— Não verei Vilavelha novamente. Eu sei disso agora. — O velho apertou o braço de Sam. — Eu estarei com meus irmãos em breve. Alguns eu ganhei por votos e outros por sangue, mas eram todos os meus irmãos. E meu pai... ele nunca pensou que o trono passaria para ele, e mesmo assim ele assumiu. Ele costumava dizer que era o seu castigo pelo golpe que matou seu irmão. Eu rezo para que ele tenha encontrado a paz na morte que ele nunca conheceu na vida. Os septões cantam sobre o fim agradável, sobre deixar os nossos fardos e viajar para uma terra muito agradável onde podemos rir e amar e festejar até o fim dos dias... mas e se não houver terra de luz e mel, só frio e escuridão e dor além da Muralha chamada morte?
Ele tem medo, Sam percebeu.
— Você não está morrendo. Você está doente, é só isso. Isso vai passar.
— Não desta vez, Sam. Eu sonhei... na escuridão da noite, um homem faz todas as perguntas que ele não ousa fazer de dia. Para mim, nestes últimos anos, me restou apenas uma pergunta. Por que os deuses tirariam minha visão e minha força ainda que me condenassem a permanecer vivo por tanto tempo, congelado e esquecido? Que uso eles poderiam ter para um velho como eu? — Os dedos de Aemon tremeram, galhos revestidos de pele manchada. — Eu me lembro, Sam. Eu ainda me lembro.
Ele não estava fazendo sentido.
— Do que você se lembra?
— Dragões — Aemon sussurrou. — Eles foram a dor e a glória de minha casa.
— O último dragão morreu antes de você nascer — disse Sam. — Como é que você se lembra deles?
— Eu os vejo em meus sonhos, Sam. Eu vejo uma estrela vermelha sangrando no céu. Ainda me lembro do vermelho. Eu vejo suas sombras na neve, ouço o estalo de asas de couro, sinto sua respiração quente. Meus irmãos também sonharam com dragões e os sonhos os mataram, cada um deles. Sam, nós estremecemos à proximidade de profecias mal lembradas, de maravilhas e terrores que nenhum homem vivo poderia esperar compreender... ou...
— Ou? — Disse Sam.
—... ou não. — Aemon riu baixinho. — Ou eu sou um homem velho, febril e morrendo. — Fechou os olhos brancos cansado, então os forçou a se abrirem mais uma vez. — Eu não deveria ter deixado a Muralha.
Lorde Snow não poderia saber, mas eu deveria ter visto. Fogo consome, mas o fio preserva. A Muralha... mas é tarde demais para voltar atrás. O Estranho espera do lado de fora da minha porta e não isso não lhe será negado.
Intendente, você tem me servido fielmente. Faça uma última coisa corajosa por mim. Vá até os navios, Sam. Aprenda tudo o que puder sobre esses dragões.
Sam colocou seu braço fora do alcance do velho.
— Eu vou. Se você deseja. Eu só... — Ele não sabia mais o que dizer. Eu não posso recusá-lo. Ele poderia procurar por Dareon também, ao longo das docas e cais do porto de Ragman. Eu encontrarei Dareon primeiro, e vamos juntos para os navios. E quando voltarmos nós vamos trazer comida, vinho e madeira. Teremos uma fogueira e uma boa refeição quente. Ele se levantou. — Bem. Eu deveria ir, então. Se eu estou indo, Goiva ficará. Goiva, tranque a porta quando eu me for. — O Estranho espera do lado de fora da porta.
Goiva balançou a cabeça, embalando o bebê contra seu peito, com os olhos cheios de lágrimas a brotar. Ela vai chorar de novo, Sam percebeu. Foi mais do que ele podia aguentar. Seu cinturão pendia em uma estaca na parede, ao lado dos cornos velhos e quebrados que Jon lhe dera. Ele arrancou o cinturão e o vestiu, então varreu a sua capa de lã negra sobre os ombros arredondados, saiu pela porta e desceu por uma escada de madeira cujos degraus rangeram sob seu peso. A estalagem tinha duas portas da frente, uma saindo em uma rua e outra em um canal. Sam saiu pela última, para evitar a sala comum, onde o estalajadeiro com certeza lhe daria o olhar azedo que ele reservara para os clientes que abusavam da sua hospitalidade.
Havia um frio no ar, mas a noite não era tão nebulosa quanto outras.
Sam estava muito grato por isso. Às vezes a névoa cobria tanto o chão que um homem não podia ver seus próprios pés. Isto era bom uma vez que ele estaria a um passo de cair em um canal.
Quando menino Sam tinha lido uma história de Bravos e sonhava em um dia ir para lá. Queria contemplar o Titã crescendo severo e temível pelo mar, deslizar pelos canais em um barco serpente passando por todos os palácios e templos, e ver Bravos fazer sua dança da água, lâminas piscando sob a luz das estrelas. Mas agora que ele estava aqui, tudo que ele queria era sair e ir a Vilavelha.
Com seu capuz levantado e seu manto balançando ele fez o seu caminho ao longo da calçada em direção ao Porto de Ragman. Seu cinturão continuava ameaçando cair sobre os tornozelos, então ele tinha que continuar puxando de volta para cima. Ele ficou nas menores e mais escuras ruas, onde era menos provável encontrar alguém, mas cada gato que passava ainda fazia seu coração disparar... Bravos estava cheia de gatos. Eu preciso encontrar Dareon, pensou. Ele é um homem da Patrulha da Noite, meu irmão juramentado; eu e ele vamos descobrir o que fazer. A força de Meistre Aemon se foi, e Goiva teria se perdido aqui, mesmo se ela não estivesse tão angustiada, mas Dareon... Eu não deveria pensar mal dele. Ele pode estar ferido, talvez seja por isso que ele não voltou. Ele poderia estar morto, deitado em algum beco em uma poça de sangue, ou flutuando de bruços em um dos canais. À noite, os bravos gabavam-se pela cidade em suas melhores roupas multicoloridas, saqueando para provar suas habilidades com as espadas finas que usavam. Alguns poderiam lutar por qualquer causa, outros por nenhuma, e Dareon tinha uma língua solta e um temperamento explosivo, especialmente quando ele bebia. Só porque um homem pode cantar sobre batalhas não significa que ele pode lutar em uma.
A melhores tavernas, estalagem e bordéis estavam perto de Porto Roxo ou do Lago da Lua, mas Dareon preferia o porto de Ragman, onde os clientes eram mais aptos a falar a língua comum. Sam começou sua busca na estalagem da Enguia Verde, no Barqueiro Negro e na Estalagem do Moroggo, lugares onde Dareon tinha jogado antes. Ele não foi encontrado em qualquer uma delas. Do lado de fora da Casa da Névoa vários barcos serpente estavam amarrados aguardando seus capitães, e Sam tentou perguntar aos barqueiros se tinham visto um cantor todo de preto, mas nenhum dos barqueiros entendeu seu Alto Valiriano. Ou então eles preferiram não entender. Sam olhou para o sombrio bar abaixo do segundo arco da ponte de Nabbo, apenas grande o suficiente para acomodar dez pessoas. Dareon não era um deles. Ele tentou a Taverna do Exilado, a Casa dos Sete Candeeiros, e o bordel chamado Gatil, onde ele obteve olhares estranhos, mas não obteve ajuda.
Saindo, ele quase colidiu com dois jovens sob a lanterna vermelha do Gatil. Um era negro e o outro era louro. O de cabelos escuros disse algo em Bravosiano.
— Eu sinto muito — Sam teve que dizer. — Eu não entendo. — Ele se afastou deles, com medo. Nos Sete Reinos os nobres vestem-se em veludos, sedas, e samites de uma centena de tons, enquanto os camponeses e pessoas sem importância usavam lã crua e seda de fios grossos e de cores apagadas. Em Bravos era o contrário. Os bravosianos se vangloriavam como pavões, dedilhando suas espadas, enquanto os poderosos andavam vestidos de cinza-carvão e roxo, azuis que eram quase pretos e negros tão escuros como uma noite sem lua.
— Meu amigo Terro diz que você é tão gordo que deixa ele com nojo — disse o bravosiano louro, cuja capa era de veludo verde de um lado e pano-de-prata do outro. — Meu amigo Terro diz que o chocalho de sua espada faz a cabeça dele doer. — Ele estava falando no Idioma Comum. O outro, o bravosiano de cabelo preto com sua capa de brocado cor de vinho e amarelo, cujo nome parecia ser Terro, fez um comentário em bravosiano, e seu amigo loiro riu e disse: