Больше он не говорил. Не объяснялся и не оправдывал продолжающийся контакт. Не просил меня остаться, хотя его прикосновение сделало это без слов. Вместо этого он просто держал мою руку в своей; его большой палец время от времени проводил по костяшкам моих пальцев жестом, казавшимся почти рассеянным, словно для Смерти поглаживать руку смертной женщины в подземелье под ее завоеванным дворцом было самым естественным делом в мире.
О хаосе
Сон сморил меня в какой-то момент ночью; мои пальцы все еще были слабо сплетены с пальцами Смерти сквозь решетку.
Я проснулась одна; моя рука остыла там, где раньше было его тепло. Хотя, кто отстранился первым — он или мое собственное бессознательное отступление разорвало нашу связь, — я сказать не могла.
— Предвестник? — прошептала я; слово было едва ли достаточно громким, чтобы потревожить пылинки, кружащиеся в слабом луче света из высокой решетки.
Ответом мне была тишина, но я не удивилась. Я заснула, вцепившись в его руку, как ребенок, цепляющийся за любимое одеяло. Какому богу это нужно?
И все же, несколько часов спустя я сидела, прижавшись к нашей общей стене, наблюдая, как тонкий луч дневного света скользит по полу моей камеры с приближением позднего полудня; мои пальцы очерчивали опухшие губы.
Тишина была благословением. Ни стражников, ни Валена, ни требований. Я закрыла глаза, сосредоточившись на простом акте существования. Дыхание. Вдох. Выдох. Мимолетный покой…
Свист.
Мелодия была бойкой, почти нарочито веселой. Она отскакивала от стен подземелья, становясь громче по мере приближения. За ней послышались шаги, но они были неправильными. Слишком легкими, слишком быстрыми, в них не было ни размеренной поступи стражников, ни обдуманного шага Валена.
Я выпрямилась, игнорируя жалобы своего покрытого синяками тела. Кто бы ни шел, я не встречу его распластанной на полу. По крайней мере, столько гордости у меня еще осталось.
Свист прекратился, когда шаги остановились у моей камеры. Я не сводила глаз со стены напротив, отказываясь признавать посетителя. Но любопытство, эта проклятая слабость, наконец заставило меня перевести взгляд на решетку.
Перед моей камерой стоял мужчина, хотя слово «мужчина» казалось неподходящим для этого существа. Он был красив так, что больно было смотреть: с золотистой кожей и резкими чертами лица, с глазами, которые блестели, как полированный янтарь в полумраке. Его темные волосы были замысловато заплетены и скреплены бусинами, которые сверкали при каждом легком движении головы. На нем была изысканная одежда, казавшаяся непристойно неуместной в этой сырости: шелковая рубашка цвета выдержанного вина, бриджи из мягкой кожи, сапоги, на которых не было ни единой царапины, несмотря на грязь на полу подземелья.
В нем все было неправильным для этой обстановки — слишком яркий, слишком чистый, слишком живой. Он выглядел как придворный, который свернул не туда после дворцового пира и каким-то образом оказался в аду, но его улыбка… его улыбка принадлежала этим теням. Она изгибала его полные губы во что-то хищное, во что-то, что обещало боль, причиненную со смехом.
Он прислонился к прутьям моей камеры; его поза была настолько небрежно неуважительной к границам, что я мгновенно поняла: он не был обычным посетителем. Его глаза скользнули по мне, оценивая мой растрепанный вид с видом знатока, рассматривающего диковинку.
— Что ж, — протянул он голосом, гладким, как мед, текущий по битому стеклу, — а ты симпатичная развалина.
Что-то в его тоне — небрежная жестокость, завернутая в бархат — заставило мою кожу покрыться мурашками предупреждения. Я ничего не сказала, наблюдая, как он покачивается на каблуках, заложив руки за спину, словно школьник, любующийся животным в клетке в зверинце.
— Синяки тебе идут, — продолжил он, склонив голову, чтобы лучше рассмотреть мое лицо. — У Вхарока всегда был артистический подход. Хотя, должен сказать, принцесса, твои глаза выглядят так, словно ты плакала кровью. — Он поцокал языком с притворным сочувствием. — Какой позор — испортить такое прекрасное личико.
Прежде чем я успела ответить или решить, стоит ли ответ затраченных усилий, заговорил другой голос.
Голос, похожий на клинок, медленно извлекаемый из ножен. Тихий, размеренный, но обещающий насилие в каждом слоге.
— Кассимир.
Никакого тепла от моего предвестника. Никаких вопросов. Только узнавание.
Золотой незнакомец замер.
Затем медленно его улыбка стала шире; во тьме блеснуло слишком много зубов. Он повернулся к стене, разделявшей наши камеры, склонив голову, словно услышал шепот призрака.