Вхарок. Бог Крови и Завоеваний, мой муж, на коленях передо мной.
Мои губы шевельнулись, произнося слова голосом, который был моим и в то же время не моим — более сильным, резонирующим с могуществом, которым я никогда не обладала.
— Ты думал, я не вспомню? — услышала я собственные слова. — Ты думал, я не приду за тем, что принадлежит мне?
Видение разлетелось, как стекло, осколки закружились во тьме, чтобы уступить место другой сцене, столь же яркой, столь же невозможной.
Тронный зал, темный и пещеристый, колонны из черного камня тянутся к потолку, теряющемуся в тени. На возвышении стоял не один трон, а два, вырезанные из материалов, которые я не могла назвать. Один излучал тьму, настолько абсолютную, что казалось, она пожирает свет; другой сиял внутренним сиянием, на которое было больно смотреть прямо.
Сцена снова сменилась. Женщина, стоящая на коленях перед алтарем, кровь капает из нанесенных самой себе ран на ладонях, пока она шепчет молитвы божеству, чье имя я не могла до конца уловить. Ее отчаяние достигало меня сквозь пустоту, ее мольбы о вмешательстве сплетались с серебряными нитями моего видения.
И это тоже растворилось, сменившись головокружительным каскадом образов, слишком стремительных, чтобы осознать их полностью: нож, вонзающийся в плоть, кровь, текущая в серебряную чашу; ребенок с лавандовыми глазами; пустая камера, цепи, свисающие с камня; Бог Хаоса, стоящий передо мной на коленях, в его глазах светится смесь страха и облегчения; мои собственные руки, светящиеся серебром, пока я смотрю, как горит мир.
А под этими образами, за ними, пронизывая их, как течение воду, слышался шепот. Бесчисленные голоса произносили молитвы на языках, которых я никогда не слышала. Молитвы, обращенные не к Вхароку, не к Богиням-Близнецам и даже не к Смерти, а к чему-то другому.
Голоса накладывались друг на друга, создавая симфонию преданности и отчаяния, которая резонировала в тех пустотах, откуда были изъяты осколки моей души. Как будто эти пустоты были вовсе не пустотой, а только что открытыми дверями во что-то огромное, ужасное и прекрасное.
Это были не воспоминания. Они не могли ими быть. Они даже не были снами или галлюцинациями, рожденными болью и травмой. Они ощущались как… возможности. Варианты будущего, которое еще не воплотилось. Молитвы, на которые еще не ответили.
Я не могла истолковать все, что видела, не могла даже удержать в памяти каждый образ, когда они мелькали со все возрастающей скоростью. Но некоторые элементы повторялись — кровь, цепи, короны, троны. Символы власти и неволи, переплетенные, неразделимые.
Сквозь калейдоскопический хаос обрывающихся видений один образ оставался четким: я сама, стоящая между двумя тронами, с короной из витого серебра на челе. Мои глаза в этом видении не были теми, которые я знала — не просто с серебряными крапинками, а сплошь серебряные, от края до края, мерцающие внутренним светом, который сиял ярче всего, что я когда-либо видела. Божественные глаза. Глаза Богини.
А затем все исчезло, вместе со всеми остальными осколками: серебряные нити растворились. За моими закрытыми веками снова воцарилась лишь тьма сна.
Часть пятая: Расплата
Зеркало в страдании
Я проснулась с резким вздохом; сознание вернулось, как удар ножа между ребер.
Мое тело помнило боль, которой больше не было — фантомную агонию от ныне исцеленных ран. Мои пальцы все еще переплетались с пальцами Смерти в пространстве между нашими камерами, цепляясь с отчаянной силой, словно только его рука удерживала меня в мире живых.
Я тут же разжала пальцы, в ужасе от того, как крепко, должно быть, я за него держалась.
— Прости, — прошептала я; мой голос царапнул тишину.
Смерть не отстранился. Вместо этого его пальцы сжались вокруг моих ровно настолько, чтобы удержать меня от отступления. Его кожа была теплой, утешающей, как камень, вобравший в себя последний шепот солнечного света перед наступлением сумерек.
— Останься, — приказал он: его голос был низким и ровным в темноте. — Как ты себя чувствуешь?
Вопрос казался абсурдным. Как я себя чувствовала? Меня разорвал на части Бог. Я помнила лицо Валена, искаженное желанием, помнила момент, когда он потерял контроль, помнила кровь, боль и тот странный, ужасающий триумф от осознания того, что я пробилась сквозь его тщательно выстроенный фасад.
Я помнила, как умирала. Я была уверена, что умирала.
Я посмотрела на свое тело, все еще обнаженное в тусклом свете. Там, где должны были быть глубокие раны и синяки, разорванная плоть и содранная кожа, виднелось лишь бледное пространство моей нетронутой фигуры. Мои пальцы ощупали места, где должны были быть раны, не найдя ничего, кроме гладкой кожи. Единственная боль, которую я чувствовала, была глубже, более абстрактной — пустота, свернувшаяся под грудиной, там, откуда, как я знала, был изъят осколок моей души.