«Не бойся», —пронеслись в голове слова бабушки из послания.
Но страх уже был здесь. Он витал в воздухе, густой и сладковатый, как запах прелых осенних листьев.
---
На следующее утро Алиса сидела за своим ноутбуком с кружкой крепкого кофе, третьей по счету, которую она не могла допить. Небольшая дрожь в руках не проходила. Поиск по фамилии «Торн» в контексте городка дал лишь один значимый результат.
Дэмиен Торн. Историк-фрилансер, специализация — оккультные традиции Новой Англии и генеалогия. Вёл блог с мрачным, циничным юмором под названием «Скептик у склепа». Контактов почти не было, лишь адрес электронной почты на отдельной, минималистичной странице.
Алиса написала ему короткое, деловое письмо, умолчав о дневнике и проклятиях. Просто «нужна консультация по историческому документу, связанному с семьёй Лэнгфорд».
Ответ пришёл быстрее, чем она ожидала. Всего через два часа.
«Мисс Лэнгфорд. Сегодня. 18:00. Адрес прилагается. Не опаздывайте. Торн».
Кратко. Сухо. И безапелляционно.
---
Его дом — а вернее, перестроенный каретный сарай на самой границе леса — выглядел так, будто Хэллуин здесь праздновали круглый год. Никаких тыкв, но сама атмосфера места была тяжелой и немного угрожающей. Дверь открылась прежде, чем она успела поднести руку к молотку.
Он стоял на пороге, заслонив собой свет изнутри. Высокий, под метр девяносто, с плечами шахтёра и узкими бёдрами. На нём была чёрная водолазка из тонкого кашемира, облегавшая каждый мускул его торса, и тёмные джинсы. Его волосы были цвета воронова крыла, густые и слегка вьющиеся, доходившие до воротника, и он, казалось, абсолютно не заботился об их укладке. Красивое лицо с резкими, почти высеченными чертами: высокие скулы, сильный подбородок с легкой ямочкой, и губы, изогнутые в линии, готовые вот-вот скривиться в усмешке. Но главное — его глаза. Ярко-зелёные, как майская листва, пронзительные и безжалостные. Они обожгли её с ног до головы, быстрым, изучающим взглядом, который, казалось, видел её насквозь. На мизинце левой руки поблёскивал массивный серебряный перстень с тёмным, почти чёрным камнем.
— Лэнгфорд? — его голос был низким, с лёгкой хрипотцой. В нём не было ни капли приветливости.
— Алиса, — поправила она, чувствуя, как под этим взглядом у неё учащается пульс. Она непроизвольно выпрямилась, пытаясь казаться выше.
— Дэмиен Торн. Входите. У меня немного времени.
Он отступил, пропуская её внутрь. Кабинет был именно таким, каким она его и представляла: стеллажи до потолка, заваленные книгами и папками, на полках среди фолиантов стояли странные артефакты — засушенные травы, кристаллы, даже какая-то подозрительно похожая на настоящую челюстная кость. Воздух был густым от запаха старого пергамента, древесного дыма и чего-то ещё... мускуса, может быть. Дорогого мужского парфюма, который теперь неразрывно будет ассоциироваться у неё с ним.
— Итак, — он облокотился о массивный дубовый стол, скрестив руки на груди. Мышцы на его предплечьях напряглись под тонкой тканью водолазки. — Вы нашли «исторический документ». Показывайте.
Его прямота была ошеломляющей. Алиса невольно сглотнула, доставая из сумки дневник. Она вдруг почувствовала себя школьницей, вызванной к строгому директору.
— Дневник моей прапрабабки, Виктории Лэнгфорд. Там есть... странные записи. Бабушка оставила в нём послание для меня. Сказала найти вас.
Он взял дневник, его длинные, удивительно изящные для такого крупного мужчины пальцы скользнули по коже переплёта с неожиданной нежностью. Он не стал читать, а просто положил ладонь на обложку, закрыв глаза на секунду. Алисе показалось, что воздух в комнате сгустился.
— Да, — тихо произнёс он, открывая глаза. В них читалось что-то тяжёлое, почти болезненное. — Я чувствую её. Викторию. И тень, что за ней тянется. Проклятие равноденствия.
Алиса отшатнулась.
— Вы... вы верите в это? Просто прочитав одну строчку?
— Я не читаю, мисс Лэнгфорд, — он поднял на неё свой зелёный взгляд, и в нём плясали колкие искры. Его взгляд скользнул по её лицу, остановившись на родинке у брови, а затем снова встретился с её глазами. — Я чувствую. Так же, как чувствую и вас. Ваша сила спит, но она здесь. — Он провёл рукой по воздуху в паре сантиметров от её плеча, не касаясь её. Алиса почувствовала, как по коже побежали мурашки, словно от статического электричества. — Она кричит, просто вы не хотите её слышать.