Это ненормально… И нет места на земле, где бы я чувствовала себя в реальной безопасности…
***
Утром открываю глаза, не помня во сколько уснула…
До сих пор чувствую себя не очень. В груди давит и ощущение дискомфорта на коже. Словно страх до сих пор висит на мне дополнительным слоем… Как грязь. Только его невозможно просто смыть.
И душ не помогает. Кроме того, мне постоянно кажется, что за мной и там смотрят… В общей душевой гудят трубы и поворачиваются краны, но стоит мне выключить воду, как вокруг воцаряется тишина. Угнетающая и выжигающая последние нервные клетки в моём орагнизме.
Я кое-как собираюсь в универ, где учусь.
Кое-как стараюсь выглядеть подобающе, но у меня мало что получается после такой бессонной ночи. Одногруппники, как всегда, переглядываются и шепчутся о чём-то. Меня не замечают, и это хорошо. Я надеюсь, никто обо мне ничего не знает… Ведь первые о ком я думаю в данной ситуации – они… Иначе кто же мог прислать мне этот лист… Возможно, это реально просто чей-то неприятный прикол.
Оглядываюсь по сторонам на панике и… Неожиданно натыкаюсь на его фигуру…
Я его видела раньше – мельком.
Тихий парень, всегда в тёмной кофте, смотрит в ноутбук, не поднимает глаз. Зовут вроде бы Ратмир. Учится на бюджете по психологии, как и я.
Никогда не говорит на семинарах. Только записывает.
Только обычно, он, кажется, сидит где-то совсем далеко, позади, а сегодня почему-то не так далеко от меня. Слева через два ряда…
Я смотрю на него. А он на меня нет…
Серые глаза, тёмные волосы, граненный подбородок. В одну секунду я всматриваюсь слишком явно.
Мне даже кажется, что зря я так себя веду. Сочтёт за ненормальную, если увидит. Слишком уж навязчиво…
Преподаватель диктует лекцию. Я делаю несколько пометок в своей методичке.
И мечтаю, чтобы пары поскорее закончились, ведь я очень хочу спать. Просто дико… После такой-то бессонной ночи. Даже учиться не хочу. Мечтаю лишь о том, чтобы исчезнуть и всё это наконец закончилось. Здесь и сейчас.
Но когда я встаю, чтобы уйти – мой телефон вдруг вибрирует в кармане.
Сообщение. С незнакомого номера.
Одна фраза:
«Ты моя».
Я останавливаюсь на панике.
Оглядываюсь неспеша, словно никого и ничего не подозреваю. Но, по правде говоря, я почему-то чувствую, что от него исходит опасность. Каким-то внутренним чутьём. Интуицией.
Он всё ещё сидит на месте. Смотрит в экран, словно что-то дописывает в своём ноутбуке. Но уголок его губ неожиданно дрогнет.
Как будто он улыбается.
От этой жуткой немой сцены по коже тотчас же струится дрожь. Оседает на моём теле плотным сгустком, как тогда в комнате. А пальцы на руках становятся деревянными.
Я сглатываю и выхожу оттуда в растерянных чувствах. Сердце бьётся где-то в горле. Руки дрожат. Потеют ладони…
Я поднимаюсь наверх на следующую лекцию…
На лестнице достаю телефон снова. Открываю то самое сообщение. Ещё раз перечитываю.
Хочу удалить.
Но почему-то не могу. Будто что-то останавливает. Никак не пойму, что именно… Наверное то, что он знает… Он ведь слышал мои слова тогда в комнате. И я не понимаю как… Откуда-то взял мой телефон… Ещё и сделал всё незаметно, ведь ни одна камера его не зафиксировала. Может у меня просто реально поехала крыша?
И вместо того, чтобы заблокировать его, пишу:
«Кто это?»
Через три секунды мне приходит ответ:
«Ты знаешь. Посмотри в окно…».
Я резко поднимаю глаза. Пока меня колотит…
В окне напротив – силуэт.
На четвёртом этаже соседнего здания. Далековато отсюда…
Кто-то стоит и смотрит прямо на меня.
Я не вижу лица. Но на нём капюшон и тёмная толстовка… И у меня ощущение, будто это реально он…
Ратмир.
А после ещё одно короткое...
«Красивая. Моя».