Только что у него в голове столкнулись две взаимоисключающие парадигмы. У него не оказалось готового рецепта поведения. Правильного решения принять невозможно, в обоих случаях он идёт против своих принципов. Остаётся только выбрать то решение, которое примет общество.
Казни он Русе? Тот станет мучеником, правдорубом, заступившимся за оскорблённого хозяина дома, павшим за справедливость, а Эддард же, скорее всего, встанет на одну ступень с Безумным Королём, против которого когда-то воевал…
Оставь всё как есть? А что будет? Королевский титул Эддард не примет. Лорды будут довольны, не будет войны, не придёт армия, да и, нужно быть честным с самим собой, Уизли получит то, чего хочет.
- Хорошо. - принял решение Эддард. - Будет награда лорду Русе Болтону. Жалую ему отрез земли Дара, за заслугу перед Севером, за наказание… преступника.
Русе удовлетворённо кивнул. Рон же почувствовал, что Болтон мысленно выдохнул. У него всё же был затаённый страх, что Старк пойдет до конца и может устроить суд. Никому от этого хорошо не стало бы. Но кризис миновал, слова Эддарда закрепили официальную версию произошедшего. Сделка с совестью, конечно же, но альтернатива была гораздо хуже. Гораздо.
Не нужно обладать большими аналитическими навыками, чтобы предсказать, что было бы на Севере, реши Старк судить Болтона.
- Ты только что не допустил гражданской войны, лорд Старк. - подкрепил решение сюзерена Рон.
- Я знаю. - Эддард посмотрел на уложенное на стол тело Станниса Баратеона, младшего брата покойного лучшего друга. Он выдохнул сквозь зубы и ушёл прочь.
- Ты мне должен, лорд Болтон. - счел необходимым уведомить Болтона Рон.
- Я никогда не забуду об этом. - хладнокровно ответил Русе.
Рон направился в строящуюся Крипту. Рабочие сейчас спешно вычерпывают разрыхлённую землю. Рон же продолжил вырезать из обсидиана саркофаг.
Про Короля Ночи забывать нельзя, а он поднимает мертвецов. Обсидиановый саркофаг не позволит его магии поднять тела.
Рон сейчас испытывал боль. Не физическую. Но лучше бы физическую. Щемящее чувство в душе, словно оторвали её часть. Только сейчас Рон понял, насколько Оша была ему дорога. Так как их пожертвовали какому-то проклятому демону, вернуть их уже не удастся. Даже если бы он мог… Но мёртвое не оживить.
Два жреца из трёх и почти целая жрица сейчас живы и относительно здоровы. Они сидят в отдельных камерах и когда Рон закончит с саркофагом, их ждёт долгая и незабываемая жизнь.
Через шесть часов работы, саркофаг был готов. Копатели уже закончили работу, Рон без мыслей в голове обточил телекинезом стены, сгрёб и вынес остатки земли, обложил стены, пол и потолок крипты базальтовыми камнями - в этом состоянии бездумия, Рон работал словно автоматон. Механическими движениями облив кровью стены, он единым действием склеил стены в монолит. Поместив саркофаг внутрь, Рон поднялся по ступенькам наружу.
Самым тяжелым было занести тело внутрь. Он не использовал магии, неся их на руках. Слёзы против воли текли по его лицу, он с дрожью в руках положил тело в саркофаг. Остатки самоконтроля были утеряны. Рон разрыдался, осев возле саркофага.
Поднявшись и смахнув слёзы, он в последний раз посмотрел на закрытое саваном лицо Оши.
- Прощай, моя любовь… - сказал он, накрывая саркофаг крышкой.
Пошатываясь, он вышел на улицу. Невидящим взглядом окинув собравшихся подданных, он сказал:
- Я буду в темнице. Не отвлекать.
*Золотая Империя И-Ти. Город Инь. 301 год. 2 месяц. 4 день*
- Пекло… - Тирион глядел на людскую толщу, которая хаотично двигалась у него перед глазами. - И как мне преодолеть эту толпу?
Ему нужно было во дворец Императора, но через этот муравейник карлику пройти просто невозможно.
- Господин, мы можем провести вас, окружив коробочкой. - предложил командир отряда, выданного отцом в сопровождение.
- Давайте. Иного выхода я не вижу. - согласился Тирион, представив эту формацию и комфорт передвижения.
В этом городе живут миллионы. Какая же у них должна быть армия? Многие сотни тысяч, а может и миллионы… Город-то может быть не один. Согласно сведениям, собранным мейстерами, в джунглях может проживать неизвестное количество людей. Они кормят И-ти, они снабжают И-ти золотом и полезными минералами, но они же и губят имперских жителей. Ужасные и смертоносные чудовища таятся среди густых зарослей, не оставляя беззащитным путешественникам и шанса на выживание…
В размышлениях, Тирион вполне спокойно добрался до Золотого Дворца. Это было высокое и величественное здание, словно изготовленное из золота. При приближении оказалось, что это просто желтый камень со, скорее всего, вкраплениями пирита, блестящий на солнце словно золото.
Во дворце было прохладно, несмотря на тысячи снующих туда-сюда людей с пергаментами. Видно, что люди занимаются серьезной работой, так как не удалось остановить хотя бы одного. Переводчик, нанятый в Квохоре, вклинился в толпу и выхватил одного наименее занятого работника имперской канцелярии.
После непродолжительной беседы, выяснилось, что можно было не плыть в такую даль.
- На приём к Императору?! Вон в том окне можно зарегистрироваться. - охотно сообщил спешащий куда-то итиец. - Только очередь на год и три месяца вперёд.
- Мы не обычные итийцы, мы представители могущественного государства из Вестероса! - сообщил ему через переводчика Тирион.
- Тогда вон в то окно, там очередь для варваров. Примерно четыре года ожидания и вы скорее всего сможете попасть на приём. - поделился итиец.
- Что?! Но… - Тириона потрясло услышанное. - Варвары?!
- Господину не следует гневаться. Золотая Империя считает варварами всех, кто проживает на западе. - объяснил переводчик.
- Пекло поглоти… - Тирион вздохнул в бессилии. - Хорошо. Спроси, а к другому императору такая же очередь?
Переводчик задал вопрос.
- Никогда не упоминайте другого императора! Император только один! - ответил итиец. - Не могу говорить больше. Надо уходить!
Тирион проводил недоуменным взглядом умчавшегося куда-то итийца. В Вестеросе так разговоры не ведут. Уход от разговора бегством считается оскорблением.
- Безумие. Безумный город. Безумная страна. - заключил он. - Что же делать?
- Если господин прислушается к моему совету, то следует идти в кивоу. - вдруг произнес переводчик.
Переводчика, кстати, звали Го, он был урождённым итийцем, родители которого бежали в Квохор. Низенький мужчина около тридцати лет, с желтоватой кожей, узкими глазами и редкой бородкой - облик, с которым в этом городе можно затеряться. Здесь все такие.
- Что за кивоу? - не понял Тирион.
- Эм… Дом с продажными женщинами, господин. - попытался передать смысл Го.
- Вот это мне нравится! - рассмеялся радостно Тирион. - Ты хорошо смекаешь в лечении разбитых итийскими императорами сердец! Бордель! Запомни это слово, раз едешь в Вестерос!
Следует знать, что Тирион не нанял Го. Он его… купил. Как-то так получилось, что Го попал в долговую яму и попал в рабство. Но ему повезло знать язык “высокого неба”, общий язык, валирийский и дотракийский. Он показался полезным для Тириона и пока что с лихвой оправдывал восемьдесят золотых драконов, потраченных на него. В процессе Тирион брал у него уроки валирийского и языка И-ти, то есть, “высокого неба”.
- И это тоже там можно, но туда приходят капитаны наёмников. - улыбнулся традиционно неуверенной улыбкой Го. - Вы же нуждаетесь в наёмниках, господин?
- Да, но… - Тирион снисходительно усмехнулся. - Мне нужна не тысяча, мне нужны десятки тысяч.
- Есть там такое, господин. - кивнул переводчик.
- Неужели? Это, наверное, самые крупные отряды? Их небось один-два? - опасаясь спугнуть удачу, осторожно уточнил Тирион.
- Минимум, господин. - подобрал слово Го.
- Значит, решено! - после глубокого вдоха, произнес Тирион. Он повернулся к командиру отряда. - Колин, крепись, мы впервые в истории Вестероса, идём в бордель не за девками и вином… мы идём туда за вооруженными продажными мужиками!