— Да, так…
— Сир, насчёт указанной Вами цифры…
— Что!?
— Ваше Величество, есть у нас Седьмой Советник, — грустно произнёс ПОЭТ. — Ах, какая женщина!
— Мне б, такую! — рассмеялся я.
— Да…
— Ибо…
Мы выпили, закусили, помолчали. Багровый диск солнца почти полностью утонул в море, прямо на наших глазах исчез и оставшийся его раскалённый кончик, мир стал тёмно-серым и неуютным. Повеял прохладный ветерок.
— Прочитайте мне что-нибудь. То, что вам лично нравится, — неожиданно для себя попросил я ПОЭТА.
— Извольте, Сир.
— Браво, великолепно! Мне очень понравилось! Гениально! — воскликнул я, вскочил и нервно заходил по песку. — Как хорошо!
ПОЭТ тоже вскочил.
— Это Вы, написали, Сир! Посвящение ИСЭ…
— Что!? Вот как!? — я удивился и задумался. — ИСЭ, ИСЭ…
— А где сейчас находится ГРАФИНЯ, что с нею, Сир?
— На Флагмане. Пребывает в коме…
— Понятно. Плохо. Сочувствую, Государь…
— Может быть, её следует телепортировать на Глорию? Ах, да… Портал открывается только для одного человека, который сам его и создаёт силой мысли. На то он и Пси-Портал, — задумчиво произнёс я, а потом встрепенулся. — Позвольте, позвольте! Но вы же каким-то образом телепортировали меня на Третий Остров во время взрыва галеры совершенно независимо от моей воли!?
— Вы, Сир, — это Вы, а ГРАФИНЯ — это Графиня…
— И в чём же отличие?
— Вы — НЕКТО и ИЗБРАННЫЙ!
— Как, однако, вы мне всё ясно и чётко объяснили, — нахмурился я. — В данной ситуации меня утешает только одно. ГРАФИНЯ является Островитянкой, а не инопланетянкой. Я делаю правильный вывод?
— Да, Сир. Она Островитянка.
— Слава Богу!
— Сир, а Квази-Портал!?
— Что Квази-Портал?
— Ну, он же может принять хоть несколько человек, хоть пару лошадей, хоть небольшое судно! — возбуждённо произнёс ПОЭТ.
— А как мы его откроем!? — вскочил я. — Вы можете это сделать?
ПОЭТ напрягся, закрыл глаза, а потом разочарованно сказал:
— К сожалению, Сир, у нас ничего не получится. Нужен Базовый Передатчик. Таковой имеется только на Земле, в Штабе Агентства по Контактам. Он почему-то не работает. Увы…
— Почему!?
— Чёрт его знает, Сир!
— Так, так, так… — разочарованно произнёс я. — А почему таких Передатчиков нет на Глории?
— Сир, Глориане избавились от них тысячу лет назад. Зачем нам такой примитивизм?
— Странно… Вот вы путешествуете по Вселенной, где-то обосновываетесь, живёте, бродите по неизведанным местам, адаптируйтесь к новой обстановке. Ну, хорошо, допустим, явились вы через Пси-Портал, ну, скажем, на планету Блям-Блям или Бум-Бум в другой Галактике. Стоите посреди степи, тундры или джунглей в тонком трико или в собольей шубе. Вокруг чужой мир, бродят аборигены-людоеды, ползают гигантские крокодилы, летают хищные птеродактили, беснуются свирепые морозные ветры. И что же дальше?
— Сир, мы не просто Пси-Телепортируемся. Мы имеем Пси-Матрицу!
— Так, чем дальше в лес, тем больше дров. В принципе я о ней слышал от МАРКИЗЫ. Что такое Матрица? — раздражённо спросил я.
— Сир, — это такое устройство, вживлённое нам в мозг. Активируя его, мы можем силой мысли воссоздать, материализовать всё, что пожелаем. Ну, конечно, в рамках того, что существует на Глории или на Земле.
— О, как! Интересно, потрясающе! — изумлённо воскликнул я. — То есть, попав с Глории сюда, на Землю, вы можете здесь, в сей момент воссоздать в натуре самый современный госпиталь во Вселенной!? С великолепным персоналом и новейшим оборудованием?
— Увы, не могу, Сир.
— Почему, чёрт возьми, ничего не понимаю! — взвился я.
— В любой точке Вселенной могу, в том числе и на Земле, а вот в Анклаве, увы, не могу, Сир, — подскочил ПОЭТ и вытянулся в струнку, а потом добавил, видимо, неожиданно даже для самого себя. — Виноват, Ваше Величество! Нижайше прошу меня простить!