Он не просто флиртует — он проверяет границы. Его слова звучат мягко, почти ласково, но глаза горят чем-то совсем другим. Притяжение между нами сгущается, становится осязаемым. Я чувствую это в каждой клетке.
Моя независимость бунтует, но тело предаёт меня — я наклоняюсь к нему ближе, даже не осознавая этого. На полсекунды, на полвздоха… будто притянута невидимой силой. И, Боже, я хочу шагнуть ближе.
Я нахожу в себе силы поднять бокал с шампанским и, слегка приподняв подбородок, делаю сардонический тост. Пальцы дрожат на холодном хрустале, сердце стучит где-то в горле, а по коже пробегает ток возбуждения. Всё внутри меня будто просыпается.
— Спасибо, но я могу позаботиться о себе, — произношу спокойно, хотя внутри пульсирует нечто большее. — Шампанское меня вполне устраивает.
Глаза Дейна сверкают. Его ноздри чуть раздуваются — как у зверя, почуявшего запах добычи. По моей спине пробегает дрожь. Я будто сама бросаю ему вызов, неосознанно провоцируя хищника.
И всё же, несмотря на тревогу, мне нравится это ощущение. Оно опьяняет. Я поднимаю бокал чуть выше, на губах — дерзкая полуулыбка.
— За здоровье, — говорю я и звонко чокаюсь с ним.
Он улыбается — широко, хищно, почти дико. Это не отступление. Он просто позволяет мне думать, что я контролирую ситуацию. Но я не одна в этом танце — он тоже увлечён, и эта мысль только сильнее заводит меня.
— Пойдём, — говорит он вдруг, и его рука резко и без усилий захватывает мою. — Тебе стоит увидеть закат.
Его тон властный, и это странно... возбуждает. Я поднимаю бровь — насмешливо, но сгорев внутри. Мои внутренности становятся мягкими, как воск. Я не возражаю. Напротив — я хочу. Хочу идти туда, куда он ведёт.
Он тихо усмехается, и его низкий звук разносится по мне, как бархат.
— Я видел, как ты посмотрела на горизонт, как только мы вышли из лифта. Ты удивительно легко читаешься.
Я фыркаю, выдыхая лёгкий, почти девчачий смех. Его внимание ко мне... Оно заставляет моё сердце колотиться сильнее, а мысли путаться. Он будто сканирует каждую мою эмоцию — и это, чёрт возьми, чертовски приятно.
Мы подходим к краю крыши, и я опираюсь локтями на перила. Он встаёт рядом, его рука легко ложится мне на поясницу, и большой палец едва касается открытой кожи над вырезом платья. Я замираю. Не от страха. От того, насколько сильно я этого хочу.
Я не должна. После того, что произошло несколько ночей назад, я не должна хотеть быть так близко с кем-то, особенно с мужчиной. Но с ним всё по-другому. Всё опаснее... и притягательнее.
Я делаю вдох, позволяя его аромату — тёплому, пряному, с оттенком кедра — заполнить мои легкие.
— Как давно ты живёшь в Чарльстоне? — спрашиваю, просто чтобы услышать его голос. Чтобы зацепиться за этот момент, прежде чем он исчезнет.
— Всего три месяца, — отвечает он. — Приехал по работе после окончания ординатуры в Джонса Хопкинса.
— Ты врач? — Я помню, как он говорил об этом, когда осматривал мои ладони на рынке. Но теперь мне хочется знать больше. Всё.
— Да. — Он отмахивается от своих слов так, словно это не важно. — Но это просто работа. Я бы предпочёл поговорить о твоём искусстве.
— Тебе не нравится быть врачом?
Он пожимает плечами. — Мне нравится быть хорошим в том, что я делаю. Нравится быть независимым. Но детали... неважны. Здесь, в Америке, все судят по профессии. Я никогда этого не понимал.
— Это поэтому ты переехал из Англии? Чтобы учиться в колледже?
— Да, — отвечает он, но тут же снова разворачивает разговор в мою сторону: — Судя по тому, что я видел на рынке, ты любишь импрессионизм. Ты изучала искусство?
Я слегка сжимаю губы, задержав ответ. Он не хочет говорить о себе. Не сейчас. И, может, это нормально. Он уже дал мне больше, чем я ожидала — признался в своей независимости, в стремлении быть успешным. Но я не могу не задаться вопросом: его холодная отстранённость — это скромность? Или он прячет что-то более глубокое, более личное? Что-то, что пока не готов открыть?
Может быть, он просто ещё не знает, насколько я хочу узнать его по-настоящему.
Я отодвигаю своё любопытство в сторону и решаю заняться его любимой темой: моим искусством.
— Я изучала искусство в колледже Чарльстона, но не получила диплома, — признаюсь я, игнорируя знакомый стыд, который согревает мне нутро. — Я просто люблю рисовать. Я решила, что мне не нужна степень, чтобы доказать это, – у меня есть свои причины бросить учебу, но это слишком много, чтобы так скоро на него сваливать. Мы только узнаем друг друга, и мне не нравится говорить о своем ущербе кому-либо, даже себе. Я выдавливаю из себя лёгкую улыбку и преодолеваю момент дискомфорта.
— Единственное, о чём я жалею, — это о том, что так и не удалось поучиться за границей, — признаюсь я, мягко ведя разговор дальше. — На самом деле, я мечтала провести семестр в Лондоне. Всегда хотела побывать в Англии. Ты ведь говорил, что из Йорка, да? Это близко к Лондону?
Он одаривает меня ленивой полуулыбкой.
— По американским меркам — да. По английским — довольно далеко. Йоркширцы бывают… раздражительными, когда их путают с лондонцами.
Я смеюсь и чуть наклоняюсь к нему, подогреваемая интересом.
— Так ты, значит, йоркширец?
Он хрипло усмехается, сверкая белоснежной улыбкой.
— Скажем так, я родился в Йоркшире, но не совсем вписываюсь в местные рамки.
— Вот почему ты решил приехать в Америку? — не отпускаю тему. — Тебе не нравится твой родной край?
Внезапно его взгляд уходит куда-то в сторону, и будто между нами встала тень. Как будто он заслонил солнце.
— Йоркшир красивый, — бурчит он. — Но я хотел проложить собственный путь.
Может, мы с ним и правда ближе, чем казалось.
— Понимаю, — говорю я чуть тише, не в силах скрыть желания снова быть в центре его внимания. Я почти готова выложить все, чтобы только вернуть этот фокус на себе.
— Моя семья всегда настаивала, чтобы я закончила бакалавриат, потом магистратуру. Они хотели, чтобы мой успех был их достижением.
Его глаза тут же возвращаются ко мне — пристальные, пронзающие.
— Оказывали на тебя давление, — замечает он.
Я киваю и сама не замечаю, как начинаю раскрываться. Словно внутри что-то вырвалось наружу, и уже невозможно это остановить.
— Им было плевать на моё искусство, — выдыхаю. — Всё, чего они хотели, — это рассказать другим, что их дочь успешная. Художница, которую можно показать, как витрину.
— У моей семьи тоже были свои ожидания, — отвечает он тихо, почти неуловимо.
Я цепляюсь за это признание, как за шанс стать ближе. Между нами будто вспыхивает невидимая искра. Я хочу большего. Хочу ещё.