— Запомни это, парень, — прошипел он с выражением отвращения на лице. — Мужчины, черт возьми, не рисуют.
Моя мама тоже все еще лежала на земле, схватившись за бок, куда он ее толкнул. На кухне царил беспорядок — мои карандаши были разбросаны повсюду, рисунок разорван в клочья.
Он стоял над нами, дыша, как гребаный бык, его глаза были холодными и пустыми.
— Убери это дерьмо, — проворчал он ей. — И накрывай ужин на стол. Я чертовски проголодался.
Он повернулся и выбежал из кухни, оставив меня и мою маму лежать изломанной кучей на полу. Она подползла ко мне, ее лицо было в синяках и распухло, и притянула меня в свои объятия.
— Мне так жаль, малыш, — прошептала она дрожащим от слез голосом. — Мне так жаль.
Но никакое чувство вины не могло заглушить боль. И, честно говоря, хуже всего была даже не боль — это был гребаный стыд. Стыд за то, что я слишком слаб, чтобы защитить ее. Стыд за то, что позволяю этому монстру, тому, кто называл себя моим отцом, заставлять меня чувствовать себя меньшим мужчиной. Каждый гребаный день.
Стыд от осознания того, что, как бы сильно я ни старался быть сильным, этого никогда не было достаточно. Никогда, блядь, не бывает достаточно.
Мягкий, успокаивающий тон моей матери сменился грубым, повелительным тоном моего отца, создавая странную смесь, от которой у меня зазвенело в ушах. 
Звук нарастал, становясь все громче и громче, пока это было все, что я мог слышать.
— Мне так жаль, детка.
— Мужчины, блядь, не рисуют.
— Мне так жаль, детка.
— Мужчины, блядь, не рисуют.
Мои глаза резко открылись, и я проснулся, хватая ртом воздух, как будто тонул. Я сел, проводя рукой по волосам, чувствуя влагу на висках и дрожь в пальцах от остаточного адреналина.
Снаружи мир был тих, но в моей голове царил бунт.
Черт возьми, это никогда, блядь, не заканчивалось.
Я потер лицо, пытаясь стереть остатки кошмара, но эти воспоминания — они застряли. Они цеплялись за меня, как похмелье, от которого невозможно избавиться.
Мужчины, блядь, не рисуют.
Образы той гребаной кухни, ярости моего старика, маминых слез каким-то образом засели у меня в голове, даже спустя столько лет — все это было слишком, блядь, живым, слишком, блядь, реальным.
После той ночи я больше никогда не рисовал. Я выбросил свои карандаши в мусорное ведро, вопреки всякой надежде, что, может быть, если я перестану рисовать, мой старик, блядь, тоже перестанет. Но сюрприз, сюрприз, ни хрена никогда не получалось.
Что бы я ни делал, как бы сильно ни старался, этот ублюдок просто продолжал приближаться. Рисовал я или нет, но всегда находил повод выместить свой гнев на мне и маме.
Она пыталась защитить меня, оградить от его гнева, но, в конце концов, она больше не могла этого выносить. Вскоре после этого она собрала свои вещи и вышла за дверь, оставив меня наедине с этим монстром. Я смотрел ей вслед, слишком ошеломленный и сломленный, чтобы даже попросить ее остаться. Перед уходом она пообещала мне вернуться, поклялась, что выберется и найдет способ вытащить и меня тоже. Сказала, что ей нужно сначала сбежать, чтобы она могла по-настоящему сразиться с ним, что она вернется за мной, как только будет в безопасности. Я хотел ей верить. Я цеплялся за это, надеясь, что это означает, что я не останусь с ним навсегда.
Но побои с ее уходом? Они стали еще сильнее. Неконтролируемые. Больше нет буфера. Больше нет защиты. Каждый гребаный день превратился в игру на выживание. Это был я против него, и большую часть дней я едва держал голову над водой.
Итак, я похоронил себя в единственном, что у меня осталось: в своем гневе. Я научился скрывать свою боль, надеясь, что если я буду игнорировать ее достаточно долго, она просто исчезнет. Не было места слабости, не было времени на жалость к себе. Я должен был быть сильным, должен был терпеть. Потому что больше некому было защитить меня.
Я вытащил свою задницу из кровати, натянул снаряжение, зашнуровал ботинки, застегнул жилет — проделывая все движения, как чертов робот. Сегодня был тренировочный день, и мне нужно было отвлечься. Мне нужно было что-то, чтобы мой мозг не разрывался на части.
Когда я добрался до тренировочной площадки, установка была чертовски очевидной — двенадцать бочек, каждая до краев наполнена водой. Не нужно было быть гением, чтобы понять, что нас ждет сегодня. Рейвен стояла во весь рост, выкрикивая приказы, как будто руководила гребаным учебным лагерем.