули вы молчите? Вы резали головы, сдирали живьем кожу, топили в воде, садили на кол, обливали кипящей смолой.... Сука и все ради чего? Что кто-то обидел вашего вымышленного друга? Кто-то не так помочился или посрал? Кто-то выпил, или съел ламу на завтрак? Да кому, блядь, вообще есть до этого дело? Кто вы такие, чтобы указывать мне, что носить, есть, спать, с кем трахаться, с кем дружить, от кого зачинать, с какой ноги вставать, чем вытирать жопу? Обираете нищих, жрете плоть, пьете вино! Кому вы нужны? Неужели люди, познавшие аромат космоса, музыку урана, мелодию великой пустоты, неужели они поведутся на весь этот бред сивой кобылы?