— У меня нет жены.
— Выгнал ее, да? Служи ей чертовски правильно! Я полагаю, ты будешь после развода со мной.
— У меня никогда не было жены.
«Отстань!»
Дивайн поднес руку к лицу Битти, достаточно близко, чтобы он вздрогнул, достаточно, чтобы привлечь все его внимание.
— Что, черт возьми, происходит? — сказал Битти.
— Ты мне именно это и говоришь.
— Но если ты не…
Марк Дивайн достал из внутреннего кармана свой ордер и протянул его достаточно долго, чтобы Битти смог его прочитать. Сделав еще глоток чая, он обменял его на блокнот и шариковую ручку.
— Эта женщина, которую ты обманывал, как ее зовут?
"Мелисса."
— Не Мэри?
"Мелисса."
— Ты уверен в этом?
"Курс."
Дивайн предвкушающе ухмыльнулся. — Хорошо, тогда давайте посмотрим, сколько еще вы можете вспомнить — и я действительно имею в виду именно это. Тогда мы перейдем к вашему интересу к другому виду рекламы, тоже не к «Желтым страницам».
Мартин Майерс работал волонтером в благотворительной организации англиканской церкви, которая раздавала суп, подержанную одежду и временное жилье обездоленным мужчинам. Три дня в неделю, два обеда и один вечер каждые выходные. Некоторое время он работал по утрам в магазине здоровой пищи, но возникли разногласия с постоянными членами коллектива, и его попросили уйти. Пока его мать была еще жива, существовало пособие по уходу, но теперь… ну, его нужды были невелики, и, поскольку они открыли кафе наверху в библиотеке, почти каждое утро у него что-то было там, и этого, казалось, хватало на весь день. .
«Я подумал, что раз мама умерла, то с кем-то можно поговорить, с кем-то милым и сочувствующим. Нас так много волнует, так много нужно обсудить; Мы с мамой, конечно, она была замечательная, такая бодрая, вплоть до, ну, почти до конца. И сейчас…"
Патель старательно записывал все это, почти не нуждаясь в том, чтобы подсказывать или прерывать всю скудную литанию.
«…Мне так хотелось установить контакт, каким-то образом прикоснуться к ней, но, конечно же, она так и не ответила».
Мужчина в дверях вонял. Его одежда была скорее лохмотьями, чем лохмотьями, куски ткани, обернутые вокруг и вокруг, только кое-где одежда, которую можно было опознать как таковую: брюки с зияющей прорехой в верхней вересковая овца. Он увидел Грэма Миллингтона и улыбнулся.
— Иди домой, — сказал сержант.
— Оставьте нам что-нибудь на чашку чая, — ответил мужчина, выражение его лица было положительно доброжелательным.
Миллингтон перешагнул через него и вошел в магазин. Оба знали, что этот человек не пил ни капли чая со Дня Победы: значит, это была ошибка, как он любил объяснять, истерия момента. У него тоже не было дома, куда он мог бы пойти.
Миллингтон нахмурился из-за настойчивости тяжелого баса, слова шли как матовое стекло. Если бы он помнил, то взял бы то, что хотела его жена Хулио Иглесиаса, на компакт-диске. Но не в этом месте, он бы не стал.
— Почему ты это терпишь? — спросил Миллингтон девушку за прилавком. «Достаточно, чтобы отпугнуть любых клиентов, переживших звуковой барьер».
"Что?" — сказала девушка, поворачивая к нему одну сторону лица.
Крошечная кривая звездочек обвилась вокруг ее уха, каждая меньше предыдущей.
«Он в дверях, почему бы вам не увести его дальше?»
«Морис? Он наш неофициальный швейцар. Осень до первого дня весны».
— Он уезжает на юг на лето, не так ли?
«Истборн».