Колись ти займався цим, такою рефлексією, у світі, який давно зник. Слава Пртатви, однак, не виявилася вічною. Його та його великі та величні діяння пам'ятали вісім поколінь, хоча наприкінці цієї пам'яті його ім'я було забуте, а його діяння, ніколи не записані, зникали в піснях, змішувалися з діяннями інших, з вигадками, доки не стали невіддільною частиною колективної свідомості та підсвідомості, змінюючись разом з нею з часом та людьми, та відкладаючись, як геологічні пласти, у тому, що робить тебе людиною, а те, що виходить за межі вузького та короткого досвіду одного життя, робить тебе людиною. Слава Пртатви, однак, не виявилася вічною. Його та його великі та величні діяння пам'ятали протягом восьми поколінь, хоча наприкінці цієї пам'яті його ім'я було забуте, а його діяння, ніколи не записані, зникали в піснях, змішувалися з діяннями інших, з вигадками, доки не стали невіддільною частиною колективної свідомості та підсвідомості, змінюючись разом з нею з часом та людьми, та відкладаючись, як геологічні пласти, у тому, що робить тебе людиною, а те, що виходить за межі вузького та короткого досвіду одного життя, робить тебе людиною.
Слава Пртатваха не тривала вічно, але завдяки його мужності, його невичерпній енергії, яку ти успадкував від нього через свого діда Петра та сотню інших чоловіків, кожен з яких народився від жінки, заплідненої тим, хто був до нього. Вони були поляками, як ти та твій батько, українцями, як твій дід Петро, русами, слов'янами, венедами, скіфами, але найчастіше вони не ставили собі цього питання.
Пртатвах провів своє життя, верхи без стремен, вбиваючи ворогів, викрадаючи рабів та плодячи дітей. Він загинув, як і личить воїну, в бою, і був похований разом з кіньми, собаками та рабинями, яких зарізали з цієї нагоди, у кургані за сімнадцять кілометрів від бліндажу, де сидите ви з Пацюком. Курган більше не видно; його зрівняли з землею майже тисячу років тому, але гнилі кістки досі лежать на кілька метрів під землею. Український чорнозем — це не сибірська вічна мерзлота, тому від його колись міцного тіла мало що залишилося. Немає жодних слідів його шкіри, вкритої татуюваннями зі стилізованими зображеннями тварин, жодних слідів його м'язів. Залишилося лише кілька гнилих людських та кінських кісток, череп, пронизаний вищезгаданою стрілою, золоті прикраси, що повторюють тваринні мотиви з татуювань, іржаві залишки меча, чекану та списа, а також сліди від наконечників стріл.
РОЗДІЛ 12
Звісно, ти цього не знаєш, Коню, але чи могло щось із життя твого далекого й численного предка, Пртатваха, вижити й дійти до тебе, відклавшись у геологічній пам'яті поколінь?
Судити неможливо. Але ти, безсумнівно, володієш його енергією, тим даром хаосу, який вперше активувався в його мозку через мутацію тисячу років тому і зберігся донині.
Ти володієш його енергією, хоча думаєш, що найбільше прагнеш спокою, не усвідомлюючи, що спокій, по суті, тебе лякає. Ти тікаєш від спокою, як і він, хоча вже не верхи. Як і твій дід Петро, ти ставиш перед собою цілі, зазвичай несвідомо, а потім без вагань досягаєш їх, обираючи оптимальну стратегію, не зважаючи на думку інших чи власні недоліки. Ти часто відчуваєш лінь, але саме тому, що перші ознаки лінощів змушують тебе піднятися на ноги, і, наляканий бездіяльністю, ти просуваєшся в тому напрямку, який щойно собі намітив. Звичайно, Пртатваха ніколи не було. А може, існувала якийсь Пртатвах, бо це ім'я правдиве, і у тебе, Кінь, міг бути, і, ймовірно, був якийсь далекий скіфський предок, який насправді існував, так само, як ти віриш, що справді існуєш, Кінь, так само, як існував я, і так само, як існували твій дід і батько, від яких ти справді — або принаймні віриш — успадкував цю вищезгадану енергію. Але ти просто вигадав Пртатваха, уявив його, бо так працює твій мозок, і саме це ти колись робив, отримував від цього задоволення і називав це професією, у світі, якого вже не існує, але де такі історії легко приходили до тебе, практично виливаючись з твоєї голови, розпухлої від поверхневого знання всього на світі.
Але того світу вже не існує.
Тож ти нічого не розповіси Пацюкові про жінок, а хочеш повернутися до історії про те, як ти бився з Шаблею, в його роті аеророзвідників. Колись тобі подобався звук твого голосу, тобі подобалося розмовляти, а сьогодні щось від нього, залишкові зображення, ніби твій мовний апарат, звиклий розповідати історію, хоча й не твоєю ламаною українською, хоче продовжувати, хоча ти вже не хочеш.