Тогда-то я и встретила Ксюху.
Она привезла меня к себе домой и накормила.
– Ира, что ты здесь делаешь?! (трам-тара-рам) У тебя срок невъезда в Чехию кончился? (трам-там) Кончился! Сколько можно работать на этих уродов?! (там-там-там и ещё там-то) Кому-то легче стало от этой твой работы?! (здесь, здесь, здесь и ещё вот здесь). Хоть что-то изменилось в лучшую сторону?! Хоть твоя жизнь – хоть твоя! – стала лучше?! Ты не имеешь права опустить руки и плыть по течению! (трам-тара-рам – не многому же нас татары научили!) У тебя есть дочь, и уже есть внук! Хотя бы ради них ты должна вернуться в Прагу (трам-там-там-там), и продолжить так нелепо прерванное дело! Разве ты не создана для того, чтобы продавать картины?!
– Я боюсь, Ксюха, одна. В чужой стране.
– В какой – чужой?! Не ты ли только что твердила мне, что тебе снится Прага, а когда ты просыпаешься, у тебя вся подушка в слезах?!
– Папочка! – вопила я, рванув уже на следующий день в Челябинск, к единственному человеку на земле, который меня всегда спасал, – Папочка, я не могу тут больше жить! Они ничего мне не позволят сделать! Они будут всё больше меня унижать и гнуть, потому что я не такая, как они!
– А какая ты? – спросил папа.
– Я?! Я СВОБОДНАЯ, – сказала я тупо.
– А я несвободный, – сказал папа устало, – И только благодаря своей несвободе могу тебе дать денег на поездку в Прагу. Только сдается мне, Ирка, что через месяц ты снова замаячишь у меня на пороге.
– У меня там остались хорошие люди, которые мне на первых порах помогут, – горячо сказала я, – я буду, папа, бороться не на жизнь, а на смерть, я буду цепляться когтями, не поможет, зубами, но я постараюсь там зацепиться, встать на ноги, а потом заберу к себе детей.
– Ты сама ещё как ребенок. Сколько тебе лет, Ирина?!
ОДИССЕЯ. ВОЗВРАЩЕНИЕ
ДВАДЦАТЬ ПЕРВОЕ АВГУСТА ТЫСЯЧА ДЕВЯТЬСОТ ДЕВЯНОСТО СЕДЬМОГО ГОДА
Не могу удержаться, чтоб не сообщить, что начался и уже два месяца продолжается второй период моей жизни вне Родины. Ох, уж они мне тут наговорили, что есть Родина.
И она, де, уродина, и, мол, красавицей никогда не была, и вообще нет такого понятия. У чехов, например, Родина – это «родина», то есть, по-русски, семья. А сколько человек может прокормить один человек?! Семь максимум, включая себя.
Вот в связи с этим и хочется вспомнить дела семь-мейные.
И не столько в связи с этим, столько с тем, что я купила наконец-то тетрадку, в которой могу писать свои мысли, а ведь я уже без малого два месяца в Праге, два месяца таких страданий, что и не повернется душа говорить о них, мне кажется, каждый начинает стыдно. Этот абзац не поняла Маришка. Поясняю: приходишь на работу, даже и к Борисихину, а он хлещет тебя еловым веничком по плотно сжатым ягодицам и приговаривает «будешь у нас пресс-секретарем, звучит?» Но я три дня назад получила письмо от Луизы. Как похоронку, черт возьми.
Пишет «В доме дым столбом, грязь, бардак. Я понимаю – она молодая, ей хочется гулять, хочется свободы, но ведь есть ещё ребенок, ему всего год»…
…и вдруг я вспоминаю себя, когда «ей» – Наталье! – как раз был год жизни.
Дома – кто на ком ночует, не разобрать. Плюс у нас ещё было студенчество. Алкоголя никто не считал, так что, когда нужно было отправляться за ребенком в ясли – обычно вызывалась Маришка, подружка Натальи Челазновой, подружки моего мужа, они с первого курса жили вместе в общежитии, забирала Наталью, а по пути падала, и ребенок её уговаривал «Вставай, Марихуана, вставай». И Маришка вставала, и благополучно доставляла ребенка до дому. Мало того, в шесть утра поднималась и ехала в какую-то школу, под Свердловском, в село, где получила распределение, и там, обняв блондинистую голову руками, томно говорила сельским детям: «Сейчас вы будете писать сочинение, а я буду спать».
Как я сейчас могу осуждать Наталью?!
У неё много друзей?!
Так и у меня их было не меньше.
То, что они её предадут, как мои предали меня?!
Этого не объяснит ей никто, как не объяснил мне и мой папа, которому я верю, как Богу, когда сказал, что друзья – дерьмо, и ради них жизни нельзя построить, – я ведь из детства помнила тот кортеж из семи машин, где одновременно пелась одна и та же песня. Особенной певуньей была моя мама. Она всегда запевала. Я тоже запеваю. Но, в основном, пою одна. А если кто-то рискнет подпевать – злюсь на каждого петуха. Песня это даже не музыка. Песня – это излияние души. Опять излияние! Вот как изливаешь любимому человеку душу – так и поёшь. Ещё бы глаза кто-нибудь выколол.