Он смеётся — низко, глухо. Этот звук ласкает меня, будто прикосновение.
— Я не фанат сладкого, — говорит он. — Но мне нравится, как тебе это нравится.
— Было бы обидно, если бы оно пропало зря, — бормочу я, делая новый глоток. Кремовая текстура тает на языке, а хруст конфетной начинки добавляет идеальный контраст.
И только когда я слышу собственный тихий стон удовольствия, понимаю, насколько глубоко наслаждалась моментом.
Дэйн напрягается, челюсть сжимается — как будто звук возбудил в нём что-то инстинктивное. Его глаза... словно пожирают меня. Я отвожу взгляд, зная, что только что произошло. Это было не просто мороженое. Это было почти... неприлично.
И он почувствовал это.
Я откусываю ещё один большой кусок мороженого и смотрю на парк. Кружевной испанский мох капает с изящно изогнутых ветвей древних живых дубов. Я сосредотачиваюсь на паутинной текстуре мха и запечатлеваю этот момент в своей памяти; я нарисую эту сцену позже, выразив все сильные чувства, которые я изо всех сил пытаюсь сдержать, пока он наблюдает, как я ем последнее мороженое, словно это чувственный акт.
Электрическая химия, которая танцевала между нами на нашем первом свидании, потрескивает по моей плоти. Он так близко, что мы почти соприкасаемся, его жилистые предплечья покоятся на изящных белых перилах. Поза непринужденная, но я практически вибрирую от нерастраченной, головокружительной энергии.
Мои пальцы слегка дрожат, когда он забирает пустую чашку из моих рук. Его тепло обволакивает меня, касаясь краёв моего личного пространства — почти физически, но не совсем. Он ставит её рядом с другой, полной, а потом возвращается к книге — моей любимой.
Я не могу отвести взгляда от его рук. Широкие, сильные, мужские, но с той точной ловкостью, которая не оставляет сомнений: он хирург. Я думаю о том, как бы передать это на холсте — эту уверенность и точность, смешанные с чем-то более глубоким.
Он указывает пальцем на заголовок главы, и моё тело отзывается лёгким током, когда его палец скользит по первой строке. Как напоминание о том, как он едва коснулся моей спины на крыше «Магнолии».
— Без спойлеров, — усмехается он. — Но скажи, что именно тебе нравится в книге?
Он уже так много прочитал. Почти на последних главах. Я поражаюсь его скорости, наверное, это привычка — впитывать информацию, как губка. Ещё одно доказательство его блестящего ума.
Но его взгляд... Он прожигает. Такой прямой, что мне снова приходится отводить глаза. Чувствую себя оголённой. Словно, отвечая на простой вопрос о любимом романе, я открою что-то слишком личное. Слишком настоящее.
Я смотрю на зелёный купол из дубовых ветвей над нами и всё же отвечаю:
— Мне нравится её независимость. Эдди бросает вызов своей семье, идёт против их плана. Она выбирает себя.
— Она выживает, — шепчет он, и этот голос ударяет по мне где-то внутри.
Он касается тыльной стороны моей руки — нежно, осторожно, почти невесомо.
Я пытаюсь отмахнуться:
— Она бессмертна.
Он хмыкает, и этот звук будто вибрацией проникает в мою грудную клетку. Его пальцы переплетаются с моими — крепко, как замок.
— Но она выдерживает, — говорит он. — Даже если не может умереть, она борется.
— Да, — тихо выдыхаю я.
Как он так ясно меня видит? Он ведь говорил, что меня легко читать. И это пугает. С ним я забываю притворяться.
— А как тебе любовная линия? — спрашивает он, и в его голосе уже слышна игра.
Я смотрю на солнечные блики, танцующие сквозь листву. Пытаюсь спрятаться в этом свете, как будто природа может дать мне передышку от него. От его близости. Оттого, как сильно он проникает в моё пространство — не только физическое.
— Я люблю романтику, — признаю я, слишком тихо. Не так легко, как хотелось бы. Мой голос звучит чуть хрипло, глубже, чем обычно.
Он не отпускает мою руку. Другой рукой он подхватывает выбившийся фиолетовый локон и наматывает его на палец, словно проверяет текстуру, ощущение.
— Так кто тебе больше по душе — милый возлюбленный или тёмный бог?
Его рука скользит к моей шее. Кончики пальцев касаются волос на затылке, и он мягко направляет мою голову, заставляя посмотреть ему в глаза.
Я подчиняюсь. Потому что не могу иначе.
Он изучает моё лицо, уголки его губ подрагивают — он точно знает, о чём я думаю, даже если я не сказала.
— Мне тоже нравятся сцены с тёмным богом, — его голос становится хриплым, почти интимным.
— Но он причиняет ей боль... — шепчу я, будто пытаюсь возразить. Но мой тон звучит совсем не уверенно.
— Это вымысел, Эбигейл. Фантазия. Любить это — нормально.
Щёки пылают, и я не могу понять — от стыда ли, или от желания.
Наверное, и то и другое.
Его прикосновение нежное, но я чувствую себя пленённой. Он не тянет, не держит крепко — но я будто закована. Его взгляд — как оковы, а голос — как цепь, обвивающая мою душу.
И мне даже не хочется освободиться.
Расплавленный мёд стекает по моему позвоночнику, чтобы скапливаться в моем животе, и настойчивый пульс между моих ног отражает биение моего сердца.
— Дэйн... – его имя — мольба, и я не уверена, умоляю ли я его отпустить меня или даровать мне милость своего поцелуя.
14
Эбби
Глаза Дэйна вспыхивают, когда я произношу его имя — это почти физическое ощущение, как удар тока в солнечное сплетение. Его челюсть напрягается, и этот едва заметный жест кричит о сдержанном, мужском голоде. Я таю в его объятиях, позволяя ему держать мою голову в своей сильной ладони, будто доверяю ему нечто большее, чем просто прикосновение.
Мое дыхание становится поверхностным и сбивчивым — как будто я бегу по раскалённому асфальту под июльским солнцем, а не стою под прохладным, солёным бризом с гавани. Он ласкает мои раскрасневшиеся щеки с такой нежностью, что меня пробирает дрожь. Эта противоречивая смесь жара и трепета пугает и манит одновременно.
– Я никогда не хочу, чтобы ты чувствовала себя неловко, – его голос такой уверенный, спокойный… и слишком близкий. Он читает мои эмоции, как открытую книгу. – Но я слишком долго хотел тебя, Эбигейл. И я полностью намерен украсть у тебя ещё один поцелуй к концу этой ночи.
Я моргаю, ошеломлённая. В его словах — стальная решимость. Я чувствую, как внутренне сжимаюсь, но это не страх. Я просто… поражена. И до ужаса мокрая от того, как он уверенно говорит о желании. О мне.
Он улыбается — высокомерно, как хищник, знающий, что добыча уже не убежит.
– Рад, что мы пришли к согласию.
Мой рот пересыхает, язык непроизвольно облизывает губы, и я ненавижу то, как он это замечает. Его взгляд темнеет, как будто я случайно вылила масло в огонь.