Я вистрілив у людину, я вистрілив у людину, у тебе, Коню, коли ти міняєш магазин, лопається голова.
Ну і що? Ти не знаєш, чи відчуваєш ти смуток, чи гордість, Коню. Тобі соромно відчувати гордість; все твоє виховання каже тобі, що ти не можеш відчувати гордість, стріляючи в людину, але чи можеш ти відчувати гордість за добре виконану роботу? Це був хороший постріл, складний. Великим пальцем лівої руки ти відпускаєш затвор, патрон у патроннику, і ти готовий вистрілити ще один. Правою рукою закриваєш кришку викидного отвору, щоб захистити затворну раму від бруду, і робиш це так само, як стріляв би, своїм тілом, несвідомо, бездумно. Ти — простий пристрій, як твоя гвинтівка.
А ти, Ягодо, ні про що не думаєш. Ти — ідеальна буддійська порожнеча. Твій внутрішній монолог, зазвичай чутний, тепер замовк. Твій мозок працює дуже інтенсивно, але не там, куди сягає твоя свідомість. Твій мозок оцінює, скільки стрічки залишилося в корпусі твоєї зброї, в яких секторах тобі слід працювати чергами "печеніга", де вороги можуть з'явитися, де ні, чи вони вбиті, чи просто притиснуті до землі.
Нарешті, жодного не видно. Твої очі, Ягодо, Кінь, приклеєні до ваших окулярів, не видно білого жару. Ти не стріляєш.
— Вони відступили? — питаєш ти, Кінь, Ягоду, ніби він міг знати краще або інакше, ніж ти.
— По ямах сидять, підори йобані. Поховалися.
Ти дивишся на годинник, Коню, подумки перевіряючи, чи ваш мавік вже встиг долетіти.
Тягнешся до рації.
— Росомаха, я Кінь. На зв'язок.
— Кінь, сука, я Росомаха, на прийомі, чому не відповідаєш нахуй?
— Не відповідаю, бо я, чорт курва, зайнятий, — кричиш ти в рацію польською мовою.
— Говоріть українською! — люто відповідає Росомаха. — Кажи українською.
— Плюс. Мавік вже над нами, блядь нахуй? На прийомі, — питаєш українською.
— Через три хвилини. Він буде достатньо високо, щоб реб не дістав. Що там у вас відбувається?
— Був м'ясний наступ. Відбили. Без дрона ми не знатимемо, що робити далі. Кінець зв'язку.
— Плюс, плюс, – відповідає Росомаха.
Відкладаєш радіо. Окуляр ноктовізора, в ньому бліде підсвічування хреста прицілу, зелений світ, культі дерев і стін, шматок гофрованого металу з якоїсь розйобаного даху, абсурдно застряглий у землі; і ти роздумуєш, чи може якийсь підор за ним сховатися Скільки в тебе залишилося обойм, рахуєш про себе. Ти взяв з собою дванадцять. Скільки вистріляв? Три? Чотири? Чотири. Виходить, в тебе вісім. Мало.
— В тебе п'ять п'ятдесят шість є? — питаєш ти Ягоду, сподіваючись, що він, можливо, не вийняв обойми з свого броніка.
Він дає тобі два.
Ти застрелив людину. Це дещо інше, ніж скинути гранату з дрона. Тобі так здається, Коню. Можливо, це все ж таки одне й те саме.
Той, що в зеленій траві, що повзе без ноги, на екрані твого планшета, підключеного до консолі, ти так чітко його пам'ятаєш і думаєш про нього прямо зараз. Він залишив червоний слід на траві, як кривавий слимак.
А цей тут, ти бачив, як попав у нього, і він впав.
Раптом ти знову бачиш їх, п'ятьох. Вони схоплюються, біжать.
Ягода стріляє, ти стріляєш, Ягода дістає одного чергою, він залишається, щулиться на видноті приблизно за сімдесят метрів, кричить щось мовою, яку ні ти, ні Ягода не знаєте, а це бурятська мова; інші знову опускаються в якусь болотяну яму.
— Добий його нахуй, — каже Ягода.
— Нащо? Нехай лежить, може, хтось за ним прийде.
— Добий його, блядь.
— Добий його сам, сука.
— Арка точніша. Добий його нахуй, я не можу слухати цього вереску.