Я не могу полностью расслабиться, напряжение словно вросло в мои плечи, пока я нажимаю на рычаг, заставляя эспрессо капать в бумажный стакан.
— Доброе утро, Эбигейл, — произносит он своим мягким, ровным голосом. Его акцент — этот бархатный соблазн — обволакивает моё имя так, будто шепчет его на подушке.
— Привет, — отвечаю я ровно, делая всё возможное, чтобы звучать легко и формально. — Твой американо будет готов через минуту.
Эспрессо уже наливается — всё, что остаётся, долить горячей воды. Двадцать секунд — и он уйдёт. Надеюсь.
— Не торопись, — говорит он так, будто мы никуда не спешим. — Сегодня я посижу.
Я моргаю и непроизвольно поднимаю взгляд. Наши глаза встречаются, и во мне что-то вздрагивает.
— Но ты всегда берёшь с собой, — вырывается у меня. — Хочешь кружку?
Дурацкий вопрос. Рефлекс за годы за барной стойкой. Его губы растягиваются в полуулыбке, почти снисходительной. Почти — потому что он настолько чертовски красив, что даже это не выглядит нагло.
— И так сойдёт, — спокойно отвечает он. — Решил посидеть, почитать. На улице дождь.
Он указывает рукой в сторону окна, где тёплые, тяжёлые капли стекают по стеклу, а вдалеке лениво гремит гром. Буря над океаном — и у меня в груди сжимается. Я бы сейчас отдала всё, чтобы рисовать эту бурю, а не подавать кофе.
Я возвращаюсь к стакану, благодарная за возможность отвлечься. Быстро ставлю его на стойку, избегая даже намёка на случайное касание пальцев.
— Как ты сегодня? — спрашивает он, когда я уже отворачиваюсь.
— Всё хорошо, спасибо, — отвечаю механически. Учтиво, вежливо — по учебнику. Я поднимаю взгляд — автоматически, — но вовремя останавливаюсь, чтобы не снова утонуть в его глазах. Вместо этого взгляд цепляется за книгу у него в руках.
Я узнаю её мгновенно, несмотря на то, что пальцы закрывают часть названия. «Невидимая жизнь Эдди ЛаРю». Я читала её, наверное, раз шесть. Мой потрёпанный экземпляр с закладками — на прикроватной тумбочке.
— Я обожаю эту книгу, — вырывается у меня, прежде чем я успеваю прикусить язык. — На каком ты сейчас моменте?
Он тихо смеётся, низко, как отклик на грохот снаружи.
— Без спойлеров, Эбигейл, — мягко предупреждает он. — Я только сегодня начал.
— Обязательно скажи, что думаешь, когда дочитаешь, — я вдруг улыбаюсь, не в силах остановиться. — Это... просто невероятно.
Я замолкаю на последнем слове, и в его взгляде вспыхивает что-то хищное, чувственное. Будто я только что простонала от удовольствия посреди кафе.
Мои щёки пылают. Я отвожу взгляд, но искренняя улыбка всё равно остаётся.
— Надеюсь, тебе понравится.
— Я хочу знать, что именно тебе в ней нравится, — отвечает он. — Может, расскажешь, когда закончишь смену.
Как и в тот вечер, это звучит не как вопрос. Но и не приказ. Просто его способ говорить. Твёрдо. Уверенно. Убедительно.
— Почему? — спрашиваю я, прежде чем успеваю подумать. Наш поцелуй был ошибкой. Мы оба это знали. И всё же он здесь. Хочет остаться. Хочет меня.
И, несмотря на всё, что говорит разум... часть меня тоже этого хочет.
Он вздыхает и говорит медленно, как будто объясняя что-то совершенно очевидное. Огонек в его глазах смягчает любую снисходительность, которую я могла бы прочесть в его тоне. — Так сложно поверить, что мне интересно узнать тебя поближе?
Я открываю и закрываю рот. Я на мгновение обдумываю свой ответ, прежде чем инстинктивно вежливо отказать ему.
Он читает мою любимую книгу. Может быть, я поторопилась судить его за его карьеру. Я помню наши общие черты — он также решил бросить вызов своей семье и проложить свой собственный путь.
Между нами — океан, и в этом есть нечто утешительное. Безопасное. Моя первая реакция, когда я узнала, что он пластический хирург, была болезненно предсказуемой — я сразу почувствовала себя неидеальной. Неуместной. Эта неуверенность сжала горло, стала тем спусковым крючком, который разрушил наше свидание ещё до того, как оно по-настоящему началось.
А потом был его поцелуй. Такой мягкий, такой нежный — и всё же внутри меня он вызвал болезненный флэшбэк. Воспоминание, от которого не так-то просто избавиться. Я отшатнулась. Убежала. Потому что мой разум отозвался не страстью, а страхом.
С тех пор я не перестаю думать, что не заслуживаю кого-то вроде него. Но мне достаточно любопытно — достаточно, чтобы захотеть услышать, что он думает о Невидимой жизни Эдди ЛаРю, — чтобы рискнуть и подумать: а что если?
У меня нет друзей, с кем я могла бы обсудить любимые книги. Франклин — да, мы связаны любовью к искусству и пошлым мюзиклам, но он не читает. А когда я выбираюсь с коллегами, всё сводится к танцам, коктейлям и караоке. Ни слова о книгах.
С тех пор, как я бросила колледж, я не была ни в одном книжном клубе. И, если быть честной, я умираю от любопытства, почему Дэйн выбрал именно мою книгу. Он не выглядит как тот, кто читает художественную литературу. Я почти ожидала увидеть у него что-то о бизнесе, самопомощи или медицине. Но — нет. Эдди ЛаРю. Моя душа немного дрогнула от этого совпадения.
— Хорошо, — говорю я после паузы. Моя защита ещё держится, но уже не такая непробиваемая. — Я заканчиваю в пять.
Его улыбка — теплая, ослепительная, как солнце, прорывающееся сквозь грозовые облака.
— Превосходно. На Брод-стрит есть десертный бар. Побалуем себя чем-то сладким и поговорим о книге.
Я выдавливаю привычную улыбку. Она почти искренняя. Почти — потому что внутри всё ещё немного дрожит. Но я вспоминаю, какой путь прошла за два года. Как построила себе тихую, простую жизнь. Без страха. Без темноты. Без боли.
Я могу. Я справлюсь. Смогу отказаться от привычки прятаться в тени и позволить себе ещё один шаг вперёд.
— Звучит идеально, — говорю я.
— Эбби, у нас очередь! — восклицает Стейси, весело, но с лёгким укором, слишком резким, чтобы быть случайным. Она смеётся, но в её взгляде читается напоминание: хватит болтать.
Я торопливо возвращаюсь к работе. Моя болтовня с клиентом затормозила весь поток заказов. Классика.
— Увидимся в конце смены, — говорит Дэйн и уходит, неся с собой кофе и книгу. Он выбирает кожаное кресло у окна и устраивается там, будто у него впереди весь день. И, может быть, так оно и есть.
Я краем глаза вижу, как он часами сидит, перелистывает страницы — ловко, с вниманием. Я подаю кофе, протираю стойку, забиваю заказы в кассу — но не могу полностью оторваться от мысли: как бы это было, если бы он прикасался так ко мне? Осторожно. Почтительно. С тем же вниманием, что он уделяет книге.