— Я в порядке, — быстро говорю, стараясь успокоить его. — У Дэйна. Раньше была ссора с новым соседом, Роном. Но сейчас всё нормально.
— Что этот кудрявый урод сделал с тобой? — рявкает он. — Клянусь Богом, я превращу его жизнь в ад, пока он не съедет из здания.
Моё сердце теплеет. Я невольно улыбаюсь.
— Спасибо. Я приму это.
Франклин — потрясающий друг. Я знаю, как он умеет быть пассивно-агрессивным, когда кто-то ему не нравится. Он может довести Рона до того, что тот сам съедет, не выдержав.
— Но правда, с Дэйном я в безопасности. И вообще… я ударила Рона в пах. Сильно. Не думаю, что он снова ко мне сунется.
— Что? Кто ты и что сделала с милой Эбби? — недоверчиво фыркает он. — Хотя нет, я рад, что ты дала этому козлу отпор. Просто не думал, что ты можешь ударить даже муху.
— Я тоже так думала, — признаюсь. — Но, честно, я рада, что сделала это.
— Молодец, — одобряет он. — Ты сейчас через дорогу? Могу заглянуть? Я не видел тебя уже кучу времени.
— Через дорогу? — морщу лоб. — Нет, я у Дэйна.
— Ну да, старый пудрово-голубой дом. Я знаю, о чём говорю.
— Нет, — медленно говорю я. — Дэйн живёт в Халстон Вилледж.
Молчание.
Потом Франклин произносит:
— Я видел, как он входит и выходит из дома напротив несколько месяцев подряд. Я заметил его ещё, когда он только переехал. Он… слишком горяч, чтобы не заметить.
— Ты ошибаешься. Он никогда не был здесь. Только когда приезжал в гости ко мне.
— Ну… может, у него есть брат-близнец, — говорит Франклин неуверенно. Я чувствую, как в нём нарастает подозрение. — Потому что парень, который живёт напротив, выглядит точно как он. Я думал, ты его знаешь — он ведь приходит в кофейню каждое утро.
— Он знает, — у меня перехватывает дыхание. Желудок болезненно сжимается.
Франклин должен ошибаться. Просто должен.
— Sunny Side Café всего в трёх кварталах от нас, — продолжает Франклин. — Это не рядом с Халстоном. Я думал, он тут живёт, потому что заходит туда каждый день.
— Ему просто нравится это кафе, — говорю я автоматически.
— Это рядом с его работой?
— Я… я не знаю, — отвечаю. И вдруг понимаю: я действительно не знаю, где находится его практика. Я никогда не спрашивала.
В голове вспыхивает мысль:
— Почему бы тебе просто не спросить у него? — предлагаю. — Он должен быть в доме. Он сказал, что собирается поговорить с Роном.
Опять пауза.
— Ладно. Сейчас проверю.
Я слышу, как хлопает дверь Франклина. Он стучит в дверь Рона. Раз. Два. Три.
Сердце бешено колотится.
— Здесь никого нет, Эбби.
Этого не может быть.
Дейна нет уже почти час. Между нашими домами меньше двадцати минут даже с пробками. Если он не с Роном… он должен был уже вернуться.
— Ладно, — говорю дрожащим голосом. — Спасибо, что проверил.
— С тобой всё в порядке? Что-то тут странное…
— Всё нормально, — говорю быстро. — Правда. Просто… мне нужно позвонить Дейну.
— Напиши мне потом. Мне важно знать, что у тебя всё хорошо.
— Обязательно.
Я заканчиваю звонок. Мой палец зависает над его именем в контактах.
Я хочу ему написать… но не могу.
Что-то не так. Я это чувствую. Где-то глубоко внутри, там, где рождаются инстинкты, меня начинает тошнить.
Я делаю вдох.
Ты ведёшь себя глупо, — говорю себе. — Франклин ошибается. Просто совпадение. Дейн не может жить в доме напротив.
Но чувство — липкое, холодное, липнущее к коже — не отпускает.
В голове проносится образ: гостиная Дэйна, когда я впервые сюда пришла. Она была такой чистой. Стерильной.
Как будто здесь никто не жил.
Сейчас все по-другому. На журнальном столике внизу стоят подставки, а на стойке валяются крошки, несмотря на привередливость Дэйна.
Может, я просто неряха и сделала его дом немного менее опрятным.
Я веду себя смешно. Дэйн скоро вернется и все объяснит.
Я решаю написать ему.
Когда ты думаешь вернуться? Как дела с Роном?
Ответ приходит почти сразу, как будто он держал телефон в руке.
Всё в порядке. Уверен, мы с Роном найдём общий язык. Вернусь, как только смогу. Не волнуйся, малыш. Я справлюсь.
Моё сердце замирает.
Но… он не с Роном. Его нет в моём доме. Франклин только что проверил.
Дэйн… лжёт мне.
Я качаю головой, ощущая, как пульс отдается в висках. Всё выходит из-под контроля. Я на грани срыва. Но я могу легко всё прояснить. Просто подойду к этому пудрово-голубому дому и узнаю, кто там живёт на самом деле. А потом вернусь домой — и Дэйн уже будет ждать меня, объяснит всё, и я успокоюсь.
Я снова перечитываю его сообщение. Он не сказал, что сейчас с Роном. Только что они «найдут общий язык». Теперь, когда читаю это внимательно, оно кажется… расплывчатым. Странным. Почти нарочно уклончивым.
Собравшись с духом, я вызываю машину через приложение и спускаюсь вниз. Через несколько минут я уже еду через весь город обратно в свой район.
Я снова смотрю на сообщение Дейна:
Я с этим разберусь.
Я вспоминаю, как ледяными стали его глаза, когда он угрожал Рону в прачечной.
Используй этот язык с ней снова — и останешься без челюсти.
Тогда мне казалось, что он просто защищает меня. Я была растрогана. Но сейчас? Сейчас я не могу перестать думать о холодной пустоте в его взгляде. О жуткой отстранённости, которая сквозила в его голосе.
Мой живот сжимается узлом, когда машина наконец останавливается у пудрово-голубого дома. Я выхожу, расправляю плечи и заставляю себя идти уверенным шагом. Поднимаюсь по трём деревянным ступенькам и звоню в дверь.
В доме темно, но снаружи ещё светло — солнечные лучи освещают крыльцо. Я замечаю узкое вертикальное окно слева от двери. Когда никто не открывает, я заглядываю внутрь, прижав лицо к стеклу.
И задерживаю дыхание.
В холле на стене висит моя картина.
Я сглатываю. Может, кто-то купил её. Люди часто покупают мои работы — и туристы, и местные. Это… возможно.
Но сердце уже колотится в груди, когда я медленно обхожу дом, заглядывая в большое окно, выходящее на гостиную.
Мои пейзажи. Мои картины. Их десятки. Они покрывают стены. Комната словно утопает в моих работах.
По позвоночнику пробегает дрожь. Всё это… неправильно. Я не понимаю, что происходит. Что это значит.
Вдруг в груди поднимается дикий, неконтролируемый импульс. Я поднимаю с дорожки тяжёлый камень и, не раздумывая, бросаю его в окно рядом с входной дверью. Стекло разлетается. Я просовываю руку в образовавшуюся дыру и поворачиваю замок. Острые края царапают запястье, и кровь тонкой струйкой стекает по коже, но я почти не чувствую боли.