Папа не увидел, как его единственная дочь скатилась на самое дно, ютится в жалкой съёмной квартире.
— Лёш… — оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, что происходит. — Что случилось?
Из комнаты вылетает мой муж. Его глаза горят яростью, лицо искажено гневом.
В руках он держит букет роз и маленькую красную коробочку. Я замираю, не понимая, что происходит.
— Это ты у меня спрашиваешь? — рычит он, наступая. — Где ты была?!
— У… Ямана… — отступаю на шаг, но не успеваю увернуться — в меня летит роскошный букет роз.
— В каких позах он тебя имел? А? — муж подскакивает ко мне, грубо хватает за руку. — Отвечай!
— Ты с ума сошёл?! — всхлипываю, пытаясь освободиться. — Я… Я из-за тебя к нему ходила!
— Из-за меня? — его крик эхом отскакивает от стен. — Из-за меня ты ноги раздвигаешь? Это я виноват в том, что ты шлюха?!
Он трясёт меня, его пальцы больно впиваются в кожу. В голове крутятся мысли о том, как низко мы пали.
От некогда уважаемой семьи ничего не осталось. Только долги, крики и безумие.
— Отпусти! — вырываюсь, но его хватка только крепнет. — Ямана попросила помочь с долгами, которые ТЫ нажил!
— Молчать! — его лицо искажается от ярости. — Не смей перекладывать вину! Это ты во всём виновата!
Коробочка выпадает из его руки, открывается, и я вижу внутри обручальные кольца.
— Это… Что? — киваю на пол.
— Это? — ухмыляется мерзко. — Это ты мне скажи. Кому так хорошо отсосала, что тебя замуж зовут? Дом завален этим дерьмом! И записками о любви! — швыряет мне в лицо конверт.
Мои пальцы немеют, когда я разворачиваю записку. Буквы пляшут перед глазами, но каждое слово вонзается в сознание раскалённым железом.
«Не сможешь убежать. Будешь моей. Даю слово. А будешь противиться, стану твоим ночным кошмаром. Сдайся мне сама, когда я приду за тобой. Любимая».
Постскриптум добивает окончательно:
«P.S. Сегодня ты выглядела так же прекрасно, как и всегда. Я слежу за тобой. Тебе не скрыться».
В голове туман. Кто это? Кто пишет такие письма? И почему они оказались в нашем доме?
— Что это значит? — шепчу, поднимая взгляд на мужа. — Откуда эти записки?
— Откуда? — его смех звучит неестественно, ломано. — Это твои дружки постарались. Или ты думала, я не узнаю о твоих похождениях?
— Ты… Ты сам их подбросил! — осознание ударяет как молния. — Это твоя месть!
— Месть? — его лицо искажается в гримасе. — Думаешь, я настолько глуп? Нет, дорогая. Это реальность. Твоя грязная, мерзкая реальность.
Он толкает меня к стене, и я ударяюсь спиной о холодную поверхность. В ушах звенит. Мысли разбегаются, как испуганные птицы.
— Кто это? — повторяю, чувствуя, как страх сковывает горло. — Кто этот человек?
— А ты не знаешь? — его губы кривятся в усмешке. — Неужели не догадываешься? Твой драгоценный Яман? Или кто-то ещё?
— Ты лжёшь! — кричу, пытаясь вырваться. — Всё это твоя ложь!
Внезапно до меня доходит.
Он специально подстроил всё это. Букет, кольца, записки — всё для того, чтобы выставить меня виноватой.
Чтобы оправдать свою агрессию, свои побои.
— Отпусти меня! — вырываюсь, царапаясь, как дикая кошка. — Ты сошёл с ума!
Он отпускает меня, отступая на шаг. В его глазах читается торжество.
— Беги, — шепчет он. — Беги, пока можешь. Но знай — я найду тебя. И тогда ты пожалеешь.
Я не жду больше ни секунды. Бросаюсь к двери, хватаю сумку и выбегаю из квартиры.
За спиной раздаются его крики, но я уже не слышу их.
В голове только одна мысль — нужно спастись.
Глава 3.
Не помню, как добралась до офиса Ямана. В голове туман, а ноги будто сами привели меня сюда.
Сегодня я уже была здесь — ухоженная, с аккуратной причёской и макияжем.
А теперь явилась как потрёпанная жизнью кукла: синяки на руках, растрёпанные волосы, слёзы на щеках.
Персонал бросает на меня косые взгляды, но мудро молчит. Здесь все знают о моих отношениях с Яманом, но никто не вмешивается в чужие дела.
Секретарша открывает дверь кабинета, едва я подхожу к ней.
Один взгляд Ямана — и она тут же исчезает, плотно закрыв за собой дверь.
— Катя… — его голос звучит глухо, а глаза темнеют от гнева, когда он видит мои синяки. — Что он с тобой сделал?
Я молча протягиваю ему записку, которую до сих пор сжимаю в руке. Он читает, и его лицо каменеет.
— Это неправда, — шепчу, опускаясь в кресло напротив. — Всё это ложь. Он подстроил.
— Кто подстроил? Твой муж? — Яман подаётся вперёд, его пальцы сжимаются в кулаки.