Один раз я даже попросила уточнить, что значит "по профилю". На том конце провода помолчали, а потом уклончиво ответили:
– Просто у вас... репутация.
Репутация? Да какая у меня репутация? Всё, что я сделала, это работала, как могла, пока кто-то — да, Марко, это про тебя! — не перевернул всё с ног на голову.
Каждое новое "нет" режет, как нож. Мне хочется кричать, но я держу себя в руках. Я должна справиться.
Но каждое утро — новое испытание.
Ровно в восемь утра раздаётся звонок в дверь. Это происходит уже пять дней подряд. Я открываю, и передо мной стоит один и тот же доставщик. Молодой парень с улыбкой, который всегда держит в руках большие пакеты с логотипами дорогих ресторанов.
– Утренний заказ, – говорит он, протягивая мне пакет. Его лицо светится, будто он только что сделал чью-то жизнь лучше. Явно не мою…
– Я ничего не заказывала, – начинаю, но он машет рукой.
– Оплачено заранее, – отвечает курьер. – Приятного аппетита!
И уходит, не слушая мои возражения.
Я приношу пакеты на кухню, открываю их. Внутри — еда, которая стоит больше, чем вся моя неделя покупок в супермаркете. Французские круассаны, сырники с ягодным соусом, свежевыжатые соки. Всё, что хочется назвать "гламурным завтраком".
Первый день я просто закрываю пакеты и выбрасываю их. Во второй — оставляю на пороге соседке. На третий — открываю и ем. Потому что ни денег, ни сил бороться с этим безобразием не остается.
Я знаю, от кого это.
Марко. Конечно, это от него. Кто ещё может так бесцеремонно вмешиваться в мою жизнь? Он даже не пытается это скрыть. Пакеты приходят с маленькой карточкой, на которой всегда одна фраза: "Ты заслуживаешь лучшего."
– Лучшего? – говорю я вслух, глядя на очередную карточку. – Да ты издеваешься. У меня последняя тысяча в кошельке!
На седьмой день звонок в дверь снова раздаётся. Я уже успела выработать автоматическую реакцию: подойти, открыть, забрать. Но в этот раз доставщик держит не стандартные пакеты с едой, а аккуратную белую коробку, перевязанную атласной лентой.
– Утренний заказ, – произносит курьер, как всегда, с улыбкой.
– Что это? – спрашиваю я, чувствуя, как подозрение начинает ползти вверх по позвоночнику.
– Не знаю, – отвечает он, пожимая плечами. – Мне сказали доставить.
Я закрываю дверь и ставлю коробку на стол. Она слишком изящная, слишком красивая для чего-то обычного. На крышке нет никаких надписей, только та самая карточка с надписью: "Думай обо мне."
– О, я о тебе думаю, Марко, – бормочу я себе под нос, развязывая ленту. – Думаю, что мне с тобой делать.
Когда я открываю коробку, у меня буквально перехватывает дыхание. Внутри — комплект нижнего белья. Но не просто белья. Это произведение искусства: тончайшее кружево, жемчужные детали, цвет — глубокий бордовый, почти винный. Такое бельё даже трогать страшно, не говоря уже о том, чтобы его надеть.
Моё лицо мгновенно заливает краской.
– Да он издевается?! – негодую я, глядя на коробку, как на ящик Пандоры. – Это уже переходит все границы!
Мои мысли мчатся с бешеной скоростью. Как он вообще посмел? Кто ему дал право думать, что он может отправить мне ТАКОЕ? Я даже боюсь представить, что он себе там вообразил. Я беру коробку, намереваясь немедленно найти его и швырнуть это ему в лицо.
Но вот загвоздка: я не знаю, где его искать.
Смешно, не так ли? Этот человек знает о моей жизни всё: где я живу, что я ем. А я о нём почти ничего.
Я хватаю ноутбук, открываю браузер и вбиваю его имя в поисковую строку: "Марко Шешель."
Результаты появляются мгновенно. Первое, что бросается в глаза, — это его фотография. Та самая опасная улыбка, хищные глаза. На снимке он стоит в дорогом костюме, держит в руке бокал шампанского, а вокруг него всё сверкает золотом. Я прокручиваю дальше и начинаю читать.
"Марко Шешель — влиятельный бизнесмен, инвестор, владелец нескольких крупных компаний."
"Его состояние оценивается в миллиарды."
"Шешель известен своей жесткостью в деловых переговорах и неподкупностью."
"Ходят слухи о его связях с криминальными структурами, но доказательств этому нет."
Мой рот буквально отвисает. Миллиарды? Криминальные структуры? Да кто этот человек? Я клацаю по следующей ссылке и натыкаюсь на фотографию его особняка.
– Это... это дворец! – бормочу я себе под нос, увеличивая картинку.
Далее — статьи о его благотворительности, о скандалах, о каких-то мрачных слухах, которые журналисты только намекают, но не раскрывают. В одном интервью он даже говорит:
"Я всегда получаю то, чего хочу. В бизнесе, в жизни, везде."
– О, я так и поняла, – шепчу я, злясь ещё больше.
Но чем больше читаю, тем больше меня охватывает странное чувство. Да, он богат, он влиятелен, но самое страшное — он опасен. Это не человек, с которым можно шутить. Он привык, что мир крутится вокруг него, и что люди либо подчиняются, либо исчезают.