— Чем ты ночью занимался? — В глаза его строго смотрю. Я до сих пор не могу избавиться от беспокойных мыслей в голове.
Демьян лишь шире губы растягивает в улыбке. Я же сильнее прижимаю ватку. И получается. Вместо довольной усмешки он шипит. Вот так-то.
— Ты с какой целью интересуешься? — В ответ выдаёт.
— Ты мне обещал безопасность. Мне и моей семье. Я хочу понимать, что тебя не прихлопнут где-то ночью. А с твоими увлечениями…
— С заботливой я походу перегнул, — шипит.
— Это был плановый поход в зал или…
— А не до хера вопросов?
Демьян руку мою сжимает, когда я снова пытаюсь провернуть то же самое с ваткой. Но теперь он успевает руку перехватить.
— Хорош, вижу ты увлеклась. Уже обработала.
— Демьян!
— Сдыхать не планирую, — в ответ обрубает, — тебе так не повезёт.
Поджимаю губы и руки на груди скрещиваю. Я не это ввиду имела, когда… А он походу именно так всё и воспринял.
— Демьян…
Он резко разворачивается. На меня идти начинает. В глазах блеск пугающий.
Я назад шаг делаю, ещё один. Убежать далеко не получается. Я спиной в стену упираюсь. Вот и убежала. Суровый на меня надвигается. Смотрит так, что коленки ещё сильнее дрожать начинают. Ладно, согласна, перегнула. Но я переживала! Злилась! Я не знала, где он! А когда вопросы задаю, он или отшучивается, или огрызается. Вот я и отреагировала. Чем, похоже, себе проблемы и нажила. Ненадолго пушистого зайки хватило, волчара в чат входит.
Совсем близко оказывается. Кожу покалывает от его горячего дыхания. Буквально до ожогов. Моё дыхание учащается, грудь вздыматься вверх начинает. А он взглядом скользит. Рассматривает. Изучает. А ещё… Я вспоминаю, что мы в кабинете Юсупова. И да, он вышел, оставил нас вдвоём, но он же в любую секунду войти может. От этого моё волнение ещё на три умножается.
— Ты то знать меня не хочешь, то отчёт за ночь требуешь, — хрипит, от вибрации его голоса по телу мурашки в разные стороны разбегаются.
— Я хочу…
— Я тоже много что хочу, Белоснежка. Только я своим желанием отчёт отдаю, ты же в ракушке прятаться предпочитаешь.
Он настолько близко, что одно неловкое движение и мы в поцелуе сольёмся.
Это ненормально. Я головой понимаю, но… Демьян пять минут назад и Демьян сейчас это два разных мужчины. И вот тот, что был пушистым и покладистым, не вызывал во мне таких эмоций, как этот… Наглый. Дерзкий. Его пощёчину залепить хочется. Но… он притягивает. Это у меня проблемы, да? Может к психологу снова походить? Ненормально всё это.
— Отойди! — Хриплю. Хочу уверенно и громко произнести, а получается так, что хриплю с трудом.
— Я ночью всё сказал. Не отпущу. Это ещё раз услышать хотела? Где ночью был? На ринге. Так мозги прочищаются. Лучше думать.
Чаще дышать начинаю. Эмоции бурлят внутри настолько, что я никак не могу взять всё это под контроль.
— Странное занятие для того, чтобы подумать. На тебе живого места нет.
— Есть ещё один способ, — голову набок склоняет, его глаза темнеют, а моё бедное сердце в пятки падает, — здесь твоя помощь нужна будет.
Громко сглатываю. Потому что понимаю, о чём он говорит. И взгляд его…
— Я не… — Резко дёргаюсь, потому что вырваться хочу, а получаюсь в его плену. Демьян реагирует моментально. Его ладони талию сжимают, к себе толкают…
Сердце из груди выпрыгивает. Он настолько близко, что я не могу контролировать совершенно ничего. Ни мой пульс, который с ума сходит. Ни сердце, которое падает в пятки и вот-вот начнёт от пола отталкиваться. Ни мысли, которые путаются в голове.
Его кожа горячая, а дыхание буквально испепеляет. Глаза Демьяна темнеют. Становятся тёмными как ночь. И этот блеск, который больше напоминает молнии на ночном грозовом небе.
— Демьян… — Мой голос предательски хрипит. Внутри всё сжимается. Я боюсь. Господи, как же я боюсь наделать глупостей. Ошибку совершить. И чёртово сердце в пятках колотиться начинает так, будто на батуте скачет.
Рядом с ним всегда так. До оглушительных стуков. Бурлящей крови. Адреналина, который зашкаливает. А без него всё тихо и спокойно. Никаких эмоций. Никаких эмоциональных всплесков. Ничего.
"И нравится тебе жить так, будто неживая?" — внутренний голос добивает. Толкает к чему-то непоправимому. К тому, о чём я могу очень сильно пожалеть.