В проеме появляется молодая женщина в клетчатом фартуке поверх длинного цветастого халата.
- Проходите, - мило улыбается она, вытирая руки о фартук. – Святик капризничает, уже спать укладывать надо, а вас все нет.
- Пробирался по сугробам, чтобы в праздник к вам прибыть! Поздравляю с Новым годом… - торжественно забасил Гигорович, ступая в квартиру.
- Ура, дед Мороз! – обрадовался мальчишка лет четырех, который вовсе не походил на сонного карапуза. Прыгая на кривых коротких ножках, он машет палкой с блестящем дождиком на кончике. – Дед Мороз, давай подарки!
- Проходите, чего на пороге стоите? – подавляя раздражение, вежливо спрашивает хозяйка.
- Да, да, - я вхожу в квартиру, и тщательно вытираю ноги о коврик, лежащий возле двери. – Неужели, это его жена? Она вернулась? А где же Маняша?
- Сейчас тебе будет подарок, - слышу размеренный голос Григоровича, несущийся из комнаты. – Но сначала, поведай, дитя, хорошо ли ты вел себя в этом году?
- А ты? – спрашивает мальчонка, заливаясь озорным смехом. Раздается грохот падающего стула и вздох деда Мороза.
- О, Господи, - всплескивает руками хозяйка, торопится в комнату, находу бросая мне:
- Проходите, не стесняйтесь.
Я иду по коридору и задерживаяюсь возле двери на кухню, за которой горит свет и слышится монотонный стук ножа о дощечку. С усилием подавливаю желание открыть дверь и войти. Прохожу в комнату, глаза слепит огромная елка, стоящая посредине. Григорович сидит на стуле, а мальчик, навалившись на него, силится стянуть шапку с взмокшего лба.
- Святик, какой ты невоспитанный мальчик, - журит сына мать, пытаясь казаться серьезной, но глаза довольно сверкают. Дескать, вот какой у меня сын – палец в рот не клади.
- Ничего, ничего, - кряхтит Грегорович, придерживая бороду, на которою переместил свое внимание мальчишка. Он настойчиво дергал за хрустящий клок и дерзко заглядывал деду в глаза. – Святик, расскажи стишок. Иль ты не знаешь?
- Знаю. Только не стишок, а анекдот.
- Нет, - протестует мать. – Только не это. Эдик, иди сюда! Полюбуйся, чему ты сына научил!
Послышался скрип двери. В комнату, шаркая тапочками, входит круглолицый мужчина среднего роста в растянутых спортивных штанах и черной футболке.
- Папа, расскажи анекдот, - оживляется сынок, - про телочку.
- Про кого? – папаша вытирает красные большие ладони о штаны и виновато отводит взгляд.
Я медленно опускаюсь на диван и сквось зыбкую пелену наблюдаю за перепалкой супругов. Этот краснолицый хозяин квартиры совсем не похож на Александра. Какая же я наивная, надеялась встретить здесь призрак, фантом, отображение сладких грез. Разачарованно вздохнув, перевожу взгляд на Григоровича.
Тот, отвоевав у мальчугана бороду, терпеливо ждет окончания беседы. Святик спрыгивает с колен деда Мороза, бежит к елке и прячется за пышными ветками. Звенят потревоженные стеклянные шары. Падает на пол снежная вата.
Хозяйка распаляется все больше, а ее благоверный стойко отбивается односложными предложениями, типа:
- Угу… Ага… Ну, да…
«Вот она реальность, - с грустью размышляю, поглядывая на раскрасневшихся супругов. – Прекрасные принцы с горячим сердцем и доброй душой встречаются в снах , или в мечтах. А в жизни попадаются откормленные ленивцы, не способные связать даже двух слов».
- Хм, хм, - не выдерживает Григорович, бросив украдкой взгляд на электронные часы, стоящие на телевизоре. – Кто хотел подарок? Получай.
Святик вприпрыжку летит из-под елки, выхватывает у деда мешок, замахивается и бьет его по спине. Раздается глухой стук. Григорович подпрыгивает от неожиданности, красная тяжелая шапка съезжает на бок, скользит по уху и падает на пол.
- Ха, ха, - заливается мальчонка. – У деда борода на резинке!
- Святик, как не стыдно, - журит пальчиком мамаша. – Отдай дедушке мешок.
- Пусть подарок отдаст.
- Бери, дорогой, бери, - Григорович, подавляя вздох, нагибается, подбирает шапку и тяжело встает. – Вынимай подарок. Вот так, молодец. Эта машинка тебе. Ну, что, малыш, слушайся маму и папу. До следующего года. Будь здоров.
Святик, занятый распаковкой подарка, не реагирует на слова деда, а вот мамаша, недовольно поджав губы, возмущенно шепчет мне в ухо:
- Это не наш подарок. Мы покупали машину с управлением, а это дешевая, китайская.
- Не может быть, - пытаясь сохранить доброе расположение духа, улыбаюсь я. – Все подарки должны быть подписаны. Посмотрите, на упаковке ваше имя?