– Это моя комната…
– Теперь – наша.
Господи, что за абсурд?
Я смотрю на дверь. Она закрыта… Никто её не ломал. Не взламывал.
А он – здесь. Прямо передо мной, и я боюсь его так, что не могу сделать полноценный вход. Не могу нормально дышать. Почему его не заметили и пропустили? Как?
– Ты не можешь быть здесь, – настаиваю я. – Это незаконно. Так неправильно. Ты мне не друг... Не гость… Никто!
– Если я тебе никто, то ты не должна была мне верить, – говорит он. – Но ты поверила.
– Когда это?! Я не верила тебе!
Вообще не понимаю, что за чушь он несёт.
– Ты ждала меня…
– Нет!
– Ты легла и ждала. Ты даже не закричала, когда увидела меня… Ты разговариваешь со мной…
Он прав. Я не кричу. Я не зову на помощь.
Я просто смотрю на него. И не могу отвести глаз. Хотя не вижу толком ни лица, ничего… Только очертания его фигуры и голос… Парализующий меня до костей.
– Зачем ты пришёл?
– Чтобы ты знала, – нагнетает он атмосферу. – Что я могу быть везде. Где бы ты ни была. Что бы ты ни сделала. Даже если закроешься. Даже если спрячешься. Даже если перестанешь дышать.
Он подаётся чуть вперед на этом стуле...
Медленно.
Без спешки.
Как будто у нас есть вечность. Но всё равно пугает меня, и я инстинктивно двинусь назад к изголовью койки, издав скрип. А он усмехается, увидев это.
– Я не боюсь тебя…
– Я чувствую, как ты дрожишь, – говорит он. – Это не страх? Что тогда? Возбуждение?
– Ты псих.
– Я не псих…
– А кто тогда?!
– Я – тот, кого ты не можешь выключить. Даже когда выключаешь свет.
Он встаёт. Я вздрагиваю. Уже думаю закричать, но он подходит к моему столу.
Не лезет ко мне. Просто стоит.
Смотрит.
Я слышу его дыхание. Ровное, но шумное. И меня при этом так трясёт. Только от одного его присутствия здесь.
– Уйди, – повторяю я уже более эмоционально. Мне страшно даже то, как он передвигается по моей комнате. – Это твоя футболка там?! Что она тут делает?! И её забирай! Я не хочу тебя больше здесь видеть!
– Скажи искренне, – шепчет он. – Скажи, что хочешь, чтобы я ушёл. И я уйду.
Я молчу, будто воды в рот набрала.
Долго.
Слишком долго.
– Ну? – спрашивает он.
– Я… Хочу… Чтобы ты… Ушёл…
Он замирает на несколько секунд, будто ещё раз изучая то, что перед собой видит – меня. В таком уязвимом состоянии. Меня же трясёт буквально всю. С ног до головы.
– Ложись спать, Оля… Завтра на пары… А футболку свою я всё-таки оставлю здесь, малыш… До следующего раза…
Дёргается к двери и быстро исчезает за ней, словно его и не было…
А я так и сижу. Не двигаюсь. Не кричу. Не звоню никому. Не плачу.
Я просто смотрю на дверь и слышу, как сердце отстукивает где-то в горле…
До какого, к чёрту, следующего раза…?!
Всё ещё скидки по "Нежной страсти" и прокат 50% на мои книги - https://litnet.com/shrt/qYh4
Глава 5.
Ольга Савина
Наступает утро… Едва продрав глаза я с ужасом поглядываю на дверь комнаты, вспоминая вчерашние «приключения». Он точно был здесь. Сидел рядом, затем ходил по моей комнате… Он вёл себя неадекватно. Возомнил себя моим… Сталкером. Или кем вообще? Что это было? Как человек может преследовать другого и командовать о том, что ему делать? Выглядело именно так… А теперь я понимаю, что ещё и имею предположения о том, кто это может быть. Только почему-то от этого не легче… Только страшнее.
Собираюсь. Уже ненавижу это место… И своего преследователя тоже. В душ бегу, прижав к себе свою косметичку, словно что-то дорогое. Там спотыкаюсь и всё содержимое рассыпается по полу, а потом передо мной неожиданно появляются чьи-то ноги в жёлто-чёрных полосатых носках и резиновых тапках.
Я тут же вздрагиваю и ору, как дура на весь коридор «а-а-а-а-а!!!!», а на меня в ответ орёт и их обладатель – тётя Галя.