Нам приходилось прятаться, вести себя тихо и чертовски надеяться, что эти ублюдки из талибана нас не вынюхают. Мы были по колено в дерьме, и становилось только хуже.
Я напрягся, пытаясь разобрать гортанную чушь, которую они извергали. Для меня это был просто шум, но потом что-то щелкнуло. Что-то в их тоне заставило меня похолодеть.
Я взглянул на Рыжую. Ее глаза были широко раскрыты, и я знал, что у нее есть вопросы, но прежде чем она успела сказать хоть слово, я прижал палец к ее губам, заставляя ее замолчать.
Один из этих больных ублюдков схватил стопку книг и запустил ими в женщину. Осколки щелкнули у меня в голове, и моя кровь застыла как лед, когда я понял, что, черт возьми, происходит. Эти извращенные придурки убивали ее за преступление чтения. Гребаное чтение. Книг — символов знания, свободы — было достаточно, чтобы заставить этих развратных дрочил потерять голову. Слова на странице, идеи, бросающие вызов их жалкому, отсталому миру — они не могли с этим справиться. В их извращенных умах это стоило смертного приговора.
Моя хватка на Рыжей усилилась, пока я боролся, чтобы подавить гортанный рык ярости, который поднимался в моем горле. Она дрожала рядом со мной, ее тело дрожало от ужаса, как птица, машущая крыльями. Я зажал ей рот рукой, заглушая любой звук, который мог сорваться, молча умоляя ее держать себя в руках. Мое сердце стучало так громко, что казалось, оно вот-вот выскочит из груди. Я боялся не просто за нее, я был чертовски напуган за нас обоих.
Когда ночь поглотила улицы, несколько невежественных придурков прошли мимо, опустив головы, делая вид, что дерьмового шоу, разворачивающегося прямо перед ними, не существует. Это была чертова резня, и ни у одного из этих гребаных трусов не хватило смелости вмешаться и остановить ее.
Как раз в тот момент, когда я был готов сорваться, один из этих ублюдков-талибов поднял пистолет. Время, блядь, замедлилось, когда мой взгляд остановился на стволе. Я знал, что надвигается, и ничего не мог сделать, чтобы остановить это.
Оглушительный треск разорвал воздух, когда пуля вылетела из ствола, смертоносно рассекая темноту. Голова женщины дернулась назад, темно-красная струя окрасила ночь, и все внутри меня разлетелось вдребезги. Шок, ужас, грубая несправедливость всего этого.
Рыжая прижалась ко мне, сдерживая рыдания, но я чувствовал, как ее теплые слезы пропитывают никаб, который я ей навязал. Ткань прилипла к моей руке, когда я все еще прикрывал ей рот, сквозь нее просачивались слезы. Она прижалась ближе, и все, о чем я мог думать, это о том, как сильно я хотел защитить ее от этого долбаного мира, хотя и знал, что не смогу.
На мгновение что-то ударило меня. Что-то, что я не хотел признавать. Уязвимость. Слабость. Я не должен был чувствовать это дерьмо. Я был хладнокровным ублюдком и не проявлял эмоций. Слезы на ее лице заставляли меня чувствовать то, что я не хотел чувствовать, то, что я, блядь, не мог позволить себе показывать. К черту это. Я не собирался превращаться в какую-то сентиментальную стерву.
Подобные эмоции — удел слабаков.
Мне никто не был нужен.
Мне никто не был нужен.
Но я хотел красного. И я его чертовски ненавидел.
Я с недоверием наблюдал, как эти больные ублюдки бросили безжизненное тело женщины, обращаясь с ней как с куском мусора. Я слишком много повидал в этом долбаном мире, чтобы позволить ему сломать меня. Я мог быть поврежден, но я не был сломлен. Я слишком упорно боролся, чтобы позволить этому дерьму погубить меня.
Но Рыжая была полной развалиной. Она вцепилась в меня, как ракушка, ее дрожащее тело было скрыто под этой абайей. Я чувствовал исходящий от нее страх, и он был достаточно густым, чтобы его можно было потрогать, как тяжелое, удушающее облако самодовольства. Я не знал, что, черт возьми, я должен был сделать, чтобы утешить ее. Я имею в виду, не то чтобы я когда-либо раньше был хорош в этом дерьме. Но я точно знал одно — я ни за что на свете не оставлю ее здесь тонуть в этом безумии в одиночестве.
Она повернулась ко мне, на ее лице был написан страх. Ее изумрудные глаза расширились от ужаса, когда она в отчаянии посмотрела на меня.
— Я могла бы быть той девушкой, — прошептала она. Ее руки вцепились в мою рубашку, как будто она пыталась выжать из нее жизнь.
— Ты могла бы ей стать, — честно признался я.
Она прерывисто выдохнула, ее дыхание дрожало, когда она прижалась ко мне. Ее тело задрожало, как будто она замерзла, и долбаная реальность всего этого обрушилась на меня. Мои руки обнимали ее, пытаясь предложить хоть какое-то утешение, как я хотел бы, чтобы кто-нибудь сделал для меня, когда я был ребенком. Я чувствовал, как колотится ее сердце сквозь одежду, и часть меня хотела закричать на нее, чтобы она взяла себя в руки. Но я не мог. Не с этим выражением в ее глазах. Это дерьмо было реальным для нее.