Картер захлопнул газету, сунул её под мышку и направился к телефонной будке. — Что у тебя? — Хоук не тратил слов впустую, как только услышал голос Ника. Картер вкратце описал взрывы в Голландии, пустой дом в Гамбурге и адрес, который ему наконец удалось там найти.
— Любек, значит? В далеком Вашингтоне щелкнула бутановая зажигалка шефа AXE, и он шумно затянулся новой сигарой. — Это выглядит многообещающе. Никто не мог знать, что этот адрес у меня. — Лучшая зацепка из всех, что у нас были, — хмуро проворчал Хоук. — Черт. Но этого мало! — Убийцы исключительно хороши, — согласился Картер. — Осторожны и готовы отдать жизни за свое дело. Ты что-нибудь узнал об убийствах Асада и Момонатумбо? — Ты уже видел новости? — в голосе Хоука промелькнула нотка удовлетворения неизменно быстрой реакцией Картера. — Да. На обоих телах были оставлены смертные приговоры. Того же типа, что мы нашли здесь.
Оба замолчали, обдумывая последствия. — Очередное доказательство международного заговора, — наконец сказал Картер. — К сожалению, это правда. Мы узнали о новых «приговорах» только сегодня утром. Обе страны пытались замять дело. Но наши люди настойчивы. — Есть что-нибудь об убийстве Романеску? — Никто не взял на себя ответственность, если ты об этом. И в Бухарест никакой приговор не приходил. Ни венгерские, ни румынские власти не связали Саттона с этим делом, и мы не видим смысла их информировать. — Саттон мог расследовать этот заговор, а мог быть его участником, — задумчиво произнес Картер. — Именно, N3. И сейчас это не так важно, когда оба участника той сцены мертвы. Информации — вот что имеет значение. — Где они ударят в следующий раз? — хриплый голос Хоука стал громче. — Кто они и зачем это делают? В Штатах они промахнулись дважды. Они попробуют снова. Доберься до этого адреса, N3. Мы должны их остановить!
Старый дом сурово и мрачно возвышался над Балтикой. Картер видел его проблески сквозь лес пихт, укрывавший горный склон, пока ехал вверх по извилистой дороге. Это был высокий узкий дом с башней и крутой скатной крышей. Белые стены от времени приобрели цвет выбеленных солнцем костей. Нижняя часть дома и простенки между окнами были украшены перекрестьями темных балок.
Подъезжая ближе, он заметил, что стиль постройки напоминал тяжелую гессенскую архитектуру пятнадцатого века, хотя современный владелец добавил телефонные провода, телевизионную антенну и цементную подъездную дорожку с полосатыми столбиками, чтобы не сбиться с пути в метель.
Картер ехал с опущенным стеклом, наслаждаясь холодным, резким запахом ветра и хвои. Предзакатные тени были длинными и черными; они метались по дороге, когда ветер раскачивал верхушки деревьев. Рядом с ним на переднем сиденье лежали портфель и солидная шляпа-гомбург. Ермолки больше не было. Он всё еще был в дорогом, сшитом на заказ деловом костюме. Остановившись рядом с забрызганным грязью джипом у дома, Ник почувствовал, как его личность плавно меняется, принимая облик нового персонажа.
Киллмастер владел не только оружием, ножами и бомбами. Он был — и зачастую это было важнее — мастером перевоплощения. У живых информацию добыть легче, чем у мертвых.
Картер достал из портфеля небольшое устройство и зажал его в ладони. Он вышел из «Мерседеса», закрыл дверь и прислушался. Из гессенского дома доносилась торжественная музыка Пятой симфонии Бетховена. Он улыбнулся, позволяя музыке наполнить голову — это была приятная передышка, но в то же время... некое предупреждение.
Он подошел к чистым ступеням крыльца. Нажимая на звонок, он отметил ярко-красные герани в ухоженных кадках и захватывающую панораму в 180 градусов на зеленую долину и блестящее море внизу. Дом был не только дорогим и уединенным, за его красотой тщательно следили.
Дверь открыл мужчина лет шестидесяти, бледный, с сутулыми плечами человека, живущего в книгах. Он не походил на убийцу. Но он был жив... и ничего не подозревал. Картер улыбнулся. Музыка Бетховена вырвалась из дверного проема в морозный воздух.
— Ян Марбург из Михельштадта, — представился Картер на безупречном немецком. Он провернул секретное устройство в ладони и улыбнулся уверенной улыбкой бизнесмена. — Мой отец — архитектор. Он спроектировал этот дом в 1952 году для семьи Ван Ландау. Наша фирма выкупает по одному-два лучших образца его работ по всей стране и платит чертовски хорошую цену, если позволите так выразиться. Как видите, это гессенский стиль, прямо как в Михельштадте... — Приходите утром, — сказал мужчина, глядя на него поверх очков-половинок. Его водянистые голубые глаза казались рассеянными. — Приходите утром. У него было маленькое лицо с тонкими чертами, густые вьющиеся белые волосы и нервные руки, которым не хватало привычной книги. Пальцы подергивались, теребя шерстяные брюки. — Бетховен! Бетховен!