Маленький ночник в углу наполняет комнату приглушённым золотистым светом. Здесь больше не кромешная тьма. Я могу видеть. Я могу двигаться.
— С тобой всё в порядке, — говорит он, нежно гладя меня по волосам. — Ты в безопасности. Это был всего лишь сон.
Я смотрю на Роули, который опирается одним коленом на край моего матраса, наклонившись надо мной, его лицо серьёзное и полно беспокойства.
— Это был кошмар. Ты гнался за мной с ножом, — говорю я ему, но это не обвинение. Думаю, мой мозг просто перерабатывает всё, что произошло вчера, и это не его вина.
Он замирает, даже глаза не двигаются. Мы смотрим друг на друга. Свет моего ночника делает очертания его лица мягкими и мечтательными. Когда моё сердце успокаивается, я понимаю, что больше не боюсь. Просто… любопытно.
Я лежу в постели. Его рука всё ещё в моих волосах, он возвышается надо мной. Моё лицо поднято кверху и открыто, и воздух нагревается от какой-то смутной надежды.
Но мгновение проходит. Его рука соскальзывает с моей головы, а колено с кровати. Он опускается на колени на полу и теперь вынужден смотреть на меня снизу-вверх. Его глаза темнеют. Я смотрю на него, растерянная и немного испуганная.
Я знаю только один случай, когда мужчина становится на колени перед женщиной, и это явно не он.
— Что ты…?
— Я всегда буду жалеть о том, что угрожал тебе, — говорит он тихим, напряжённым от едва сдерживаемых эмоций голосом. — Прости меня. Надеюсь, ты сможешь простить меня когда-нибудь, и я обещаю сделать всё возможное, чтобы загладить свою вину. Мне очень, очень жаль.
— О.
Я не знаю, что ещё сказать. Смотрю на него, пока не понимаю, что у меня отвисла челюсть, и закрываю её. Он не встаёт, терпеливо наблюдая за мной. Я лишь пожимаю плечами. Понятия не имею, что делать с его излишне резкими извинениями.
Никто никогда не извинялся передо мной так серьёзно, как будто это действительно имело значение. Это… не неприятно, просто непривычно.
— Я имею в виду… Не то чтобы ты действительно причинил мне боль, — начинаю я, но тут же качаю головой, чувствуя, как во мне закипает гнев. Что я говорю? Он ворвался ко мне домой, командовал мной и угрожал убить.
Я ужасно люблю угождать людям, но даже у меня есть пределы. Мой голос тихий, в нём еле сдерживаемая ярость, когда я смотрю на человека, который, как я была уверена, меня убьёт.
— Знаешь что, ты прав. Ты должен извиниться. Как ты смеешь приставлять нож к моему горлу? Как ты смеешь мне угрожать?
Он кивает.
— Я не имел права. Ты этого не заслужила. Мне так, так жаль, Пруди. Если ты только позволишь, я всё исправлю.
Мой гнев утихает, я удовлетворена, когда он не ищет оправданий. Я склоняю голову набок.
— И как именно ты хочешь это исправить?
Потому что я не могу себе представить, как человек может даже попытаться исправить то, что он сделал.
Он улыбается, глаза светятся решимостью.
— Я буду заботиться о тебе так, как тебе будет нужно. Я буду готовить для тебя, стирать бельё, массировать твои плечи, когда они будут болеть. Я буду твоим слугой, Пруди. И я буду делать всё это с улыбкой на лице. И знаешь почему?
Я в недоумении качаю головой. Щёки горят, а желудок наполняется лёгким трепетом. Он ведь не настоящий, правда? Этого не может быть.
— Потому что я буду наслаждаться каждой секундой, — говорит он с довольной, торжествующей улыбкой. — Мне всё равно, веришь ли ты в родственные души или нет, потому что я верю в нас обоих. Ты — это она, детка. Ты — моя судьба.
Я моргаю, разглядывая его. Это звучит как-то нереально. Второй раз с момента нашей встречи я задумываюсь, не персонаж ли он из какой-нибудь моей игры. Может, я совсем свихнулась.
— И я снова это сделал, — говорит он, с сожалением качая головой. — Послушай, я очень стараюсь быть осторожным, но это против моей натуры. Я всегда иду ва-банк, как только у меня появляется цель. Это значит, что я буду добиваться тебя всем, на что способен: своими лучшими рецептами, внимательным сексом, ежечасными проявлениями чувств, выполнением всех домашних дел, частыми признаниями в любви и всем, что мне придёт в голову. Ничего не могу с собой поделать. Так уж я устроен.
Трепет в животе усиливается, когда я смотрю на выражение его лица. Он выглядит раздражённым, немного серьёзным и очень решительным.
Я не осмеливаюсь поверить ему, но всё же чувствую лёгкость и возбуждение в теле, как будто опьянена его словами.
— Кем был человек, которого ты убил? — спрашиваю я, потому что мне отчаянно нужно напомнить себе, кто он.