На Трифену так общество наехало… целую ночь плакала:
— Люди говорят — я тебе не люба! Ты от меня сбегаешь. В амбаре скачешь, а на постели во всю силу потрудиться — не хочешь!
— Тю, блин! Ты же сама! На ходу спишь…
— Ванечка, миленький! А может… э-эх… может ты ещё какую бабу в постель возьмёшь? Не! Не на совсем! Так это… временами. А то люди смеются. А я — конечно! Я — завсегда!
Ага. А у самой — круги вокруг глаз не сходят.
Тёмные круги, которые, как известно из фолька — наша граница с реальностью.
Бедная девочка. Хороша, но… не «мышь белая генномодифицированная». Сплю я мало — вот и пристаю к бедняжке… регулярно. Надо заводить гарем. Или дров поколоть по «Укрощению строптивого»?
Кто я такой, чтобы спорить с Хайямом? «Страстей пожар» имеем, осталось только применить его в мирных целях.
Странно: масса попаданцев и попаданок, вляпавшись в более молодые, чем исходные собственные, тела, ведут себя по-стариковски, прогрессируют и резонёрствуют, старательно не замечая тот удивительный факт, что судьба дала им уникальный шанс — их собственную новую молодость.
Ну, мозгов чуть больше, знаний кое-каких… А так-то…
«Если постоянно работать и никогда не отдыхать, то можно стать самым богатым человеком. На кладбище.» — это цель?
А удовольствие пропрыгать весь двор на одной ножке? После лет ходьбы с порванным и не восстановившимся до конца «ахиллом». А вдруг крутануть сальто от ворот до поварни под аханье прислуги… Да фиг с ним, с аханьем! А вот самому… р-раз — и получилось! Суставы не скрипят, брюхо не висит… Красота!
Вторая молодость. Не в смысле: впал в детство, а в смысле: стал молодым. Это даже куда лучше, чем второе рождение. После клинической смерти, например. А тут мне — и такой редкостный подарок!
Лермонтов, однако. «Полуюные поля…»… — круто. Почти про меня.
А вот «мечтанье злое грусть лелеет» — не про меня. Меня — всё радует. Хоть и средневековое. То есть я понимаю: имеет место изменение моей личной биохимии под воздействием увеличения дозы ультрафиолета и молекулярного состава вдыхаемого воздуха. Могу провести аналогию с повышением яйценоскости у несушек в весенний период.
Но… мне мои знания жизнь не портят. Ну, хорошо весной на Руси!
А чтобы иметь возможность и дальше наслаждаться таким удовольствием — надо таки разобраться с личным оружием.
«Хочешь мира — готовься к войне».
Я бы дополнил, по здешним святорусским реалиям: хочешь жить — научись убивать.
А вот как это конкретно сделать?
Мои преимущества: скорость и «подлость». И это закрывает мне кучу всякого рыцарства и боевых приёмов, описанных в литературе и фильмах. Кучу стереотипов и образов, впитанных с детства. Куча всякого, ощущаемого как красивое, правильное, нормальное — для меня здесь смертельно.
Придётся меняться: я сдохнуть не хочу. Пусть даже и красиво.
Странная разница между романизмом и попадизмом: в хороших романах герой меняется под воздействием окружающей среды. Ну, там, опыта набирается, впечатлений. Учится чему-то, умнеет. «Прогрессирует», в смысле: его собственная личность становится богаче, совершеннее, прогрессивнее.
А попаданец, как закоренелый французский роялист Людовика Восемнадцатого: «они ничего не забыли и ничему не научились». Типовому попандопуле окружающий мир поменять — раз плюнуть. А вот самому… — А зачем? Я и так красивый!
И то правда: нафига было в прогрессизм вляпываться? С орлиными-то перьями… ширялся бы себе по поднебесью и в ус не дул. За неимением усов у птиц.
А мне нельзя — «таким остался». Убьют нафиг. Думай, Ванька, думай. Как головушку свою лысую на «Святой Руси» сохранить.
Я обгоняю местных в скорости. В скорости реакции, в скорости движения. Надо использовать те приёмы, такое оружие, которые будут давать простор проявлению именно моих сильных сторон.