«Ты моя. Красивая моя».
В воздухе витает запах старой бумаги и пыли, но мне чудится иной аромат – металлический, острый, как запах крови. Сердце стучит в такт с тиканьем часов на стене, каждый удар отдаётся в висках, будто молот.
Вдруг замечаю на своём столе что‑то странное. На скамейке справа. Небольшой альбом, перетянутый чёрной резинкой. Не мой. Он лежит так, будто ждал именно этого момента, будто кто‑то намеренно оставил его здесь, зная, что я не смогу пройти мимо.
Оглядываюсь – никто не смотрит. Все погружены в свои конспекты, в шёпот обсуждений, в мир, который кажется теперь таким далёким и нереальным. Руки дрожат, когда я развязываю резинку. Она поддаётся с тихим щелчком, словно открывает дверь в запретное.
Первая страница.
Моё фото. Я на остановке, в пуховике, волосы растрепались от ветра, лицо застыло в моменте, который я даже не запомнила…
Следующая. Я в парке, пью кофе, не замечаю фотографа. Просто шла мимо с пар... Я помню это мгновение… По коже бежит дрожь.
Дальше – ещё и ещё. Десятки снимков, где я то иду в универ, то покупаю хлеб, то смеюсь с Лерой. Фотографии выстроены в хронологию моей жизни, которую я не контролировала. Каждый кадр, как отпечаток чужой руки на моей коже, как невидимые следы, оставленные без моего ведома. Как чёртово клеймо!
«Сегодня она плакала. Я был рядом. Я всегда рядом»…
Но не это пугает больше всего…
На последней странице лист с медицинским заключением… Мой диагноз. Тот, который я скрываю ото всех, даже от Леры... Биполярное аффективное расстройство. Слова, напечатанные бесстрастным шрифтом, будто кричат мне в лицо: «Я знаю. Всё знаю».
Буквы кажутся живыми, они пульсируют, словно пытаются проникнуть в сознание, обнажить то, что я так тщательно прятала…
Под ним – записка. Рукописная. Почерк резкий, угловатый, будто выцарапанный на камне:
«Ты всё ещё уверена, что хочешь воевать со мной?».
Руки начинают трястись. Альбом выпадает на стол, страницы разлетаются, как испуганные птицы, но я тут же подбираю их, пока никто не увидел этого кошмара. Хоть и задыхаюсь. Воздух становится густым, как смола, каждый вдох – борьба с реальностью. Вокруг студенты, преподаватель, обычный день, но для меня мир схлопнулся до этих строк, до этих фото, до тишины, в которой звучит только его голос.
Это он следил. Он знает…
Телефон вибрирует. Сообщение от того самого номера:
«Не беги. Это только начало».
Я поднимаю глаза к окну. На улице, у забора, стоит та самая чёрная машина. Стекло медленно опускается. И я вижу его.
Ратмир смотрит прямо на меня. Его взгляд – как лезвие, холодное и точёное. Улыбка на его лице – не улыбка, а оскал, обнажающий что‑то дикое, необузданное. В ней нет тепла, только лёд. Только обещание превратить мою жизнь в кошмар...
Сердце бьётся так громко, что, кажется, его слышат все в аудитории. Я пытаюсь встать, но ноги будто приросли к полу. В голове детерминированный хаос: образы, звуки, вопросы, на которые нет ответов. Что ему нужно? Почему я? Почему он выбрал меня? Почему врал?
Преподаватель что‑то говорит, но его слова доходят до меня, как сквозь толщу воды. Я смотрю на Ратмира, а он не отводит взгляда. Его пальцы лениво постукивают по рулю, будто он ждёт, когда я сделаю первый шаг. Но какой? Куда бежать, если он уже знает всё?
В этот момент я понимаю: игра началась. И правила в ней устанавливает только он… И мне сейчас страшно до одури.
Дорогие друзья, у меня вышла новинка «(Не) твоя девочка» - https://litnet.com/shrt/m4Ic
от ненависти до любви, девушка друга, плохой мальчик и хорошая девочка
– Не бойся ты, я ему не расскажу, Тася, расслабься... – он нагоняет меня в университетском коридоре... А у меня сердце не на месте после позавчерашнего.