- Да знаете, живу один, жена умерла, зачем мне столько комнат, даже, представьте, страшно иногда вечерами ходить. И центр, сами понимаете, автомобили, загазованность. У вас там ведь река под окнами.
- Ну как под окнами, но в общем, конечно, рядом. А что же вы, Владимир Иосифович, квартирантов себе не возьмете? И деньги, и все кто-то дома?
Ну дура, нашла время советы ему давать, я ее локтем в бок, умерь, дескать, свой пыл, а то подумает, спасибочки скажет и прости-прощай.
- Да знаете, посторонние... - отвечает как-то неуверенно.
Ну, сразу видно, не умеет человек дела делать, надо быстренько все доглядеть и писать бумаги.
- Ладно, - говорю, - хозяин, кажи нам еще эту комнату, - на закрытую показываю, - чтоб уж все в полном комплекте.
А он что-то мнется.
- Эта, - говорит, - она, понимаете, заперта, а ключ у меня куда-то запропастился. Я вам план квартиры показать могу, там все понятно.
- Так пускай откроют.
- Кто откроет? - смотрит странно, побелел даже, что это с ним?
- Ну как, - говорю, - у вас ведь там на музыке играют. Пусть отворяют.
- На музыке? - стоит, вылупился на меня, как баран на новые ворота, в самом деле, что ли, с приветом? Не дай бог официально шизанутый, но ведь в документах вроде все в порядке, у психа объявление не примут, ну плевать, лишь бы расписаться умел.
- Вот, - говорит, - план, - и бумажку мне тычет.
Я тоже чего-то растерялся, взял ее, разглядываю, а жена спрашивает:
- А кто это у вас там играет, Владимир Иосич? Вы ведь говорили, что один живете?
- Это, ну как, человек один.
- Ваш знакомый, да? А он настоящий музыкант?
- Да нет, - мямлит, - да и как знакомый, так, он не живет, просто играет.
- А! - жена сообразила, - студенту комнату сдаете, чтобы он там занимался?
- Ну да, конечно, - отвечает, - студенту.
Тут телефон затрезвонил. Хозяин к трубке, переспрашивает: кого-кого? Почекаева? Вы, наверное, номером ошиблись.
Я к нему, едва успел, чтобы трубку не положил, тещенька не утерпела, все знать хочет. Под землей разыщет, характер такой. Короче, Люсеньку на соседку бросает, а сама сейчас сюда причешет, как же без нее-то. Разозлился я, плюнул на эту комнату, пошли мы еще раз по остальным помещениям и прочим удобствам. Тут и теща прискочила. Запыхавшаяся, уж так торопилась, так торопилась. Ну ладно, вижу, что и теще нравится, но шлындает по квартире с поджатыми губами, все ей не так: и санузел совмещенный, паркет ссыхается, и обои отваливаются, и чуть ли не тыщу на ремонт придется кинуть. Тыщу, тыщу, да я за две сотни из квартиры картинку сделаю, но молчу, понимаю, - политика. Хотя что с этим придурком политику-то разводить. А музыка в той комнате все играет. Поиграет, помолчит, потом опять играет. В конце-концов даже привык, даже нравиться начала. А хозяин на тещу-то никакого внимания, она опомнилась, а его-то и нет, смотрим, - сидит возле той двери и голову руками обхватил. Ну, теща на него нуль эмоций, требует, чтобы ту комнату открыли. Жена ей объяснять, что там студент занимается, а тещу не утихомирить, пусть открывает, не велика птица, раз по чужим квартирам играть ходит, короче идет к двери, берется за ручку, хочет ее трясти, а дверь распахивается, теща на нас и на хозяина смотрит, - а врать-то чего, спрашивается? Поворачивает голову и оседает на пол. Ну, жена в визг, я тещу на ноги ставлю, потом в комнату заглядываю и столбенею. Пустая комната. То есть не только ни одной вещи, никого! Голые стены и скрипка играет! Рухнули мы с тещей опять на пол, потом очнулся, смотрю на хозяина, рядом жена, как простыня, бледная, и музыка играет. Смотрю на хозяина, а он:
- Я когда жену похоронил, возвращаюсь домой, а в ее комнате - музыка. И назавтра играет и потом. Выкинул все оттуда. Играет. Ее скрипку сжег. Играет. Думал - мерещится.