Сейчас ей было 40, мне 18. За окнами маячило светлое будущее, светлый 11 класс, светлый. Ненавижу этот цвет, ненавижу. Ненавижу всех, ненавижу.
Итак, прошло 2 года, и вот, вот я звоню маме. Я думала она не любит меня, но ошибалась, ведь не любил меня именно он...
Мама берёт трубку и молчит, от этого ещё больней. Моя милая мама, как же мне жаль того, что произошло, ведь ты была права, во всём. И вот я плачу, снова. Сердце болезненно сжимается, и я падаю. Падаю, как героиня романов, в обморок, только принцев рядом нет, никого нет...
Я пытаюсь подняться, но не могу, боль медленно ввинчивается в сознание, постепенно захватывая всё тело. В итоге я лежу и лежу, а вокруг качается кухня, плавает, как на волнах.
Я слышу шаги, такие знакомые. Это мама. Мама пришла. Мелькает куртка с надписью скорой помощи, и меня поднимают на носилки. Пахнет солью и ржавчиной. Это кровь, моя кровь. Это след, который останется на белом кафеле.
Я смотрю наверх и вижу маму. Это, действительно, она, а не плод моего больного воображения. Не думала, что мама знает, где я живу, как же много тогда я ещё не знала...
А это должна была быть 2 глава
***
- Ваше Величество, - в пыточную, с её кривыми и несуразными от въевшейся крови стенами, влетела женщина, с аккуратным пучком на голове, одетая в строгое тёмно-синее платье. Влетела, и в нерешительности замерла у порога, поспешно склонив голову, - Изабель, - отсчитав положенные по новому этикету 3 секунды произнесла женщина.
В ответ на, казалось бы, обычное слово в голове у королеве что-то дёргается, будто напоминая о похожей ситуации, но Изабель всё равно ничего не помнит. Не помнит. Не видит. Не знает. Не чувствует. Больше нет, ведь она сама отсекла последние воспоминания, касающиеся, кажется, её мужа. Бывшего мужа. но, довольно об этом.
Изабель отрывается от созерцания тела, безвольной куклой валяющегося у её ног. И поднимает взгляд на вошедшую женщину:
- Что-то срочное, Миранда? Ты же знаешь, я не люблю, когда меня вытаскивают из подвалов.
Миранда хмурится. Она на собственном опыте знает, чем может грозить дёрганье королевы по пустякам. Но затем расправляет плечи. Нет, она уверена, это точно очень важно:
- Думаю, да, - твёрдо произнесла она, стараясь, что б её голос звучал как можно увереннее, на что Изабель вопросительно изогнула бровь, - Хроники, ... в них появилась новая запись - заявила Миранда и спешно покинула комнату. На всякий случай, от греха подальше. Кто знает, что взбредет в голову свихнувшейся королеве?!
***
Хроники. Никто не знает, откуда они появилась, но сколько люди помнят мир, столько и видят в нём Хроники. Кто-то считает эту книгу даром Божием, кто-то - могущественным артефактом, ну а другие - обычной книгой, впрочем, таких уже не осталось. Последние сомнения разрушил Эрагон, отец Изабель.
Эти мысли быстрым хороводом проносятся в голове Изабель, пока грозная женщиа, подхватив юбки, бежит в библиотеку, совершенно по-детски перепрыгивая ступеньки.
И вот уже, через какие-то 20 секунд, перед Изабель мелькает спина её младшей жрицы, словно показывая дорогу. Миранда спешит к библиотеке по крутой витой лестнице, и не думая останавливаться.
Страх. Первобытный, жуткий, овладевает любым в обществе королевы. Иногда он выходит из-под контроля, например, как сейчас. Заставляя бежать. Далеко и надолго.
***
Вслед за ней, к лестнице, ведущей в библиотеку, устремилась всегда спокойная, а сейчас чем-то взволнованная женщина. Ещё бы, прошлый раз, Хроники писали 20 лет назад, и говорили о том, что если король, отец Изабель, пойдёт в поход - умрёт. Но он не поверил. Понадеялся на ошибку божественного артефакта, советчика Империи, уехал, и уже не вернулся.
Поэтому Изабель торопилась. Хроники пишут редко. Но они никогда не лгут...
Двери открываются сами собой, и Изабель буквально вваливается в комнату, бежит, и чуть ли не падает на постамент, где под облачным колпаком хранится ОН.
Изабель протягивает руку - тысячи зеленых молний тут же пронзают кожу, убивая, отнимая силы. Мрак накрывает пространство, и Изабель тут же погружается в блаженную тишину.
Вот она, главная тайна. Тайна закрытых дверей и ожившего ужаса. Дар и проклятие некромантов.
НО мы, читатель, пожалуй, оставим ненадолго Изабель, и вернемся к нашему повествованию, вперед, навстречу ТЬМЕ и СВЕТУ.