- Прошу прощения, парни, но на сегодня заведение закрыто,- громко произнёс Мерфи, обращаясь ко всем присутствующим.
Как не странно, но никто возмущаться не стал. Я быстро допил пиво и заскочил в уборную. Сделав свои дела, я вышел в коридор и услышал разговор Мерфи с представителем "Дьяволов"
- Ну что ты решил?
- Это просто грабёж.
- Перестань. Это хорошие деньги за этот сарай.
- Хорошие деньги? Да я только в музыку вложил пять штук.
"Дьявол" положил на стол пачку денег. Достав ещё несколько купюр из жилета, он бросил их на стол и сказал:
- Завтра наш юрист будет у тебя. Подготовь бумаги.
Мерфи сидел неподвижно. Даже после того, как "Дьявол" вышел из бара, он продолжал смотреть в одну точку.
- Проблемы? - спросил я, подойдя к столику.
Мерфи грустно улыбнулся и ответил:
- С завтрашнего дня бар прекращает свою работу.
- Как???
- Вот так!
- Но, ты же этого не хочешь. Кто этот здоровяк?
- Его зовут Роб. Он майор самой сильной банды в Мичигане. У меня нет возможности противостоять им. Ни у кого нет.
- Но мы же в Иллинойсе. Тут больше байкеров и клубов. Мы может отстоять бар.
- Малой, ты не понимаешь. Одно дело просто кататься, другое дело - это строить настоящую империю на колёсах. "Дьяволы" расширяют свои владения, и мой бар теперь принадлежит им.
Мы с парнями, по инерции, продолжали приезжать к бару. Но всё закончилось, когда доблестные полицейские объяснили нам, что такое хорошо и что такое плохо.
- Это частная территория, и вы не имеете права тут находиться, - сказали нам.
Мы пытались собираться в другом месте, но это было больше похоже на секс с резиновой женщиной - удовольствия никакого.
Через неделю я оказался в Детройте, по работе. Остановившись на светофоре, я увидел двух байкеров. На их спинах красовалась пентаграмма мотоклуба "Дьяволы". Сам не знаю зачем, я поехал за ними. Проехав несколько кварталов, байкеры остановились около бара "Торнадо". Сказать, что я был поражён - это ничего не сказать. По сравнению с этим заведением наша "Чёрная дыра" была настоящим сараем. Трёхэтажное здание было полностью покрыто зеркальным стеклом. Около входа стояла арка, как в аэропорту, реагирующая на металлические изделия. Сразу за аркой был пост охраны с двумя крепким парнями. Перед баром была стоянка, на которой были только мотоциклы марки "Харлей Дэвидсон". Модели были разнообразные, но у всех была одна отличительная черта. Все байки были полностью чёрные, никакого глянца и блестящих запчастей. Бензобаки красные с номером двадцать шесть. В сам бар могли попасть только обладатели жилетов с пентаграммой. Несколько парней пытались войти в заведение, уверяя охранников, что они кого-то знают внутри, или их там ждут. В лучшем случае их просто выводили за территорию бара, в худшем - проверяли наличие печени и крепость вестибулярного аппарата. Я сидел на лавочке напротив "Торнадо" несколько часов. Не спрашивайте меня: "Зачем и почему?". На этот вопрос я не знаю ответа. Понимая, что нужно возвращаться домой, я взглянул на часы и встал, именно в тот момент, когда из бара вышел сильно выпивший байкер. Он начал грубить охранникам и даже попытался с ними выяснить отношения в кулачном бою. Всё закончилось тем, что у него забрали ключи от байка и отправили домой пешком.
- Иди, проспись, Мики. В таком состоянии тебе нельзя ехать, - как можно добрее сказал охранник.
Байкер стал показывать жесты от локтя и выше. В итоге, он вышел на дорогу и, пройдя вдоль меня, сел на соседнюю лавочку. Через несколько минут, Мики лёг и, подложив руки под голову, крепко заснул. То, что я сделал потом, не поддаётся вроде никакой логике. Аккуратно сняв жилет со спящего байкера, я подошёл к своей машине и взял кепку. Жилет был явно на меня большой и это, невзирая на мой рост. Опустив кепку на глаза, я пошёл в сторону входа в бар. Иду и сам себе задаю вопрос:
- Чак, ну что ты творишь?
Охрана уже меня заметила, я ещё ниже опускаю голову и прохожу через рамку. Оказалось, что жилета клуба вполне достаточно, чтобы попасть внутрь. Крепкие парни особо не разглядывали меня, один из них даже открыл мне дверь. Я кивнул ему в знак благодарности и оказался в самом красивом месте на земле. Я не шучу, если вы были в "Торнадо", тогда вы меня поймёте, если нет, то сейчас попытаюсь его описать. На первом этаже было три барных стойки с десятком столов и кожаных диванов, на втором находились бильярдные столы и дорожки для боулинга. Вместо привычного рока тут играла электронная музыка, и постоянно мелькало лазерное сопровождение. Третий этаж был закрыт, точнее он работал, но туда даже не пытались заходить. На ступеньках стоял невысокий, но крепкий громила с каменным лицом. Сразу бросилось в глаза то, что для членов клуба тут всё было бесплатно. Но главная "фишка" этого заведения - это были официантки. Из одежды на них были короткие шорты, на голове бандана, на ногах босоножки на высоких каблуках. Их явно подбирали по одному типажу. Все одинаково высокие, худые, без татуировок и груди. Последнее, на мой взгляд, это явное упушение. Хотя моё мнение тут явно никого не интересует. Я стоял в углу бара и был настолько поглощён этим зрелищем, что не сразу обратил внимание на двух парней. Они подошли ко мне и "вежливо" попросили подняться на третий этаж. После их "доброты" моя печень и почки напомнили о себе. Оказавшись под крышей бара, я обалдел ещё больше. Тут располагался шикарный кабинет с дорогущей мебелью. Шумоизоляция была вообще превосходная. После того, как за моей спиной закрылась дверь, наступила пугающая тишина. За большим столом сидел человек без жилета клуба. Он был одет во всё чёрное и внешне был похож на молодого Джеймса Хетфильда из "Металлики". Слева от него на диван сидел человек, больше похожий на школьного учителя, чем на байкера. Поправляя очки, он рассматривал меня, как невиданное насекомое. Справа в кресле, расположился уже знакомый мне Роб.