– Ты слишком самоуверен, – выдыхаю я, хрипло и глупо.
– И тебе это нравится, – его улыбка становится почти хищной. – Ты выбрала тьму, Эбигейл. Теперь я знаю твой секрет.
Я пытаюсь отмахнуться, притвориться беззаботной.
– Ты слишком много воображаешь. Может, это тебе просто нравится темная сторона Эдди ЛаРю.
– Мы хорошая пара, – его ответ звучит без тени сомнения, и он снова смотрит на меня так, как будто я уже принадлежу ему.
Я отвожу взгляд, цепляюсь за спокойствие умирающего дня. Небо начинает наливаться розовым, мягкие тени растекаются по траве. Я будто жадно вдыхаю эти цвета, фиксируя их в памяти, чтобы потом — может, сегодня ночью — вылить на холст. Эта картина станет отдушиной, хотя я уже знаю: она будет пронизана им.
Тишина между нами пульсирует. Она уже не просто напряжённая — она грозовая. Воздух шипит на моей коже, как будто электричество витает вокруг нас. Я ощущаю каждое прикосновение его пальцев к своим, каждый его выдох, каждую каплю жара между нашими телами. Я трепещу от желания, и это сводит с ума.
Мне кажется, что я вся стала кожей. Он улыбается — медленно, развратно — когда слышит, как я тихо вздыхаю от его прикосновения. Он знает, что делает. И ему это нравится.
Я ненавижу, как сильно он мне нравится.
Дейн — воплощение мужского высокомерия. Но это притягивает меня. Как моль к огню. Его дерзкая, уверенная ухмылка заставляет мои ноги слабеть. Он великолепен. Прекрасен настолько, что смотреть на него больно. Но это не только внешность — в нём есть сила. Власть. Спокойная, внутренняя, опасная. Я чувствую её всем телом.
Я пока не слышу, как ты умоляешь.
Голос в голове шепчет, как я встаю перед ним на колени. Как будто он — мой бог, а я — его смиренная верующая. Идея должна бы испугать, но…
Он медленно тянется ко мне. Его взгляд — магниты, в которых я тонy. Его губы замирают в шаге от моих, и я не знаю, ждет ли он моего согласия, или просто играет со мной. Но неважно. Я сдаюсь.
Я тянусь к нему, как к воздуху.
Его губы — нежные, мягкие, и в то же время требовательные. Он целует меня, как будто уговаривает: отдайся. Я не могу сопротивляться. Мои руки сами собой обвивают его шею, я хватаюсь за него, как за спасательный круг, когда он углубляет поцелуй. Его поцелуй вырывает у меня дыхание, и я растворяюсь в нём, как сахар в тепле.
И это сладко до боли.
Мой разум начинает кружиться, и я увлекаюсь восхитительным теплом его сильного тела и уверенными, соблазнительными движениями его языка по моему.
Одна широкая рука прижимает мою поясницу так, что я плотно прижимаюсь к его твердому прессу. Его другая рука опускает мой затылок, длинные пальцы крепко прижимаются к основанию моего черепа. Уверенный захват заставляет меня раскрыться для него с тихим стоном, и его ответный рык желания вибрирует по моему телу.
Яростный рык мужчины в маске грохочет во мне, вибрируя до самого нутра. Мой клитор пульсирует, а мои половые губы мокрые от желания. Все мое тело смягчается и подчиняется, готовясь принять моего нападавшего, чтобы он мог утолить свою похоть.
Все мои мышцы напрягаются, и я замираю в объятиях Дэйна. Я все еще слилась с его телом, заключенная в клетку его сильными руками.
Желание содрогается во мне от ощущения, что я в ловушке и беспомощна.
Мой живот сжимается, и я инстинктивно отстраняюсь. Его пальцы на мгновение стискивают мою руку — крепко, почти карающе. Сердце замирает. Но спустя долю секунды его хватка ослабевает, и я едва не убеждаю себя, что придумала это — плод моей разбалансированной фантазии. Он отпускает меня, позволяя сделать шаг назад и вдохнуть солёный океанский воздух, холодный и отрезвляющий.
— Что случилось? — Его голос стал ниже, хриплый от эмоции, которую я не могу сразу распознать. Разочарование? Обида? Остаточный жар желания?
Я отвожу взгляд, снова устремляя его в сторону парка. Я не могу встретиться с ним глазами — если он заглянет в мою душу сейчас, то, возможно, увидит всё, чего я сама боюсь.
— Извини, — бормочу, почти шепчу. — Здесь слишком... публично.
Почти ложь. Не то чтобы я хотела, чтобы кто-то видел мою панику, если она снова нахлынет. Но ему покажется, будто я просто не люблю быть на виду. Пусть так.
— А если я хочу, чтобы все это видели? — Его голос становится шелковым, но в нём вибрация — почти гул, пробегающий по моей коже. — Чтобы каждый мужик в этом парке знал, что ты — моя?
Мои мышцы напрягаются от тревоги, но внизу — пульсирует. Его слова и власть, звучащая в каждом, пугают меня... и будоражат. Он любит контроль. Я это чувствую всем телом. И мне хочется сдаться ему — до безумия хочется. Но я знаю: если он когда-нибудь увидит, насколько я сломана на самом деле, он отвернётся. С отвращением. Он слишком утончён, слишком собран, чтобы понять, насколько темна моя бездна.
Я заставляю себя улыбнуться. Тонко. Хрупко. Эта улыбка — как бабочка-монарх, дрожащая в воздухе: красивая, но такая уязвимая. Часть меня надеется, что он не заметит, как фальшиво она звучит.
Он поднимает мою руку и касается костяшек поцелуем. Почти благоговейно. Моё сердце делает предательский скачок. Его внимание — как наркотик. И я всё ещё не оправилась от воспоминаний, которые слишком легко всплывают в памяти.
— Позже, — обещает он.
Между моих ног всё ещё ноет желание, и капли пота выступают на лбу, хотя ветер прохладный. Мой желудок вновь сжимается — не просто от возбуждения, но и от боли. Мне нужно уйти. Нужно отдалиться, хоть на время, чтобы снова дышать. Без аромата его кожи, который вплетается в мой разум и затмевает всё. Без янтарного одеколона, чья сладость всё ещё борется с phantom-запахом боли.
— Мне нужно идти, — тихо говорю, кивая в сторону закатного неба. — У меня завтра ранняя смена.
Я замечаю, как дрогнула мышца у него на челюсти. Мгновение — и всё исчезло. Опять, наверное, придумала.
— Хорошо, — говорит он. Его глаза, несмотря на ровный голос, горят зелёным пламенем. — Но напиши мне, когда доберёшься домой.
Я поднимаю брови.
— Зачем?
Он медленно выдыхает, и уголки его губ изгибаются в той фирменной, снисходительно-обольстительной улыбке.
— Тебе так трудно поверить, что я просто хочу знать, что ты в безопасности? Я хочу заботиться о тебе, Эбигейл. Позволь мне это.
Моё сердце сжимается. Кто-то хочет... заботиться? Обо мне? Я даже не помню, чувствовала ли я это когда-либо. Всё, что я знала — быть сильной. Выживать. Не зависеть ни от кого.
— Я умею заботиться о себе, — произношу я спокойно, без вызова. Я искренне благодарна, хоть и не могу себе позволить такой роскоши, как слабость. — Но всё равно... спасибо. Ещё не стемнело. Я справлюсь.