Даша отводит взгляд и стоит, облокотившись на стену, скучая.
А у меня сосёт под ложечкой. Эффект незавершенности...
И я тут же встаю с места.
– Обломала... Я даже растерялся, – надуваю перед ней розовый пузырь, а она рассматривает меня вблизи.
– Написал тест?
– Ага. Результаты в понедельник.
– Круто. Рада за тебя.
– А ты? На кого учишься?
– На программиста.
– Ммм... Приятно удивлен.
– Почему? Ты сексист? Считаешь, женщины тупые?
– Воу... Куда тебя понесло? Феминистка, – ржу я, отрицательно помотав головой. – Ни в коем случае. Просто женщины... И программирование... Довольно редко встречается.
– Хоппер, Лавлейс так не считают, – уходит она, и я тут же следую за ней.
– Я же говорю – исключение... Слушай. Вижу, ты не сговорчивая. Я вообще впервые это делаю. Не подумай ничего такого. Просто ты мне кое-кого сильно напоминаешь.
– И что с ней стало?
– В смысле?
– Ну... Ты ведёшь себя так, будто с ней что-то случилось. А если нет, тогда в чём проблема с ней встретиться?
– Уела, конечно... Но иногда людям лучше... Не встречаться, знаешь.
– Да, знаю. Поэтому до свидания, Артём. До новых встреч.
Она всучивает мне в руку свой стакан, выходит на крыльцо, садится за руль дорогущего, миллионов под двести Бентли, и сваливает, пока я смотрю ей вслед.
Что это вообще, мать его, было...
И нахрена я замахнулся на такую роскошь?
Глава 9.
Около двух часов я ещё нахожусь там. Пытаюсь втыкать, что происходит вокруг. И позорно гуглю имя своей бывшей, пробуя отыскать её хоть в одной социальной сети, но тщетно.
Через минут десять вижу парня, что изначально сидел с Дашей и подхожу к нему.
– Девчонка с розовыми волосами. Фамилию не знаешь?
– А тебе чё? Всё равно не светит.
– Ну это я сам решу. Фамилию скажи.
– Вайнер.
– Погоди... Тот самый Вайнер?
– Тот самый, – кивает он, и у меня внутри всё сдавливает. Понятно, что не светит. Её папаша, блин, чёртов миллиардер... У них самая богатая семья в городе.
Подхожу к пацанам и осматриваюсь.
– Ладно, парни. Нехер мне тут делать. Я поехал...
– Ну, Тёма, ëпту... Давай тусить, а...
– Тебе легко тусить, ты в говно, брат, – ржу я над Чадом, пока он виснет на Загородском и какой-то девчонке.
– Лан, всё. Ушёл, пока.
Домой прусь пешком. На улице накрапывает дождь. Накидывая капюшон на голову, стараюсь не наступить в лужу, и неожиданно мою дорогу перекрывает уже знакомая серебристая тачка. Окно опускается и я вижу свою любимую розовую копну.
– Садись, подвезу.
– Думал, ты уехала. Уверена, что нам по пути?
– Уверена, что денег на бензин мне хватит, – кивает она, и я недолго думая ныряю в салон. – Пристегнись... Я быстро езжу...
– Ага... Я заметил. Уже и до дома доехала... За два-то часа... И переоделась...
– Я мимо по делам проезжала. Вот и всё.
– Ясно. Как давно водишь её?
– Два года. Предки подарили.
– Я уже понял, что не в лотерею выиграла.
Она вдруг начинает смеяться, и я чуть ли в кресле не ëрзаю от этого смеха... Ну её же смех. Её. Его, блин, не перепутать ни с чем. Даже за три года я его помню, блин. Как будто она вчера для меня смеялась.
– Куда едем? Где ты живёшь? – спрашивает она, глядя на меня.
Называю адрес, и она вбивает его в навигатор.
– Нравится универ? – меняю тему.
– Да, вполне.
– А мне нет. Мечтаю поскорее свалить...
– Переезжаешь?
– Если бы... Нет... Просто.
– Хм... Ты какой-то... Не обижайся только. Депрессивный.
Мне даже смешно становится. Наверное, я депрессивный, потому что в депрессии, нахрен... Да, точно поэтому.
– У меня на днях попугай умер. Поэтому я такой.
– О, Господи. Серьёзно?