Телефон на груди. Вибрация прямо на сердце.
Хватаю телефон. Смотрю на экран.
Тамерлан.
Выключаю звук на телике, но трубку беру не сразу. Мне нужно начать дышать для начала.
Алло, — принимаю вызов.
Привет. — его голос усталый. Хриплый ещё больше, чем обычно.
Привет.
Разбудил?
Нет. Просто лежу, отдыхаю.
Тяжёлый день?
Обычный. А у тебя?
Тоже. Сбор урожая. Жара. Пыль. Устал как собака.
Представляю его. В поле. Загорелый. Вспотевший. Футболка прилипла к торсу.
Качаю головой, прогоняя картинку.
Как там... как семья? — спрашиваю, чтобы заполнить паузу.
Нормально. Мама передаёт привет. Спрашивает, как ты.
Я... хорошо. Передай ей спасибо.
Передам.
Слышу его дыхание. Медленное. Глубокое. Хочу чувствовать его дыхание на своих губах, и от этих мыслей никуда не деться.
— Как погода у вас? — спрашивает он вдруг.
Нервно усмехаюсь.
Серьёзно? Поговорим про погоду?
А что ещё спрашивать? — в его голосе тёплая усмешка.
Не знаю. Всё что угодно.
Хорошо. Тогда... ты ела сегодня нормально?
Вопрос неожиданный. Застаёт врасплох.
Ела.
Что?
Салат. На обед.
Только салат?
Да. Не голодна была.
Он вздыхает.
Лера, ты похудела уже, наверное.
Откуда ты знаешь?
Просто... знаю. Переживаю за тебя.
Что-то тёплое разливается внутри как сладкий сироп.
Он переживает, он думает обо мне.
А ты? Ешь нормально? — спрашиваю тихо, потому что голос куда-то делся.
Стараюсь. Мама готовит. Заставляет есть.
Хорошо. Слушайся маму.
Он завораживающе смеётся. Хрипло, но искренне.
— Ты единственная, кто может мне такое сказать.
Улыбаюсь.
Рустам опять убежал, — говорит Тамерлан вдруг.
Что? Петух?
Ага. Третий раз за неделю. Гоняется за соседскими курами. Отец психует. Грозится зарезать.
Смеюсь. Не могу сдержаться.
Бедный Рустам.
Ему не привыкать. Бунтарь. Как и его хозяин.
Я не бунтарь, Лера. Просто... знаю, чего хочу.
Сердце пропускает удар.
Тамерлан.
Извини. Не должен был.
Нет, всё нормально. Просто...Просто ты не готова об этом говорить. Я понял.
Молчим совсем недолго. Вроде бы должно возникнуть напряжение, но его нет.
Слышу, как он зевает.
Устал?
Очень. Рано встал. В пять утра уже в поле.
Иди спать. Отдохни.
Не хочу класть трубку.
Что-то сжимается в груди.
— Я тоже, — признаюсь на выдохе.
Молчим. Минута. Две...
Слушаю его дыхание. Ровное. Замедляется. Засыпает?
Тамерлан?
M?
Ты спишь?
Почти. Твой голос... убаюкивает.
Улыбаюсь.
Тогда точно иди спать. В кровать.
Угу. Сейчас.
Но не кладёт трубку.
И я не кладу.
Лежим. Каждый у себя. Слушаем дыхание друг друга.
Потом он шепчет:
Лера?
Да?
Ты вернёшься?
Вопрос, которого боялась.
Я не знаю, что ответить.
Не знаю, — выдавливаю наконец. Это хотя бы не "нет". Он прав, это не "нет".
Ты ведь знаешь, что я тебя жду?
Теперь его интонация давит. Или не она, а то что я варюсь в сомнениях, а он не помогает.
Я тебя жду!
Эти три слова ломают всё внутри, и я выпаливаю:
Не жди, Тамерлан. Живи дальше. Найди кого-то...
Нет, — обрывает он. — Не найду. Не хочу. Жду тебя. Сколько нужно.
Слёзы жгут глаза.
Мне правда пора.
Иди. Спокойной ночи.
Спокойной.
Кладу трубку.
Лежу. Смотрю в потолок. Слёзы текут по вискам. Мокрые дорожки в волосах.
«Я жду».
Блин.
Как он так может? Двумя словами разрушить всё, что я пыталась выстроить эту неделю?
Все мои попытки забыть, отпустить, двигаться дальше — в прах.
Переворачиваюсь на бок. Обнимаю подушку.
Скучаю. Так сильно, что больно физически.
Хочу вернуться.
Но боюсь.
Что будет потом? Снова ревность? Контроль? Запертые двери?
Или он изменится?
Не знаю...
И это убивает.
Утром просыпаюсь с опухшими глазами и чёткой мыслью:
Не могу так дальше.
Нужно решить. Раз и навсегда.
Либо возвращаюсь — и принимаю его таким, какой он есть, со всеми его тараканами.
Либо остаюсь — и пытаюсь жить без него.
Но висеть между двух миров больше сил нет.
Сижу на кухне. Кофе остывает в чашке. Смотрю в окно.
Москва просыпается. Машины. Люди. Суета.
Раньше это было моим миром.
Теперь чужое.
Беру телефон. Открываю браузер. Ввожу: «Москва — Махачкала рейсы»
Смотрю расписание.