Два дня я в беспамятстве, пью и пью. Гоген вновь приходит, но он знает, меня не остановить. Я чувствую, как ему жаль. Еще бы, больной алкоголик, решивший, что способен нарисовать что-то стоящее. Он не понимает, я рисую, потому что иначе меня не будет. Мы много ссоримся. Кричим. Я ему противен. Я псих. Знаю, он больше не придет.
Мне нужна профессиональная помощь. Люди на улицах меня бояться, даже просят власти избавить их от безумца. Собираю вещи и добровольно отправляюсь в психиатрическую лечебницу в Сен – Реми… Надеюсь, они помогут мне перестать бояться.
Там я рисую. Теперь это не защита, мне просто этого хочется. Вспоминаю, что раньше рисовал хорошие картины, и рисовал для удовольствия. Персонал всегда рядом. Они следят за мной. Каждую секунду. Черная фигура появляется, но не приближается. Боится их.
Я живу в клинике уже год. Иногда рисую, а иногда мир снова меняется. Брат присылает мне краски, хочет, чтобы я больше рисовал, думает, это поможет. Краски нужно есть, особенно, красную. Врачи их отбирают, ждут, пока небо станет обычным, прежде чем вернуть.
Иду рисовать в поля. Меня отпускают одного. Значит доверяют. Только я не доверяю этой фигуре, и поэтому украл пистолет. Держу его в кармане, на всякий случай. Не понимаю, сейчас утро или ночь. Небо снова странное, будто его накрыли блестящей тканью. Хожу взад и вперед, смотрю на небо, под ноги. Все такое особенное. Ненастоящее. Человек снова придет. Он всегда приходит, когда небо меняется.
«Это невозможно. Невозможно», – шепчу я. Не двигаюсь с места. Боюсь, что он заметит. Стараюсь даже не дышать. Но он охотится за художниками-неудачниками вроде меня, он всегда находит нас. Приближается ко мне и смотрит. Небо зеленеет, синеет, краснеет. Искривляется и давит на меня. Он меня не убьет. Не позволю. Хватаю кисть и рисую, рисую, словно могу выразить на холсте весь свой страх и беспомощность. И вдруг чувствую резкую боль. Опускаю глаза. В руках пистолет, я выстрелил сам в себя. Он заставила меня. Даже краски не спасли, он слишком силен. Раскормился моими страхами и сожалениями.
Бегу назад в клинику, держусь рукой за бок. Кровь заливает пальцы. Я ХОЧУ ЖИТЬ. Теперь боли совсем нет. Ложусь в постель и закуриваю трубку. Кровь все еще идет, но я уже спокоен. Сегодня не умру. Приходит врач, говорит пуля прошла мимо сердца, поэтому жив. Но это лишь отсрочка. Он набирает силы для нового нападения. Ночью человек снова здесь. Стоит у кровати. Вдруг на меня обрушивается боль. Такая боль, что ей невозможно сопротивляться. Она хватает меня, и сжимает, душит, режет. Втягиваю ртом воздух, но он не проходит в легкие. Начинаю задыхаться. Искажённый человек двигается, но его не разглядеть…Хочу рисовать, или хотя бы закричать. Но сил совсем нет. Он все таки добрался до меня. И я сдаюсь, потому что знаю, он победил…
Конец