Когда крупная мужская ладонь незнакомца сжимается в кулак и резко бьёт по лицу Диланы, я нервно вздрагиваю, отчего кофе из чашки проливается на рабочий стол. Не моргая, смотрю в окно, чувствуя, как бешено начинает колотиться сердце. За первым ударом следует второй. От его силы с головы блогерши слетает парик, а по лицу стекают струйки крови...
Я вскакиваю с места и вплотную прижимаюсь лицом к стеклу. В какой-то момент окровавленное побитое лицо Диланы поворачивается в мою сторону. Она меня видит! Я поднимаю руку, и, зная что она меня всё равно не услышит, если я буду кричать, беззвучно проговариваю губами: "Нужна помощь?" Прежде чем "звезда" успевает подать какой-либо сигнал, мужская рука невидимого мне агрессора хватает её за горло, а во второй непонятно откуда появляется нож.
- Нет! Нет, пожалуйста! - я срываюсь на крик.
Когда рука с ножом резко наносит удар в живот Дилане, я невольно зажмуриваю глаза и прячусь за стену. Прижимаясь спиной к стене сползаю на пол. Что-то мне не по себе. Я надеюсь, что это всего лишь съёмка какого-то глупого ролика... Но всё выглядело так реалистично!
Чувствую, как у меня дрожат взмокшие ладони. Да и подташнивает... Я встаю на колени и поднимаю голову к окну. Окно съёмной квартиры блогерши теперь зашторено. И не занавеской, через которую можно было бы разглядеть хоть какое-то движение, а плотными серыми портьерами.
ЧТО... ЭТО... БЫЛО?!
Первая мысль, посетившая голову, едва я начала мыслить - "Звони в полицию!" А вдруг это действительно были съёмки? Как же глупо я тогда буду выглядеть...
Я поднимаюсь с пола, беру из ящика ключи от салона, где кроме меня сегодня никого из работниц нет (Ленка в отпуске, Ксюша на больничном), и направляюсь к выходу.
Мне необходимо убедиться, что с Диланой всё в порядке. Мы с ней вместе посмеёмся, когда я скажу, как сильно перепугалась.
Выхожу из салона, предварительно поставив на окошко табличку "Обед", и сбегаю со ступенек на узкую улочку.
А что, если её прикончил какой-то маньяк? Он же может быть ещё в доме. Снова мне не по себе!
Поборов нерешительность, перехожу улицу и прохожу в арку, чтобы выйти к подъездам. Сердце всё ещё бешено колотится, когда я подхожу к нужному подъезду.
Нужно сориентироваться, какой номер квартиры у Диланы... Второй этаж, окна смотрят на улицу.... Получается, квартира номер сорок восемь.
Я уже нажимаю на кнопки домофона, когда дверь начинает пищать и резко открывается. Передо мной вырастает высокая мужская фигура. Мне приходится поднять лицо вверх, чтобы заглянуть незнакомцу в лицо, а не рассматривать рисунок его футболки.
Это он был в квартире Диланы? Он и меня прикончит? Что, если он видел, как я наблюдаю за убийством блогерши?
- Девушка, вам плохо? - незнакомец обеспокоенно смотрит на меня.
На убийцу мало смахивает. Наверное, просто жилец этого дома.
- Нет, - быстро прихожу в себя. - То есть, не совсем...
- Я чем-то могу вам помочь?
- Вы не из сорок восьмой квартиры? - настороженно всматриваюсь в его лицо.
Шатен лет тридцати пяти, мягкие ухоженные пряди закрывают лоб.
- Из сорок шестой, - отвечает он поспешно, отбрасывая волосы со лба резким взмахом головы. - А что случилось?
Ему бы только шампунь рекламировать...
- Пойдёмте со мной, - беру его уверенно за руку и тяну обратно в подъезд. - Есть подозрение на убийство.
Глава 2. В гостях у покойницы с Веником
Я звоню в дверь сорок восьмой квартиры, пытаясь унять дрожь в руках.
- Девушка, я вообще-то по делам шёл, - недовольно упрекает меня жилец из сорок шестой. - Если вы искали предлог со мной познакомиться, то могли бы придумать что-то другое, более...