Столица надвигается на нас небоскребами и праздничной иллюминацией. Гирлянды на каждом столбе, елки в каждой витрине, толпы людей с пакетами подарков. Новогодняя суета.
Странно. Я будто смотрю на все это впервые. Год — не так уж много. Но город успел измениться. Или это я изменился?
Кирилл сворачивает к знакомой высотке. Стеклянная башня, последние десять этажей — пентхаусы. Мой — один из них.
Консьерж в холле смотрит на меня странно. Узнает, но не подает виду.
Лифт бесшумно поднимает нас наверх. Двери расходятся — и я замираю на пороге.
Панорамные окна. Город раскинулся внизу как на ладони — заснеженный, мерцающий огнями, живой. Год я видел только бетонный двор и кусок неба в зарешеченном окне. А теперь — весь город как на ладони…
Я выдыхаю. Снова. Кажется, это входит в привычку.
— Марк Сергеевич!
Из глубины квартиры выплывает Инна — мой стилист последние пять лет. За ней семенит парикмахер Виктор, и еще какие-то люди с чемоданчиками.
— Господи, что с вашими волосами?! — ахает Инна. — И с лицом! Виктор, ты это видишь?!
— Вижу, — мрачно кивает тот. — Работы на три часа минимум. Нужно как-то довести до ума эту вашу необычную стрижку…
Интересно, что он собрался делать с моей почти что лысиной?
— У нас два, — вставляет Кирилл. — После обед, и встреча.
— Значит, будем творить чудеса.
Меня забирают. Ножницы начинают щелкать у виска. Чьи-то руки втирают что-то в лицо. Кто-то другой придирчиво изучает мои ногти.
Я закрываю глаза.
Странное ощущение. Год я все делал сам. Сам стригся налысо, сам брился. А теперь…
Что-то во мне изменилось за эти триста шестьдесят пять дней. Что-то, чему я пока не могу дать название.
— Открываем глаза, — командует Виктор.
Я подчиняюсь.
Из зеркала на меня смотрит другой человек. Волосы — короткие, но круто уложенные. Лицо — чистое, выбритое. Костюм — темно-серый, идеально подогнанный по фигуре.
Марк Сорокин. Тридцать четыре года. Владелец «СорокинГрупп». Только что освободившийся заключенный.
Готов к подвигам. Как и обещал.
— Неплохо, — признаю я.
Инна сияет. Виктор снисходительно кивает. Он знает, что «неплохо» в моих устах — высшая похвала.
Кирилл возникает в дверях с телефоном в руке.
— Встреча назначена в клубе, — говорит он. — «Облака». VIP-зона. Через три часа. Куда хочешь поехать пообедать?
Я поднимаюсь с кресла, одергиваю пиджак.
— Там же и пообедаем. Поехали.
За окном начинает падать снег. Крупные хлопья кружатся, оседают на крышах домов. Красиво.
Последний день года. Последний шанс расставить все по местам. Отомстить.
Я улыбаюсь своему отражению в прихожей.
Ну его нахер, этот старый год, Марк. Встреть новый так, как тебе и не снилось!
Я буду очень рада, если вы поддержите мою новинку своими звездочками, пишите в комментарии свои впечатления))
Проверьте, что книга у вас в библиотеке, чтобы не пропустить новые главы! Ваша реакция только радует моего ненасытного Муза))
2 глава
Клуб «Облака» оправдывает свое название.
Потолок теряется где-то в полумраке, подсвеченный мягким голубоватым светом. Дым от кальянов клубится над VIP-зоной, создавая иллюзию облачной дымки. Внизу, на танцполе, сотни тел движутся в такт басам — новогодняя ночь еще не началась, но веселье уже в разгаре.
Шампанское льется рекой. Смех, крики, звон бокалов. Девушки в блестках и перьях, мужчины в дорогих костюмах. Все празднуют.
А я — работаю.
Отдельная кабинка в углу зала. Кожаные диваны, приглушенный свет, звукоизоляция. Отсюда видно весь клуб, но нас не слышит никто.
Напротив меня сидит Игорь Савельев. Владелец «Савельев Индастриз». Мой конкурент последние пять лет. И, судя по всему, — заказчик моего годичного отпуска в казенном доме.
Доказательств нет. Но интуиция редко меня подводит.
— Марк, — он поднимает бокал с виски. — Рад, что ты выбрался. Правда рад.
Улыбка у него масляная. Неискренняя. Я знаю эту улыбку — видел ее на сотне переговоров.
— Спасибо, Игорь. — Я пригубляю минералку. Алкоголь сегодня ни к чему. — Год пролетел незаметно.
— Могу представить. — Он качает головой с притворным сочувствием. — Ужасное недоразумение. Эти обвинения в мошенничестве... Абсурд.
— Полный.