Глава 1
Ксю
Сентябрь. Один год до…
Сентябрь пахнет яблоками, мокрыми листьями и школьным мелом. Никогда раньше не чувствовала этот месяц так остро.
Последний год. Последние звонки, последние уроки, последние взгляды на серое здание, которое столько лет было моей клеткой и спасением одновременно.
Сентябрь всегда пахнет началом… Даже если ты устал от школы, даже если знаешь каждую трещину в коридорах и каждую подколку одноклассников наизусть, первое сентября всё равно кажется точкой отсчёта.
Я сидела за своей привычной партой у окна, подперев рукой щеку и скучала.
Последний год.
Один год до свободы.
Один год до того, как мы переедем в другой город, туда, где никто не будет знать меня как «ту самую отличницу из одиннадцатого А».
Родители получили новую работу и живут дома набегами.
Я же всё свободное время провожу с книгами и наушниками. Бумажные книги - мои любимые: они пахнут историей, которая оживает, стоит лишь раскрыть страницы.
Мы с мамой договорились, что я завершу этот год здесь. Впереди экзамены и поступление, и я не хочу думать, каково было бы начинать всё сначала в новой школе.
Машинально записываю, что-то в тетрадь, пока Мария Николаевна произносит уже знакомую речь про ответственность и экзамены, и даже не сразу улавливаю фразу, которая меняет абсолютно всё.
- А это наш новый ученик, Глеб Серов. Перевёлся к нам с начала года, - учительница делает паузу.
- Постарайтесь помочь ему освоиться.
Отрываю взгляд от тетради и поднимаю вверх.
Он стоит у доски, высокий, в тёмной футболке и рваных джинсах, с лёгкой ухмылкой, будто эта школа, просто очередная остановка, и ему совершенно всё равно, кто и что о нём подумает.
Светлые глаза скользят по классу и на секунду задерживается на ней. Улыбка становится шире.
Мгновенно чувствую, как внутри поднимается раздражение.
Ненавижу парней, которые входят в класс так, будто весь мир ждёт их выхода на сцену.
- Садись… эээ… - Мария Николаевна быстро оглядывает класс в поисках свободного места.
- Вот, рядом с Ксенией, - секунду думаю, что ослышалась.
- Серьёзно? - вырывается у меня вслух.
По классу прокатываются тихие смешки.
Неужели нельзя было посадить новенького на задние парты?
Глеб хмыкает, будто именно этого и ждал, и уверенно шагает к моей парте.
Садится рядом, закинув рюкзак под стол, и развернувшись , протягивает мне руку:
- Ну, раз судьба распорядилась так… Привет, соседка. Я Глеб, - кривлюсь и смотрю на его раскрытую ладонь.
- Я тебе не «соседка». Я Ксю. И у меня есть личное пространство.
- Тогда придётся делить его на двоих, - спокойно заявляет он, чуть наклонившись ближе.
- Не переживай, я тихий, - хитрый взгляд проходится по мне еще раз, а уголки губ дергаются вверх.
В голове вертится только одно: тихий? Да он самоуверенный наглец, это понятно с первого взгляда!
Время близится к последнему уроку.
Возможно, кто-то скажет, физкультура - это лучшее что может быть в школе.
Ну ребят, нет.
Я лучше посижу на физике.
Ненавижу физкультуру, а в особенности - баскетбол.
Нет, правда, всем сердцем. Высокие кольца, орущий физрук, мяч, который больно ударяется об ладони, и вечное ощущение, что ты, самая неуклюжая на площадке.
- Андреева, быстрее! - рявкает Станислав Валентинович.
- Это не прогулка по бульвару!
Зажмуриваюсь на мгновение, но послушно ускоряюсь, вбегая в центр. Мяч тут же пролетел мимо, кто-то наступает на ногу, кто-то толкает локтем.
Отлично!!!
- Пас! - раздался уже знакомый голос.
Подняв голову вверх, вижу, как Глеб, новенький, в школьной форме и кроссовках, будто сошёл с плаката спортивной секции, легко перехватывает мяч. Пара шагов, бросок, и мяч красиво влетает в кольцо.
Физрук довольно хмыкает:
- Вот так-то так, товарищи! Учитесь, как надо играть. Серов, молодец.
Скрестив руки на груди, закатываю глаза.
Конечно.
Новенький и уже звезда. Ещё бы его на руках начали носить…
- Андреева! - снова рык физрука.
- Чего стоишь, как столб? В защиту иди!
Стиснув зубы, заставляю себя двигаться. Бессмысленно. Каждый раз, когда мяч оказывался рядом, сердце бешено колотится в груди, руки не слушаются, и через пару секунд всё заканчивается очередным промахом.
- Да чтоб тебя… - бормочу под нос, когда в очередной раз мяч выскальзывает из пальцев, как кусок скользкого мыла.
- Расслабься, - шепчет Глеб, вдруг оказавшийся слишком близко.
- Это всего лишь игра, - вздрагиваю.
- Ты что, издеваешься?
- Нет, - его глазах сверкают молнии, которые парализуют меня.
- Но забавно смотреть, как ты злишься, - продолжает он.