- С мамой и отчимом. - Он смотрел на меня серьёзно. - Ты важна для меня. Я хочу, чтобы они знали.
Сердце забилось быстрее.
- А они… хотят?
- Они хотят, чтобы я был счастлив. - Он улыбнулся. - А я счастлив с тобой.
Я легла обратно.
Его пальцы перебирали мои волосы - мягко, нежно.
- Не бойся, - прошептал он. - Я буду рядом.
Я закрыла глаза.
И впервые за долгое время - уснула спокойно.
глава двадцатая
глава двадцатая
Утро началось с запаха кофе.
Я открыла глаза и не сразу поняла, где нахожусь. Белый потолок. Чёрное бельё. Огромное окно, за которым - небо, облака, верхушки небоскрёбов.
Его квартира.
Я повернула голову. Место рядом со мной было пустым, но ещё тёплым. На подушке - вмятина от его головы.
Где он?
Я села, натянула простыню до подбородка. Тело приятно ныло - напоминая о ночи. О его руках, его губах, его шёпоте.
- Проснулась?
Он стоял в дверях. В одних домашних штанах, босиком, с двумя чашками в руках. Волосы растрёпаны, на губах - улыбка.
- Давно не спишь? - спросила я.
- Час. Может, два. - Он подошёл, сел на край кровати, протянул мне чашку. - Не мог оторваться.
- От чего?
- От тебя. - Его глаза смеялись. - Смотрел, как ты спишь. Ты знаешь, что хмуришься во сне? Вот так. - Он нахмурился, пародируя. - Очень серьёзно. Как будто решаешь мировые проблемы.
- Может, и решаю.
- И бормочешь. Что-то про «ля-бемоль» и «не туда».
Я почувствовала, как щёки заливает румянец.
- Я не бормочу.
- Бормочешь. - Он наклонился, поцеловал меня в лоб. - Это очаровательно.
Я отпила кофе. Горячий, крепкий, с лёгкой горчинкой. Идеальный.
- Вкусно.
- Единственное, что я умею готовить. - Он пожал плечами. - Кофе и рамён. Всё остальное - доставка.
- Звёздная жизнь.
- О да. Очень гламурно. - Он усмехнулся. - Рамён в три часа ночи после концерта. Кофе из аппарата в гримёрке. Романтика.
Я смотрела на него.
На это лицо без грима, без маски. На тёмные круги под глазами - он же сказал, что не спал.
Он все равно был красивым.
- О чём думаешь? - спросил он.
- О том, что ты другой.
- Другой?
- Не такой, как на сцене. Не такой, как на плакатах. - Я коснулась его щеки. - Живой.
Он накрыл мою руку своей.
- С тобой - живой. Без тебя… - он замолчал.
- Что?
- Без тебя я машина. - Его голос стал тише. - Концерты, интервью, съёмки. Улыбаюсь на камеру, говорю правильные слова. А внутри - пусто.
Он повернул голову, поцеловал мою ладонь.
- Ты меня оживляешь, Ева. Буквально.
Я не знала, что ответить. Просто смотрела на него - на этого человека, который казался всему миру небожителем, а был таким же потерянным, как я.
- Ладно, - он встал, хлопнул в ладоши. - Хватит драмы. Нам нужно собираться.
- Собираться?
- Ты же не забыла? Сегодня знакомство с семьёй.
Сердце ухнуло вниз.
- Я помню.
- Тогда вставай. - Он подошёл к шкафу, открыл дверцы. - У меня есть кое-что для тебя.
- Что?
Он достал вешалку. На ней - платье. Нежно-розовое, шёлковое, с открытыми плечами.
- Это…
- Chanel. - Он улыбнулся. - Новая коллекция. Надеюсь, размер подойдёт.
Я смотрела на платье. На его переливающуюся ткань. На идеальный крой.
- Тэджун, я не могу это принять.
- Почему?
- Потому что оно стоит как моя годовая стипендия. Минимум.
Он рассмеялся.
- Ева. Ты выиграла международный конкурс. Думаю, ты заслужила платье от Chanel.
- Это не смешно.
- Это очень смешно. - Он подошёл, положил платье мне на колени. - Надень его. Пожалуйста. Для меня.
Я смотрела на него.
На его глаза - просящие, тёплые.
- Ладно, - сдалась я. - Но это не значит, что ты можешь покупать мне вещи.
- Конечно, не значит.
- Я серьёзно.
- Я тоже. - Он наклонился, поцеловал меня в губы. - А теперь - в душ. У нас два часа.
Платье сидело идеально.
Я стояла перед зеркалом в его ванной и не узнавала себя. Розовый шёлк струился по телу, открывал плечи, подчёркивал талию. Волосы я оставила распущенными - он попросил.
- Мне нравятся твои кудри, - сказал он. - Не прячь их.
Макияж - лёгкий. Тушь, румяна, розовый блеск в тон платью.
Я смотрела на своё отражение и думала - это я? Эта девушка в дизайнерском платье, с сияющими глазами?
Месяц назад я лежала в кровати и рыдала. Думала, что жизнь кончена. Что никогда не буду счастлива.
А теперь…
- Готова?
Он стоял в дверях. В тёмно-синем костюме, с уложенными волосами. Идеальный. Как с обложки журнала.
- Готова, - сказала я.
Хотя не была уверена.
Машина везла нас по Сеулу.
Я смотрела в окно и пыталась унять сердцебиение.