- Ну привет, цыпа.
Глава 2.
Два дня назад.
РомаМ8: Назови свою цену.
Crazy Chick: Что, простите?
РомаМ8: Я спрашиваю, какая у тебя цена? Куда тебя нужно сводить, чем угостить, напоить, чтобы этот вечер закончился в постели?
Crazy Chick: Вы, я вижу, церемониться не привыкли…
РомаМ8: Давай на ТЫ. И будем уже откровенными, взрослые люди, как-никак (Если тебе действительно 27).
Crazy Chick: Раз уж мы переступили все условности, то зачем тянуть, если знаем чего оба хотим? Может, сразу в отель?
РомаМ8: А ты мне определенно нравишься, цыпа!
Crazy Chick: Сегодня. Отель Континент, номер «347».
РомаМ8: Время?
Crazy Chick: 21:00. Нормально?
РомаМ8: В самый раз.
Crazy Chick: До встречи.
***
Роман потушил сигарету и скептически хмыкнул, зарываясь носом в пушистый меховой ворот куртки-пилот. Динамо, стопудово. Бабы так не общаются, они знают себе цену. Ну а я, сука, тоже хочу ее знать. Мне же нужно понимать, во что вкладываюсь. В бизнесе такого нет. Там все просто: мелкие стартапы, как дешевые проститутки на рынке. Называешь цену, которую готов в них вложить, процент от прибыли, который хочешь получить, и они уже раздвигают ножки. Все ясно и прозрачно. Почему в отношениях такая схема не работает? И чего она завелась-то? Нормальный же был вопрос. Напиши ты по-человечески: своди меня в «Ассоль», хочу устриц и мартини. Да не вопрос. К чему все эти игры?
Продинамит эта Сrazy chick, можно даже не ходить на встречу. Только лишний раз имбецилом себя почувствую, если приду.
Бочаров достал очередную сигарету и с трудом поднес ее ко рту. Пальцы замерзли и еле удерживали зажигалку в руках. Зима в этом городишке – самая настоящая, русская. Даже иней на деревьях словно вцепился в ветки. А они, бедные, висят и не шелохнутся, как заколдованные. Напоминает эпизод из старых добрых «Звездных войн», где Хана Соло заморозили заживо. Хорошее кино, надо бы пересмотреть.
Звонок телефона разлился трелью. Бочаров ненавидел музыку на входящие, считал это дурным вкусом. Нет ничего лучше оригинальной мелодии.
- Ты уже в ресторане, сынок? - отец опаздывал, как всегда. И с чего я вдруг решил, что теперь все изменилось? Это же Бочаров-старший – гроза этого гребанного городишки. Судья.
- Нет, я еще у двери. Пока курю.
- Я подъезжаю. Прости, что задержался.
- Да пофиг.
Рома сбросил вызов и, глубоко затянувшись, вмял остаток сигареты в пепельницу со всей силы. Рядом стояла симпатичная девушка и дымила из вейп-сигареты. Фу. Это все равно что секс с резиновой женщиной. Ты либо кури, либо уже не выпендривайся.
Бочаров сделал выдох, выпуская сигаретный дым, уже войдя в парадные двери.
- Вас ожидают? - учтиво поинтересовался администратор ресторана на входе.
- Стол на имя Бочарова Дмитрия.
- О! – админ все понял. - Прошу за мной.
Рома небрежно швырнул куртку гардеробщице и прошел вслед за молодым человеком вглубь ресторана, погружаясь в полумрак заведения. Музыкант бренчал по клавишам рояля, расположенном в центре зала. Отвратительная интерпретация «Shade». Бездарная и безвкусная. Здесь есть беруши?
- Надеюсь, еда здесь хоть немногим лучше… - пробормотал Роман, усаживаясь за небольшой столик в углу зала.
В общем-то, атмосфера этого ресторана не была такой же удручающей, как его настроение. Возможно, бокал хорошего виски улучшит ситуацию.
- «Макаллан», - бросил Бочаров, не взглянув в барную карту.
Но официант, видимо, впавший в ступор, не отреагировал на его заказ. Рома взглянул на его выпученные глаза и устало выдохнул:
- Хорошо, что у вас из виски?
- «Джек Дэниэлс», «Белая Лошадь» и… «Джеймисон».