— Боже, Спот, что вы там устроили? — прошептал Ретро. — Ну… Ступенька за ступенькой. Ступенька за ступенькой.
Он пошел вниз, держа наготове тазер. Дубинку детектив выбросил. После увиденного в коридоре, она растеряла все свое доверие.
Ретро понятия не имел где была его остановка, поэтому шел на звуки предсказанной гарзонцем бойни. На четвертом пролете он увидел раскуроченную дверь в помещения, из которой валил дым. Там уже сработала система пожаротушения и поток воды журчал по ступеням и срывался в лестничный колодец. Ретро не любил респираторы: в них трудно было дышать. Он взял один, чтобы не наглотаться тяжелых выхлопов Радуги, но до последнего рассчитывал обойтись. Не вышло.
Некоторое время он ничего не видел, пока не миновал источник задымления: обуглившийся механизм, похожий на препарирующий трон. Он превратился в ком почерневшей стали с ореолом из обломанных манипуляторов. Что-то зловеще прошлепало мимо Ретро. Голыми пятками по керамическим плитам. Детектив обошел трон и чуть не споткнулся о какой-то уродливый предмет, дряблотелую гусеницу с человеческими очертаниями.
— Да что здесь происходит?
— Чел, — сказала гусеница. — Чел!
— Что?
— Скажи честно, у меня руки есть?
— Вроде бы нет.
— Блин! А ноги?
— А ты сюда вприпрыжку прибежал приятель?
Гусеница вздохнула, приподняв желтоватый хвост из которого торчали согнутые пальцы. Словно кривые гвозди из дубинки. Ретро почувствовал, что его начинает крыть. Крыть беспощадно. Скрипка задребезжала, ее бесконечные струны, до того расслабленно провисшие, натянулись и по ним пробежал высоковольтный разряд. Скри-ри-ри… СКРИ. РИ. РИ. ТЫ НИЧЕГО НЕ МОЖЕШЬ СДЕЛАТЬ РЕТРО. НИЧЕГО.
Эта сцена была так похоже, так издевательски похоже состряпана чертовыми высшими силами.
— Чел! Че-е-ел!
— Что?! Чего ты хочешь?
Ретро обнаружил себя стоящим на коленях. Он уже отдавался на волю победителя.
— Слушай, помоги выбраться, а? Я кой-кого знаю. В обиде не останешься.
Ретро изо всех сил врезал себе в глаз. Боль немного отрезвила его.
— Фитцвиль! Ты здесь?! Помоги-и-и! А… Блять!
Вдали что-то загремело.
— Спот, — прошептал Ретро. — Спот! Я иду! Сейчас!
А у самого сердце уже наполовину выглядывало из задницы.
— Чел, соберись. Тут всем нужна помощь, а ты единственный адекватный человек на… Ногах. Ну ты понял.
— Слушай, человеческая колбаса, ты можешь помолчать?
Тут кто-то бросился на него сзади. Ретро рефлекторно нагнулся вперед и зашвырнул нападающего в гору разбитого медицинского хлама. Серое и бугристое пронзительно заверещало, ворочаясь в осколках стекла и скальпелях.
— Просто не хочу, что б ты вырубился, чел! А то ты как будто вырубаешься, чел. Возьми себя в руки.
— Чел?
— Именно.
— Фитцв-и-и-иль!
Ретро шел в мигающем свету, то проваливаясь в бред, где его детей начала втягивать внутрь себя капельница. Полностью опустев, она оскорбилась и решила взять свое. Теперь в ней бурлила и пенилась кровь близнецов.
— Нет! — ретро махнул рукой и попал тазером по какой-то неясной глыбе.
Глыба толкнула его так, что детектив влетел в новые декорации, где полыхал нездоровый белый огонь, летели искры, и привкус шторма буквально разъедал язык.
— Вставай дегенерат!
Кажется они все меня малость переоценивают. Детектив поднялся, держась за стену и увидел помещение удивительно похожее на классические адские декорации. Много огня и чаны. Судя по всему это был химический крематорий. В чанах плескалась трупная кислота, которая становилась нейтральной после того как в ней растворяли достаточное количество бесполезного мяса. После этого супчик просто выливали в общую канализацию. Жирбергеры обожали труп-пунш. Да что там, дикие фуги только тем и пробавлялись, что собирали питательную жижу в пластиковые бутылки.
Спотти, изрядно сдувшийся, но не сломленный, вел дуэль с каким-то пятируким волком, одетым в обычный хирургический комбинезон красного цвета. Разве что все эти черные оттиски разнополых ладоней намекали, на то, что парень таскается по разным восприятием жизни, пока вырезает аппендицит. Многие волки-хирургеоны увлекались пересаживанием аппендицита в голову. Что? Да ладно, интеллект многих жертв от этого не слишком то и страдал. А то и увеличивался.
— Его здесь нет! — орал хирург. — Нет его здесь, ты понимаешь?
— А где он?! — орал Бритти в ответ.
— В заднице у себя посмотри!
Между ними трясся и скрежетал снаряд из переломанных трупов, скрученного железа и раскаленного стекла. Бритти пытался продавить им защиту хирурга: плотную стену полупрозрачных органических соединений. В помещении стояла оглушающая вонь паленого сала.