– Привет, художник, значит?
– Ну... Бывает иногда.
– Интересно...
– Я кое-что сделаю, а ты оценишь. Но и без дела сидеть не дам.
– Ах, вот как, – смеётся она. – Я тебя там намазюкаю бинарный код.
– Если только где-нибудь в уголочке. Идёт?
– Хорошо...
В этой студии я не был уже три года, но посмотрел заранее, что она до сих пор работает. Район проживания у меня принципиально поменялся. Я живу очень далеко, оттого и необходимость приезжать сюда исчезла.
– Здравствуйте...
– Здравствуйте, – помогаю Даше зайти.
– Не может быть... Тёма? Ты?
– Я, ага, – встречаюсь с владельцем. Очень, кстати, классным мужиком, он тоже художник и часто сам здесь бывает.
– Не ожидал. Круто. Рад видеть, – пожимает он мне руку. – Порисовать пришёл? Забросил?
– Ага, давненько не творил.
– Ну, значит... Самое время...
Даша рассматривает стены, а я веду её в раздевалку.
– Ты что?! Эй?
– Переодеться надо. Я предупреждал, – протягиваю ей руку и помогаю подняться в кабинку.
– Помню... – она исчезает за створкой, а я перекидываю футболку и штаны прямо там.
После чего она появляется передо мной в чёрных брюках и белой майке.
– Я же сказал старое...
– Это старое, – смотрит она круглыми глазами.
– Старое и брендовое... Конечно...
– Конечно, – улыбается она.
Моя Ню никогда такого не носила. Она в принципе не пользовалась брендовыми духами, косметикой и ей всегда было пофиг на всё это. И на деньги было пофиг. Есть они у меня, нет… Ей было не важно. Она любила меня, а не эти бумажки.
– Идём... – беру её за руку и ставлю возле стены. – Вот здесь. Стой.
– Просто стоять?
– Угу. Просто стой. Ближе к стене.
Обвожу кистью её контуры. Она морщится, когда я так близко. Смотрю на неё, и почти не дышу. Признаться честно, меня херачит током от одного только взгляда голубых глаз. Но я, как истинный мазохист, продолжаю и продолжаю искать в ней ту свою единственную похеренную когда-то любовь.
– Всё... Отходи. Я приступаю...
– Ладно... Я могу пока творить?
– Конечно, – отвечаю, и она хихикает.
– Можно подглядывать?
– Я не стесняюсь, – открываю банки с краской... И начинаю рисовать своей рукой. Я ведь знаю, как она выглядит наизусть. Мне даже не нужно на неё смотреть. Наверное, это может её шокировать. Но я не виноват в том, что они так похожи...
Закрывая глаза, вижу лишь её. Каждую черту миловидного лица, улыбку... Голубые глаза с фиолетовыми вкраплениями. И только розовые волосы придают картине настоящего времени... Всё остальное... Наше с ней прошлое.
– Артём, это очень красиво, – Даша смотрит на меня и подходит в упор к своей копии. – А себя так можешь?
– Себя? – усмехаюсь я. – Это вряд ли...
– Почему?
– Красоту создавать легко... Это даётся природой. А я недостаточно симпатичный, – нарываюсь на комплименты, но она молчит. Играть на нервах у этой девушки в крови, собственно, как и у моей бывшей... Похоже, у меня есть типаж.
– Но ты сама можешь дорисовать меня, если хочешь...
– Да?
– Ага... Просто, как видишь...
– Ну ладно, сам нарвался... Вставай.
– Встаю, – замираю, когда она обводит моё тело по контурам. Твою мать, у меня сейчас может и член встать. У меня секса не было... В общем его не было. А тут она... Передо мной. Как в каждом грёбанном сне. Стоит напротив, улыбается, натужно дышит. И рассматривает меня с коварной улыбочкой на лице.
– Готов?
– Ага.
– Только без подглядываний, идёт? Я-то как раз стесняюсь.
– Хорошо... – отхожу в конец зала, улыбаясь, и жду, рисуя не стенах разное...
А потом слышу:
– Я всё... Можешь смотреть.
Подхожу и вижу свой силуэт в чёрной одежде, а вместо головы у меня розовый пузырь Хуббы Буббы. Я начинаю ржать, а она улыбается.
– Ну, похоже ведь?
– Вылитый... А ты молодец... Импровизируешь.