Прокляте слово, lore.
Шакал був на чотири роки молодший за тебе, але в тебе все одно був подібний досвід з Warhammer. Друзі, пиво, битви та кампанії, що воювалися в підвалах до світанку, ти у Варшаві, Шакал у Львові. Ти говорив про це деякий час, ніби війни не було. Полковник зі своїм позивним Шакал на мить був просто твоїм ровесником, і на мить ти теж не був Конем. Твої друзі зі звичайної середньої школи у Вроцлаві, його друзі з військового ліцею в Мукачеві, спекотне, вічне літо, яке, коли тобі було сімнадцять, тривало так довго, ніби ніколи не закінчиться, всілякі дурниці, романи з дівчатами, дешеве вино, поцілунки зі смаком сигарет, музика, яка торкалася тебе тоді, як ніколи більше. На мить все це повернулося, тепле і болісне, зі смертельною теплотою і смертельним болем, ніби ти вже мертвий. Ти тоді щось сказав Шакалу, жартома, що коли закінчиться війна, то вам слід купити ящик пива, зустрітися в Києві та битися в якійсь великій битві, імперія проти орків. Шакал тепло посміхнувся і сказав:
— Ніхто з нас не доживе до кінця цієї війни. Ми трупи.
Отже, це, хіба, Шакал, першим сказав тобі, що ви всі вже мертві. А потім ваші шляхи розійшлися, ти поїхав у відпустку до Києва, а Шакал залишився командувати бригадою, потім була вся ця афера з Пацюком, і тепер ти стоїш в бліндажі, скануючи горизонт крізь окуляр свого ноктовізора на шоломі на перемін з мисливським термобаченням.
РОЗДІЛ 19
— Це для того ти сказав, що ми вже не живемо? — знову питаєш ви Ягоду.
— Так треба мислити, — відповідає Ягода. — Так треба. Якщо вважаєш, що вже мертвий, то все одно боїшся, а як же, боятися треба; якщо ти не боїшся, то божевільний, напрошуєшся на клопоти собі та колезі поруч. Найгірші ті, хто не бояться, дебіли. Але якщо ти віриш, що можеш жити, якщо ти віриш, що після війни буде щось, якесь життя, то ти повернешся додому, влаштуєшся на якусь роботу, знайдеш якусь жінку, поїдеш на Сицилію у відпустку, або полетиш з нею кудись нахуй, де ти спатимеш з нею вночі на білих простирадлах і питимеш біле вино, або одержиш вищу освіту, станеш юристом, або програмуватимеш програми, або щось таке, нахуй, писатимеш книги чи будеш зніматися у фільмах, або станеш ковбоєм в Арізоні4 тоді страх робиться твоїм власником, як віриш в життя після війни, тоді дуже бажаєш дочекатися його, і, кінець кінцем, переставляєш автомат на постійний вогонь і сунеш ствол собі під підборіддя, бо як хтось бажає дочекатися кінця війни, тоді війна робиться нестерпною, і краще вже не жити, ніж чекати на якесь життя після війни.
Це було найдовше речення, яке Ягода вимовив відколи, кілька років раніше, ще в Берліні, коли дівчина не хотіла дати йому спокою, смикала його, не в змозі терпіти його мовчання, подряпала йому обличчя, кричала йому німецькою, що він мусить говорити з нею, що він має їй все пояснити, вона вдарила його по голові, бо він мовчав, і нарешті він схопив її за одне передпліччя, коли вона спробувала ще раз ударити, він схопив друге, стиснув їх обидва, вона почала кричати англійською, що you're hurting me, і тоді Ягода спитав, чи впевнена вона, що хоче, щоб він їй все пояснив, вона пояснила, тож він відпустив її передпліччя і пояснив все шістьма довгими, складними реченнями, а вона якусь мить дивилася на нього і нарешті, мовчки, стиснувши губи, повернулася на підборах, схопила свою полотняну сумку і пішла з квартири, грюкнувши дверима, і почала плакати, чи радше ридати, тільки на вулиці він почув, як вона сіла на велосипед і, захлинаючись від ридань, поїхала геть.
— Ти маєш рацію. Так треба думати. Ми трупи, — кажеш ти, Коню, і коли закінчуєш казати ці слова, на багнюку перед вашим бліндажем падає мавік ЗТ, чи термальний, малі пропелери якусь мить ще гризуть землю, а потім замовкають.
— І за весь цей час я жодного разу мавіка не переєбав, — задумливо стверджуєш ти.
— Знаю, знаю, героям слава. Наш чи підорський? — питає Ягода.
— Дорогий, термальний, не звичайна прошка. А наші реби десь тут не працюють?
— Про що ти питаєш, коли знаєш, що вони не працюють?
— То чий мавік злетів?
Ягода не відповідає. Він знає, чий мавік злетів.
— Кінь, я Росомаха, на зв'язок, — каже рація лютим голосом офіцера з KСП.
Кінь тягнеться до рації.
— Росомаха, я Кінь. На прийомі. Мавіка ви переєбали нахуй.