Выстрел навскидку отбросил Кныха к стене. Прежде чем он сполз по ней, оставляя на бежевой матерчатой обивке алый след, Рыбаков успел, уперевшись спиной, опрокинуть высокий двухсекционный сейф и забаррикадировать вход.
В дверь уже стреляли, пытались выломать ее ногами.
Из коридора донеслись зычные крики: «Милиция!»
Кных корчился на полу и жадно вылизывал окровавленные ладони.
Рыбаков подошел, сплюнул и разрядил в него всю обойму.
Вылетела оконная рама. С криками «Всем стоять!», «К стене!», «Руки за голову!» в комнату ворвались бойцы СОБРа.
Но опер, казалось, не обратил на них никакого внимания. Кто-то похлопал его по плечу.
— Жив, старлей?
Он поднял голову. Сквозь пелену перед глазами смутно виднелось улыбающееся лицо генерала Карпухина.
— Ты не ранен?.. Эй, Рыбаков!.. Очнись, все уже позади!
— Жаль, — чуть слышно произнес опер.
— Брось! Во всех ориентировках по нему: «Стрелять на поражение». Так что не жалей, собаке собачья смерть.
— Жаль, что я все патроны расстрелял. Надо было один для тебя оставить.
Улыбка сползла с генеральского лица, глаза его стали жесткими и колючими.
— Береги нервы, Рыбаков. Они тебе еще пригодятся, — процедил генерал, бросил на стол ключи от «Жигулей» и смешался с толпой подчиненных в черных масках.
Двое собровцев волоком протащили окровавленный труп Кныха. Рыбаков проводил его безразличным взглядом и, прикрыв глаза, мысленно произнес:
«Все, Катя. Это седьмой. Последний. Упокой Господи твою душу!»
35
На площадке перед рестораном было оживленно. Спешно покидали «Сарагосу» напуганные стрельбой посетители, разъезжались со стоянки машины. У входа стоял серый омоновский автобус, здание окружили «рафики» «скорой», «уазики» ФСБ, милицейские «канарейки». От фар и мигалок рябило в глазах. Между машинами сновали люди в милицейской форме, белых халатах, вечерних платьях, шубах, мордами вниз лежали на асфальте задержанные.
Рыбаков полной грудью вдохнул морозный воздух. Никто его не замечал, никто ни о чем не спрашивал, не требовал объяснений. Казалось, все забыли о его существовании. Он понимал, что Карпухин припишет ликвидацию особо опасного бандита себе, но не это его сейчас настораживало.
«Ключи! Ключи от машины. Как они оказались у Карпухина? Зачем он забирал их?..»
Он подошел к лежащему на насте хмурому охраннику в наручниках.
— Кто у него изымал оружие? — спросил старлей у сержанта с пистолетом-пулеметом «кипарис» на изготовку.
Сержант кивнул в сторону милицейского «мерса» с распахнутыми дверцами и освещенным салоном. Рядом с машиной стояли три офицера и о чем-то разговаривали. В салоне работала рация. Рыбаков подошел, предъявил удостоверение.
— Табельный «Макаров» верните, — потребовал он.
— Не положено, — отрезал молодой лейтенант.
— С положенными знаешь что делают?! — разозлился Рыбаков.
— Верни, — коротко приказал майор с папкой под мышкой. Лейтенант кивнул на сиденье, где, словно на витрине, был разложен изъятый у бандитов арсенал. Опер забрал свой пистолет, проверил обойму, сунул в карман.
«Старший лейтенант Рыбаков из МУРа, тот самый, который Кныха уконтрапупил», — негромко сказал кто-то за спиной героя дня.
«Считай, что уже капитан», — вторил ему другой голос.
Рыбаков направился к стоянке. Каким-то шестым чувством он поймал на себе чей-то пристальный взгляд из толпы.
Букельский!
Отставной гэбист подошел первым, протянул руку:
— Поздравляю, старлей, — улыбнулся он одними губами. — Классно сработано! Можете сверлить дырочку для ордена.
Руки Рыбаков не подал, посмотрел на директора «Кипариса» снизу вверх.
— В машину, Андрей Андреевич, — процедил опер сквозь зубы.
— Что?
— Садись в машину. Или я сейчас просверлю дырочку в твоей голове. Ну!
Букельский побледнел, отступил на шаг.
— Я умею считать только до трех, — промолвил Рыбаков и протянул ключи.
— Да вы… ты… да вы что, стар…
— Один!..
Букельский взял ключи, направился к стоянке, но через несколько шагов остановился в нерешительности, повернулся к Рыбакову:
— Чего вы от меня хотите?
Черный зрачок «Макарова» смотрел экс-гэбэшнику прямо в лоб.
— Заведите мотор и подгоните машину сюда.
Ослушаться Букельский не рискнул. Он долго возился с замком, потом наконец завел машину и, обогнув «рафик» «скорой помощи», проехал двадцать метров до знака «Остановка запрещена».
— Премного благодарен, — картинно кивнул старлей, подходя к машине.
Букельский вышел из «Жигулей», злобно посмотрел на опера.
— Ты за это ответишь, Рыбаков! — прошипел он.
— Все мы когда-нибудь за что-нибудь ответим.
Рыбаков захлопнул дверцу и медленно поехал к спуску на автостраду.
Справа и слева от дороги черными свечками возвышались деревья.
«Не рискнули у кабака, — понял старлей. — А тогда что?.. Засада? Или „дистанционка“?..»
Не столько обострившийся в последние годы профессиональный нюх на опасность, сколько простая логика подсказывала: не могут, не должны его просто так отпустить на все четыре стороны, зная, что раунд с Кныхаревым он выиграл и теперь на очереди остальные. Рыбаков резко свернул в лес, выскочил из машины. Он пропустил какой-то «вольвешник», перебежал через дорогу, провалился в заснеженный кювет, и тут рвануло, да так, словно гром и молния одновременно потрясли землю и осветили небо.