«Я действительно считаю, что тебе стоит это сделать», — тихо сказал я ему. Я всё ещё чувствовал, что по-своему он был честен. «Я знаю, что ты был там, я сам тебя видел. Я видел, как ты уходил, выглядя крайне расстроенным».
«С Хрисиппом было трудно; он не захотел помочь моему... другу».
«Ну, вы знаете, что произошло вскоре после этого».
— Я ничего не знаю, — запротестовал Писарх, теряя теперь неуместное доверие.
«Ах ты!» Он нам сказал, что да. Я сердито перечислил: «Вскоре после того, как вы устроили перепалку из-за этого таинственного «друга», кто-то забил насмерть Аврелия Хрисиппа в его библиотеке. Значит, вы были одним из последних, кто его видел, – и, судя по рассказам других посетителей, вы последний, о ком мы точно знаем, кто поссорился с покойником».
Писарх потерял всю румянец, заливавший его лицо несколько минут назад. Я не знал, что он умер.
Да неужели?'
«Это правда».
«Ну, ты же был в Пренесте!» — усмехнулся я, не в силах поверить своим глазам.
«Да, и я намеренно не пытался связаться с Хрисиппом»,
Писарх горячо спорил. «Я был на него раздражен — по нескольким причинам!»
Конечно, вы были – он обещал вам приехать к поэту, не так ли? Поэт, который потом отказался приехать...
«Он обвинил поэта», — сказал Писарх, все еще пытаясь играть роль рационального человека.
Я почувствовал себя оскорблённым, но это было не смертельное оскорбление. Убил бы я его за это?
«Те, кого этот поэт развлекал, сказали бы, что ты хорошо отошёл от дел», — шутливо признал я. Я вернулся к своему прежнему мрачному тону. «Это серьёзно, парень! В чём ещё заключалась твоя обида, Писарх? Что Хрисипп отказался сделать для твоего таинственного «друга» — давай послушаем!»
Писарх вздохнул. Когда он сказал мне правду, я понял, почему человек его рода не хотел в этом признаваться. «Это был мой сын, — сказал он, ёрзая на стуле. — Мой младший. Он не хочет идти вслед за братьями в море…»
А ради мира в семье я не спорю. Он знает, что ему нужно, и старается поддерживать себя как может, пока пытается достичь желаемого…
Ему не повезло; я просто пытался убедить Хрисиппа, что он должен помочь парню...
«Чего хочет твой мальчик?» — заинтригованно спросил я.
Наконец Писарх выдавил из себя: «Он хочет стать писателем», — мрачно сообщил он нам.
XLII
я
УДАЛОСЬ не рассмеяться. Петроний Лонг, менее восприимчивый к чувствам творческих людей, пронзительно фыркнул.
Как только Писарх сделал это неловкое признание, он несколько расслабился. Хотя ему было стыдно, он, по-видимому, решил, что теперь, когда всё стало ясно, он может вернуться к мужскому общению с нами.
«Так бывает», — с наигранной серьёзностью заверил его Петроний Лонг, искоса замахнувшись на меня. «Совершенно нормальные, вменяемые типы, с которыми когда-то казалось, что можно спокойно пойти выпить, вдруг становятся эстетами. Остаётся только надеяться, что они поймут это и перерастут».
«Не обращайте внимания на начальника дознания», — прорычал я. Петро нужно было поставить на место.
Я всё ещё вёл эту беседу. Я не стал бы признаваться Писарху, что сам строчу стихи. Это могло бы его сразу отпугнуть. Вместо этого, задавая прямые вопросы, мне удалось вытянуть правду о том, что произошло: в тот день, когда я впервые увидел его, он пытался уговорить Хрисиппа прочитать что-нибудь из произведений сына. Менее благородный, чем я, Писарх был в принципе готов оплатить печатные расходы, лишь бы сын увидел, как его произведения официально копируют и продают. Но в то время (из-за затонувших кораблей и необходимости выплачивать банковские кредиты) Писарх не мог позволить себе огромный гонорар за публикацию, который потребовал Хрисипп.
Я мог бы найти деньги позже, после продажи следующих партий, но, по правде говоря, мой парень меня не поблагодарит. Он твёрдо решил сделать это сам. Когда я остыл, то понял, что лучше оставить всё как есть.
«Это делает ему честь. Он хоть на что-то годен?» — спросил я.
Писарх лишь пожал плечами. Он не знал. Литература была загадкой. Это была всего лишь прихоть его младшего сына, к которой он хотел проявить великодушие. Теперь его главной заботой было оправдаться. Я был зол на Хрисиппа. Он был должен мне одну-две услуги после всех лет, что я вкладывал в «Золотого коня», и всех процентов, которые он получал от меня. Но когда он сказал «нет», я просто отказался от этой идеи, Фалько. Это правда.
«Вы, я полагаю, не оставили Хрисиппу никаких свитков? Образцов работ вашего мальчика?»
У меня ничего не было. Филомел держит всё в тайне. Если бы я попросил свиток, он бы понял, что я что-то задумал. — Филомел — это имя твоего сына?