Я хочу быть достойной Дэйна.
Я хочу только тебя, Эбигейл.
Его слова всё ещё звенят в моей голове, придавая силы, пока я растворяюсь в его поцелуе.
— Не бойся, — шепчет он мне в губы. — Я знаю, кто-то причинил тебе боль.
Он сжимает мои волосы с такой бережностью, что у меня дрожит кожа.
— Но со мной ты в безопасности.
— Я знаю, — отвечаю я с уверенностью, которой не чувствовала уже много лет.
Он не такой, как другие мужчины. Не такой, как те, к которым меня влекло вопреки здравому смыслу. Те, кто распознавал мою уязвимость и использовал её, превращая меня в жертву. Что-то во мне всегда говорило им, что я — добыча.
Но не с Дэйном. Он другой. Он — невозможное, о чём я даже не смела мечтать.
И я не позволю своим мрачным желаниям разрушить это.
Я тону в его сильных руках и позволяю себе опереться на него. Он силён. Намного сильнее, чем я когда-либо была. И даже мысль о том, как легко я сдаюсь ему, отзывается во мне чем-то тёмным, жадным, заставляя мой живот напрячься. Но я глотаю это чувство, не давая ему взлететь.
Он, наверное, думает, что я испугалась, потому что начинает гладить мои волосы, утешая меня, как пугливое животное. Его забота так тиха, так глубока, что в груди у меня поднимается что-то непривычное. Щемящее. Я стискиваю веки, не позволяя слезам прорваться. Вместо этого я фокусируюсь на его губах. На их мягкости. На том, как осторожно его язык очерчивает мой рот.
Я вздыхаю — и открываюсь для него.
Он входит в меня медленно, сдержанно, будто спрашивая разрешения. И когда я не отстраняюсь, он углубляет поцелуй, смелее, настойчивее, овладевая моим ртом, как будто принадлежит ему. И, может, так и есть.
Моё тело откликается. Там, внизу, зарождается тепло. Не дикое, не жадное — просто приятное. Безопасное.
— Я тоже хочу только тебя, — выдыхаю я, прижавшись лбом к его лбу. — Только тебя, Дэйн.
Он снова целует меня, крепче, увереннее. Его рука охватывает мой затылок, удерживая меня с нежной решимостью, пока он пьёт меня, будто вкус моего признания слился с моими губами. Меня бьёт дрожь. Не от страха — от ощущения, что я наконец нашла место, где ничто не может причинить мне вреда.
Но когда он отрывается от меня, я тихо всхлипываю, ища его губы вновь. Он не заставляет себя ждать — опускается к моей шее, осыпая её поцелуями, такими лёгкими, как прикосновения крыльев бабочки. Мои пальцы в его волосах, я притягиваю его ближе, поддаваясь желанию почувствовать его зубы на своей коже. Но он остаётся таким же мягким.
И это — его выбор.
Я вдыхаю глубоко его аромат — терпкий, древесный, кедровый — и вспоминаю, что это Дэйн. С ним я могу быть хорошей. С ним я могу быть иной. Его забота трогает меня до глубины души. Даже если она не воспламеняет меня так, как темнота во мне — она лечит.
Я выдыхаю и отпускаю его волосы, заставляя себя остановиться. Это будет не страсть, выжженная в ярости. Это будет нечто другое.
Медленное. Сладкое.
Настоящее.
Одной рукой он держит меня за затылок, а другой скользит по моему бедру, медленно поднимая подол моего платья, чтобы обнажить мои голые ноги. Он не останавливается, чтобы спросить разрешения, но его движения медленные. Я могла бы остановить его всего лишь одним словом отказа в любой момент.
И хотя я едва возбуждена физически, я не хочу отказываться от этой связи.
Его кончики пальцев скользят по моим бледно-розовым хлопковым трусикам, и я вздыхаю ему в рот, когда он возобновляет наш более глубокий поцелуй. Я издаю тихие жужжащие звуки, когда он трет мой клитор через нижнее белье в уверенном, но нежном ритме, выманивая мое удовольствие.
Мои внутренние мышцы слабо трепещут, потому что это Дэйн. Мой белый рыцарь. Мой великолепный защитник.
Но этого недостаточно, чтобы я стала мокрой. Я не трепещу для него, и тихие звуки, которые я издаю, предназначены для его блага, а не для выражения моей собственной страсти.
Я поощряю его продолжать голодными движениями моего языка по его языку, побуждая его.
Он издаёт низкий, гортанный звук, и он грохочет во мне, как подземный гул. Мой клитор откликается резким пульсом, и я замираю, осознавая, как сильно хочу угодить ему. Хочу, чтобы он хотел меня. Только меня.
Его палец — толстый и тёплый — скользит под резинкой моих трусиков и находит мои горячие, влажные складки. Он проводит по моему клитору, прямо, без стеснения, и я задыхаюсь ему в рот от всплеска мягкого, удивительного удовольствия. Оно лёгкое, почти невесомое, как пушинки одуванчика в ветре — не буря похоти, не шторм, а тёплая, обволакивающая нежность.
Он медленно проникает в меня пальцем, но я не готова. Я не достаточно влажная, и моё тело сопротивляется. Мышцы сжимаются, удерживают его вторжение, не пуская. Боль режет внутри, неожиданная, резкая, и я не успеваю сдержать всхлип.
Он отрывается от поцелуя. Его взгляд напряжённый, брови нахмурены, губы сжаты.
— Я сделал тебе больно?
— Не останавливайся, — умоляю я и тянусь к его губам, не давая ему увидеть, как страдание отразилось у меня в глазах.
Он целует меня глубже, будто пытается слиться со мной. Его язык проникает в мой рот, и я прячу свои стоны боли за звуками желания. Я вцепляюсь в него крепче, ногти вонзаются в его предплечья. Пусть он думает, что это страсть. Пусть останется.
Я не вынесу, если он уйдёт.
Я хочу только тебя, Эбигейл.
Я хватаюсь за его слова, как за спасательный круг, повторяя их снова и снова в голове, стараясь заставить своё тело принять его палец. Господи, если я не могу справиться с этим — как я приму его полностью?
Я стискиваю зубы и сосредотачиваюсь на нежных движениях его большого пальца на клиторе. Он осторожен, ласков, старается для меня. Я должна быть сильной. Пот скользит по спине, дыхание сбивается, и я дышу сквозь боль, как будто она очищает меня.
Но когда больше не могу, я нарочно сжимаю мышцы и резко вскрикиваю ему в рот.
Он замирает. Его губы сжимаются вокруг моих, как в последней попытке поверить. Но в следующую секунду он отстраняется.
— Ты только что симулировала оргазм? — его голос низкий и глухой, как удар. В глазах — не боль, нет. Гнев. На меня.
Мой желудок проваливается. Всё во мне съёживается. Он больше не прикасается ко мне. Даже не смотрит, как раньше.
Я сжимаю ноги, натягиваю платье вниз, прячась от его взгляда, от его молчаливого приговора.
— Нет! — шепчу я и хватаю его за руку. — Пожалуйста…
Он отдёргивает ладонь, и на его лице гримаса — словно я что-то отвратительное.
— Я предупреждал тебя, Эбигейл. Не лги мне.
Словно нож пронзает грудь. Я чувствую, как она сжимается, пытаясь защитить моё сердце от удара. Я собираю остатки голоса: