Позже, со сменой обязанностей, Стрелок будет видеть их лишь сквозь иллюминаторы.
- Не паясничай, - раздался чуть раздраженный голос на той стороне. Тяжелый характер, порой бескомпромиссный, порой слишком упрямый. Но Стрелок знал ее и с других сторон. Знал ласковой, по-детски милой, трогательной… и, конечно, знал, что скрывается за всеми этими колючками. Стрелок улыбнулся. Если бы она его видела – наверняка была бы сбита с толку, - Я тебе серьезно говорю. По данным Централи АСК-17 списан. Вот, сейчас…
Стрелок прислушивался к голосу в коммуникаторе. Он успел перебраться к лестнице и спускался на палубу. В дальнейших планах было возвратить крюк на место и зайти на капитанский мостик, отчитаться. Так что собеседница его ничуть не отвлекала. Зато день становился с каждым ее словом все лучше и лучше. Хотя, возможно, следовало забеспокоиться…
- Борт АСК-17 в квадрате А-47…
- Мы в него утром вошли, - в полголоса откликнулся Стрелок. Но собеседник продолжил, словно и не заметив.
- …попал в бурю. Большая часть команды погибла, остальные числятся пропавшими без вести. Борт восстановлению не подлежит, - закончила читать девушка, - Это не может быть он!
Дверь со скрипом отворилась. Стрелок поморщился. Сам ведь слышал, как капитан приказала ее смазать. Неужели до сих пор не выполнили? Будет ведь отчитывать. Он на секунду даже пожалел проштрафившегося. У капитана был не легкий характер.
- Ты не думаешь… ну… что они из этих… - девушка понизила голос до шепота, - из мятежников?
- Ну, ты утрируешь, - он покачал головой, снова улыбаясь. Стрелок прикрыл за собой дверь и обернулся, - Может, просто ошибка в маркировке борта. Или в той статье, что ты читаешь, - он хмыкнул, - Ты зря переживаешь, Митенка. Всего лишь человеческий фактор…
Стрелок осекся.
Капитан стояла у штурвала. Но, если мгновение назад она смотрела на показания приборов, выбивая пальцами какой-то ритм на лакированной поверхности, то теперь она смотрела на Стрелка. Повернувшись к нему полностью, смотрела пристально, словно вглядываясь в то, что было внутри.
- Митенка! – он бросился вперед еще до того, как понял, что заставило его это сделать. Ткань реальности рассыпалась, распускалась по нитке, как разорванный свитер. Корабль качнуло, что-то врезалось в его бок, разъело поверхность взрывом. Кто-то закричал, треск и грохот на мгновение оглушил. Но потом был стремительно снесен на задний план тем, что улавливали глаза.
Он успел вовремя. Рухнул с высоты своего роста грудью на обломок обшивки и вцепился в руку капитана. Митенка вскрикнула, плечо вывернуло резким рывком. Но это однозначно было лучшей перспективой, чем падение вниз, в черные тучи. Впрочем, они не были черными. Их покрывала тень корабля. Не АСК-17.
Это совершенно точно не была буря.
Его собственная рука, попавшая в поле зрения, не показалась чужой. Хотя могла бы. Мгновение назад это была рука недавнего студента, тренированная ровно настолько, насколько позволяли не частые занятия в Академии. Сейчас загорелая, обветренная кожа скрывала под собой бугры мышц. Предплечье пересекал косой шрам. И Стрелок отлично помнил, как он его заслужил. Он сорвался с купола. В тот же день, когда "заслужил" носить свое имя, выбив пиратов из их уровня облаков еще до того, как дирижабль приблизился к АСК-17.
Митенка вскинула голову. Глаза, в глубине которых сверкнул короткий испуг, снова были непроницаемы.
- Отпусти, - проговорила она.
- Еще чего, - огрызнулся Стрелок, крепче сжимая ее руку. Митенка дернулась.
- Это приказ, Стрелок! – в голосе прорезались командные нотки. Но мужчина только мотнул головой. Отходить от приказов он не привык. Потому что среди приказов Митенки ранее не наблюдалось заведомо нелепых. – Я не пропаду, - капитан подняла вторую руку, перебрала пальцами в воздухе. Стальной протез, отливающие золотом пальцы и черна пластина, полностью перекрывающая ладонь. Под ней скрывался наиболее чувствительный механизм, требующий самой серьезной защиты во всей конструкции. Из-под пластины были видны только стальные пальцы с грубоватыми сочленениями.
Протез, более крепкий, сильный, конечно, давал Митенке больше шансов. Но не при падении вертикально вниз.
Стрелок мотнул головой. Но, как оказалось, от его мнения уже слишком мало что зависело. Митенка взглянула выше над его головой, на короткое мгновение зрачки расширились, на лице снова отразился страх. Меньше секунды на принятие решения, на риск, оправданный или нет… Митенка резко подтянулась, схватила Стрелка за ворот, обдав кожу холодом от стальных пальцев. И рванула вниз, оттолкнувшись, кажется, еще и ногами от обшивки.