— Лучше, — сказал он так, чтобы слышал только Марк. — На два процента. Продолжай в том же духе.
Он помог ему подняться. Зал взорвался аплодисментами, криками, свистом. Грей, слегка запыхавшийся, с каплями пота на лбу и свежим царапинами на груди, обвёл взглядом своих людей. На его лице не было триумфа. Была усталость, удовлетворение и та самая, редкая открытость, которая появлялась только здесь, в этом зале. Он поднял руку, и шум постепенно стих.
— Всем спасибо. Зарядились? Теперь идите и работайте так же чётко. Свободны.
Люди стали расходиться, ещё переговариваясь, обмениваясь впечатлениями. Грей остался в зале, один, подходя к бутылке с водой. Он вылил половину себе на голову, отряхиваясь. Адреналин ещё пульсировал в жилах, но на смену ему уже ползла приятная, выстраданная усталость. Он отыграл свою роль. Снова. И снова никто не смог его одолеть. Но сегодня, кажется, он выиграл нечто большее, чем просто серию спаррингов. Он видел это в глазах Марка. И в глазах других. Через несколько минут в зал заглянула тётя Зоря с небольшим подносом.
— На, силач, — сказала она, ставя перед ним кружку с тёплым, сладким чаем и бутерброд с ветчиной и сыром. — Восстанавливайся. А то опять с ног валиться будешь.
Грей взял бутерброд и откусил. Просто, сытно. Идеально. Он кивнул ей, не в силах говорить с набитым ртом, но в его взгляде была та самая, детская благодарность. Ещё одна битва позади. Можно было передохнуть. До следующей.