И поют, работая, чёрные, как будто
камни размягчаются от их голосов;
роют, роют шахту собственных страданий,
сталь звенит уныло с песней в унисон.
Под лучами яростными нет конца работе,
сколько безразличье глыбы ни долби.
Это ночи тропиков вырубают солнце,
и его осколки светятся в пыли.
Золото земное ищут, а находят
золото небесное, что рудою дня
под киркой крошится, рассыпаясь звёздами.
То не камень белый разбивают негры,
тело бога гневного на куски дробят.
НЕГР, У КОТОРОГО НИЧЕГО НЕТ, ПРИШЁЛ В ТВОЙ ДОМ
1
Я видел, как золото ты добывал
на рудниках,—
а ты без земли, мой негр.
Я видел, как ты находил алмазы чуть
не с кулак,—
а ты без земли, мой негр.
Ты уголь извлекал из недр,
как тело свое по кускам,—
а ты без земли, мой негр.
Я видел сто раз, как ты в землю бросал
семена,—
а ты без земли, мой негр.
И твой пот, солёный и щедрый,
в себя принимала она.
Древний твой пот,
он для земли вечно нов,
пот страданий твоих для неё животворней
воды облаков.
И всё для того, у кого
сотня галстуков, дюжина автомобилей
и кому не приходится даже ступать по
земле.
А ты… Лишь когда сам ты станешь землёй,
станет твоей земля.
2
Есть между тем такое, что в тебе
проглядели, — это
твои босые ножищи, тяжёлые твои рассветы.
Небо вертится, плавясь за твоею спиной,
растекаясь болью между лопаток,
небо, то чистое, как работа,
то сумрачное, как заработок.
Я никогда не видал тебя спящим —
твои босые ноги
не дают тебе спать.
Десять сентаво за день работы;
кроткий, как глина,
я так понимаю тебя!
Эти монетки попали к тебе настолько
чистыми,
и руки, добывшие их, настолько чисты,
что в твоём доме
ничего и не может быть, кроме
грязных лохмотьев,
грязной постели,
грязи на теле;
но как ты чист в удивительном слове
«Человек».
3
Ты грустный негр,
до того ты грустный,
что в ином твоём взгляде я нахожу целый мир.
И живешь ты так близко от человека, в котором
нет человека,
что твоя улыбка мне будет водой,
в ней я стану отстирывать жизнь —
ведь больше не в чем её отстирать.
Я хотел бы тебя достичь, но всегда тебя
достигаю
вот так, как река достигает моря…
Иногда из твоих глаз
выплёскиваются, набегая,
два океана печали,
которым в твоих берегах, видно, не уместиться.
Любая твоя вещица на тебя нагоняет тоску,
любая твоя вещица, например, твоё зеркало.
Можно потрогать твоё молчанье,
и можно потрогать каждое твоё слово,
и можно потрогать твоё беспокойство,
и можно потрогать твоё терпенье.
А слёзы твои? Разве падают слёзы твои, как
дождинки?
Не падают наземь слова.
4
Негр безгневный,
ты не нужен,
ты как небо
в луже.
Только вдруг
твоя мятежная улыбка
вырастает над тоской бессильной,
как отважный ирис
над трясиной.
Всё равно,
податливый, как глина,
как бы ни был ты смирен и тих,
чудится самой земли мне голос,
если вижу боль в глазах твоих.
МУЛАТКА ТРОПИКОВ
Порой
дробится румба под твоей ногой
и еле-еле
выносят ноги вечное похмелье.
Дохнешь слегка —
и вспыхнут ветра синие шелка.
Наверно, ты из глины бешеной
на солнце обжигающем замешана.
Мулатка, помесь ночи с полднем, пью
в душистом кофе с молоком
воображаемую плоть твою.
Твоей улыбки нож отточен так —
хоть убивай им, хоть кроши табак.
Пройдёшь —
и взгляды целой улицы крадёшь.
Как на волнах, качается гамак,
над ним гортанный смех твоих марак.
Вдруг словно бы зарёй багряной
зардеется утроба барабана,
и, пьяной бурей ног своих влекома,
ты громкие с него срываешь громы.
Индейский перец — кожа, мёд — душа,
следы твоих укусов мучат сладко.
Не знаю, ты дурна иль хороша,
но ты сидишь во мне, как лихорадка.
АККОРДЕОН
Когда в руках ты зажат,
все тайны сердца расскажешь;
и негры белы среди
твоих неземных пейзажей.
Я не гляжу, как скользят
пальцы твоею гладью;
ах, она так широка,
что вижу её, не глядя.
В просторах клавиатуры
простор твой не умещается.
Негр сожмёт тебя так,
как сердце негра сжимается.
А чрево твоё — муки негра
в нём похоронены, что ли?
Лишь человек порой
корчится так от боли.
Тело твоё из металла
и древесины просушенной,
когда молчишь; но оно,
оно из плоти, когда тебя я слушаю.
Звуками душу из негра
ты вырываешь, наверно,
вздохнёшь — и отнимешь душу
у негра.
Крики твои — словно дыры,
муками выжженные;
и сквозь отверстия эти
я души негров вижу.
Схожи они с богом ночи,
когда сквозь звёздное сито
он смотрит на землю,
чтобы не позабыть её.
ОБНАЖЁННАЯ НЕГРИТЯНКА С БЕЛЬЁМ
Подолгу поёт цикада
летом в прохладе ветвистой.
Тебя же заметив, и вовсе не сможет
остановиться.
Гонят зарю петухи
и кличут ночь, надрываясь,
чтобы не солнцем, а взглядом твоим
наливалась
плодовая завязь.
Сумрак лица твоего
две птицы чёрными чертят крылами.
Ах, твой язык, твой язык —
изжалит сердце его
влажное пламя.
Видишь в повозке негра
на склоне горы?
Песню его выше склона забрасывает
ветра порыв.
Путь в двадцать пять километров
на двадцать станет короче,
лишь он метнет твоё имя
в небо, ждущее ночи.
Так полыхнёт нагота твоя
под взглядом парня смелым,
что можно сигару зажечь
о твоё тело.
Вот и поёт без умолку цикада-
трещотка;
уголь твой не зажжён,
а жжёт как!
Кто знает, зачем поток