Глава 1.
Артём Картамазов.
В квартире Валета дым стоял такой плотной пеленой, что глаза начинало резать уже через пять минут пребывания внутри. Смесь дешевого табака, перегара и тяжелого запаха немытых тел — привычный коктейль наших вечеров, к которому привыкаешь так же, как к шуму машин за окном. Музыка из старых колонок, когда-то выкраденных из ДК, не просто играла — она била по почкам, заставляя дешевый пластик и надбитые стаканы на щербатом столе мелко вибрировать.
Я откинулся на спинку облезлого кресла, чувствуя, как пружина впивается под лопатку. Пальцы лениво, почти механически, тасовали засаленную колоду карт. Костяшки на правой руке, разбитые в хлам во время вчерашней стычки у гаражей, саднили при каждом движении, но эта боль была мне приятна. Она была осязаемой, понятной и честной. В отличие от всего остального, что происходило вокруг.
— Слышь, Картамаз, ты ходить будешь или уснул на ходу? — хрипло гаркнул Сизый.
Он сидел напротив, беспрестанно почесывая татуированное плечо — портак, который он набил себе в подвале самодельной машинкой, явно воспалился. Я посмотрел на него исподлобья. Его глаза, мутные от дешевого пива, бегали по моим рукам в надежде поймать на передергивании.
Я выдержал паузу, наслаждаясь его нетерпением, и небрежно бросил на стол козырную даму. Карта легла на липкую поверхность с глухим стуком.
— Не ори. Думай лучше, чем крыться будешь, — я сплюнул на пол, даже не глядя, куда попал.
За столом в этой тесной кухне сегодня собрался весь наш «цвет». Справа — мои пацаны, те, с кем мы делили одну сигарету на пятерых в начальной школе и вместе отбивались от патрулей ППС в старшей. Слева — ребята с соседнего квартала. Мы не были друзьями в привычном смысле слова. Нас объединяло нечто более крепкое: общее безделье, отсутствие завтрашнего дня и жгучая, почти осязаемая ненависть ко всему «цивильному». Мы были группой отбросов, которым нечего терять. И именно в этом осознании собственной ненужности обществу заключалась наша сила. Мы были вне системы, вне правил.
— Слышали, пацаны, у Хлына сегодня новая пассия нарисовалась? — подал голос кто-то из «соседей», прихлебывая мутную бурду из обрезанной пластиковой бутылки. — Говорит, какая-то домашняя девочка, из «правильных». Гимназистка, что ли...
— Ой, да ладно тебе, — заржал Сизый, потирая сальную щеку. — Знаем мы этих «правильных». Они сначала ломаются для вида, губки дуют, цитируют всякое, а потом в кустах за гаражами сами просят, чтоб пожестче. Может, пустим её по кругу, когда Хлыну надоест? Чисто для профилактики, чтоб не заносилась в своей илитной школе.
В комнате поднялся одобрительный гул и матерный хохот. Парни начали наперебой вспоминать свои «подвиги», соревнуясь в деталях, от которых у любого нормального человека вывернуло бы желудок. Но здесь не было нормальных. Здесь жили по единственному закону, который мы выучили раньше, чем таблицу умножения: по закону джунглей. Если ты слаб — тебя сожрут. Если ты девчонка и пришла в нашу стаю — ты мясо. И неважно, в какой шелк ты одета.
Я молчал. Слушать это было скучно. Мне казалось, что я смотрю один и тот же затертый до дыр фильм в сотый раз. Все эти разговоры про «по кругу», дешевый алкоголь и пьяный угар стали казаться какой-то мелкой, бессмысленной возней. Я чувствовал в себе силу — огромную, неповоротливую, как спящий медведь, — но ей не находилось достойного применения. Внутри постоянно что-то ворочалось: темное, голодное, требующее чего-то более масштабного, чем просто перепих в вонючем подъезде или победа в «дурака».
— Картамаз, ты чего притих? — Валет, хозяин хаты, невысокий парень с цепким взглядом, толкнул меня в плечо. — Не в духе сегодня? Опять со своими предками лаялся?
Я достал сигарету, чиркнул дешевой зажигалкой и глубоко затянулся, наполняя легкие едким дымом. Сквозь это серое марево я смотрел на них. На их пустые глаза, в которых не отражалось ничего, кроме сиюминутного желания выпить или кого-то ударить. На грязь под ногтями, на шрамы, такие же, как мои. Нам всем было плевать на завтра. У нас не было работы, которая бы не была криминальной, не было учебы, на которую хотелось бы прийти. Была только эта душная комната и липкое ощущение власти над теми, кто переходил на другую сторону улицы, завидев нас.
— Скучно мне, Валет, — выдохнул я дым в потолок. — Тесно здесь. Души нет во всем этом. Одно и то же каждый день.
Пацаны снова заржали, не поняв и доли того, что я вложил в эти слова. Для них «душа» была словом из анекдотов. А я продолжал рассматривать пятна плесени на потолке, чувствуя, как внутри нарастает зуд — предвестник чего-то неизбежного.