Покрывая свою тупость нехорошими словами, я зашел в квартиру.
— Серега! — крикнул я на всю мощь легких.
Но ответа не последовало.
— Отлично, — буркнул я и, не разуваясь, прошел на кухню. Там парня не было, лишь небольшой бардак, говорил, что хозяин квартиры находился тут совсем недавно. Нарезанные ломти колбасы на столе, тут же кухонный нож.
В мойке гора грязной посуды. Убежище холостяка. На полочке шкафчика стояло фото в розовой рамке. Серега и его девушка Лера. Оба счастливые и улыбающиеся на фоне моря. Ветер треплет их волосы. Серега тут еще с длинными. Черная волна волос падает ему на плечи, а в глазах отражается любовь к Лере и небо. Переведя взгляд на Валерию, я вздохнул. Не мой типаж. Высокая шатенка с серыми глазами. Как по мне, выглядит слишком грубо. Не знаю, что в ней нашел друг. Но я за них все равно рад. А впрочем, где сам хозяин квартиры?
Протоптав еще одну дорожку по коридору, я распахнул дверь в спальню. Обвел взглядом просторную, но темную комнату. И чуть не заорал благим матом. Серега, приоткрыв рот, смотрел на меня из дальнего угла мертвыми глазами.
— Отличное утро! — бурчал я под нос, когда вылетел на лестничную клетку и пытался найти мобильник. Но все время промахивался и не мог достать телефон из кармана.
Серега, Серега.
— Алло, полиция??
— Кем вы приходились убитому? — это был первый вопрос, который мне задал мент. Меня в квартиру не пустили и допрашивали на лестнице, на радость всем соседям Сергея.
— С чего вы взяли, что он убит? — проигнорировал я вопрос от невысокого мужика с пышной растительностью на лице.
— Интуиция, — продемонстрировал он мне золотые зубы.
Я просверлил его недоверчивым взглядом.
— И все же? — поторопил он меня с ответом.
— Друг.
— Насколько близкий? — оценил он меня похотливым взглядом.
Я шокированный таким выпадом, ответил:
— Бывший одноклассник.
— Бывший значит, хорошо.
Я непонимающе уставился в его блокнот. Вместо моих ответов, он там рисовал сердечки. И выводил кривым почерком, сильно склоненным в лево что-то про любовь к ближнему. Нежно оттолкнув мента, так что тот вписался в соседку, я зашел в квартиру. Слишком много людей. Не продохнуть, не протолкнуться. Просочившись в комнату, я нашел взглядом помощника следователя и своего давнего друга:
— Вадь, ну что?
— Что, что. Нифига не ясно. Причину смерти не установили. Взлома не обнаружили. Такое впечатление что, Сергей Прохоров просто возвращался из кухни, с тарелкой бутербродов, — мужчина махнул в сторону стола, на котором стояла еда. — А потом изменил направление и подошел к стене.
Спиной. Будто он пятился. Смерть наступила приблизительно часа два назад.
— Не может быть, — с хрипотцой в голосе перебил его я, — Серега звонил мне…, - я порылся в телефонной книге, — полчаса назад.
Следователь, который слышал весь разговор, посмотрел на меня, сведя брови:
— Никита Иванович, вам придется проехать с нами в отделение.
Вадим бросил взгляд на начальника и с сочувствием посмотрел на меня.
Отпустили меня лишь после того, как раз пятнадцать задали одни и те же вопросы и получили идентичные ответы.
Пиная камушки, я направлялся к себе домой. На небе появлялись первые звезды, которые сложно было различить сквозь облака и испарения города. Если они правы, то кто же мне звонил. Серёгин голос я бы не с чьим не спутал. Что-то мне все это не нравится.
Пустынная улица обдувалась легким весенним ветром. Не спеша по трассе, ехали машины. И все бы ничего, но на той стороне. Через дорогу. На тротуаре. Стояла, или сказать парила в воздухе темная бесформенная тень.
Уж я-то знаю, чего она ждет. И как по команде из-за угла на большой скорости вылетела машина. Я даже не успел отметить марку, как она вписалась в столб. Тень колыхнулась и медленно начала таять в воздухе. В живых там никого, это точно.
Ненавижу такие моменты. Будто и помочь можешь и знаешь, что от смерти так просто не убежать. И даже если предупредишь человека, он или посчитает тебя идиотом. Или вряд ли что-то сумеет сделать. Мало кто выкарабкивался. Но такие люди были. Именно были, потому что Серега уже мертв.